Los placeres y los días

Dicen que allá muy lejos en el tiempo y la distancia, hubo una vez un país

“antipodario” donde todo era diametralmente opuesto a lo nuestro.

Por ejemplo: Los almanaques nacían escuálidos magros flacos para irse engordando con el zaguaque de los días, porque el tiempo los días eran vendidos en eso zaguaque o pública almoneda.

Bueno quiero decir que como en catalán había un mercado de encantes donde precisamente así con un canturreo se vendían los días.

Los almanaqueros concurrían muy serios a la subasta y con el mismo espíritu febril que los coleccionistas cambian y compran cromos junto al Mercado de San Antonio.

Al principio era un guirigay -que no es lo mismo que un gay guiri- donde se oía pregonar martes y jueves veintiséis dos domingos diez y ocho. Tengo tres lunes de pascua los cambio por dos “pascuetas” y un corpus. Por eso la autoridad incompetente, como correspondía a ese país. Decidió poner orden y fijar un subastador o vocero que cantaba los lotes, fijaba el precio de los remates para que el almotacén previo control y homologación de los días pudiese cobrar el correspondiente impuesto.

Ese fue el error y la muerte de aquel mercado, porque una vez establecida la oficina de tasas o impuestos el fielato, sucedió que por mala administración de los gobernantes había menos días que impuestos.

Así nadie quería hacer calendarios, muy a menudo se quedaban los lotes sin puja.

Por ejemplo se oía a menudo: Dos martes de carnaval y un jueves lardero con impuesto de cocinillas tasa perdulario paraguas y chubasquero...

No, no yo busco un viernes de dolores y un día de la raza ambos de reestreno, contestaba un almanaquero airado. Porque resulto como siempre que los políticos organizan las cosas que los mejores lotes se adjudicaban a dedo.

Al malestar de los concurrentes a aquel zoco hubo que añadir las protestas y tumultos que se produjeron cuando, la autoridad obligó por decreto a comprar de antemano el día de subasta y el del nacimiento.

Para luego más tarde exigir; que todos tenían que acudir a la subasta con su partida de nacimiento y el día de autos, algo absolutamente imposible para un día aun no celebrado.

Hola que haces

¡Hola que haces?

Crecer.

¿Y eso!

Estado vegetativo solamente

¡Ah!

¡Hola que haces?

Crecía.

¿Y eso!

Me has interrumpido.

Perdón lo siento...

¡Hola que haces?

¡Te contesto!

¿Y tu?

Crecer por eso te pregunto.

¿Vivir es un diálogo o un monólogo?

¡Vivir es hablar solo!

¿Tu con quien hablas?

Con mi ombligo.

¿No tienes otra parte de ti?

Es una cicatriz antigua sabes

la primera cicatriz la de nacido

¿Y te contesta?

Claro ¡Soy ventrílocuo!

¿A ti quién te trata?

La Doctora María Angustias.

¡Qué fuerte! Parece predestinación

¿El que?

Eso, llamarse María Angustias y ser psiquiatra.

El Suburbano

El poeta sordo cantaba Aida en la estación de metro. Muchos días lo vi al fondo del andén en una zona ciega sin casi tránsito de personas.

"Un esercito di prodi da me guidato. E la vittoria e il plauso di Menfi tutta! E a te, mia dolce Aïda, Tornar di lauri cinto Dirti: per te ho pugnato, Per te ho vinto!"

(Y la victoria y el aplauso de todo Memphis! Y a ti, mi dulce Aïda, El sueño de ser grande para la amada Retorno coronado de laureles Decirle: para ti he luchado)

Yo lo miraba gesticular desde enfrente con su voz poca y mala apagada por el ruido de los trenes. A mi lado una joven “drogata” arrastra por el suelo un reloj al que el camello no ha dado el valor de una dosis. Hoy tendrá que alquilar la figa.

Barcelona sórdida. No estás en los pasadizos del metro donde el mono mata. Mata la falta de chute, y como al poeta sordo lo mata la soledad y sueña ser un Radamés en la puerta del Liceo.

Son los pequeños miserables que se cruzan a diario en nuestra vida, tirados al lado de la via. Me gusta Barcelona la de las pequeñas miserias, la del ratero loco la drogata sola y poeta sordo.

Porque hay otra Barcelona, mucho mas miserable, más sórdida si cabe, es la ciudad iluminada por el sol la de la miseria en los despachos el cava adulterado y la sangre de los políticos. Los grandes miserables, aquellos a los cuales sus amantes negras, negras de alma, les entonan el Ritorna vincitor cuando llegan de poner en el nido del cuco el huevo del soborno, ese que arroja a los hijos de la decencia para dejar es su puesto la corrupción mas abyecta.

¿Qué diferencia hay? Entre la drogata que ve rechazado su reloj y el sobornador que no puede llegar al 3%? La que alquila el sexo por un chute, el que vende el culo por prebendas.

Me quedaré con el poeta sordo que canta Aida y me confiesa:

Ya se estoy loco, pero no hago daño a nadie ni vendo droga ni me prostituyo como aquella del despacho edificado a la sombra del cuento y forrado de oropeles de señera...

Percepción y Consciencia

Perecpciones.
En un principio la psicología fue una ciencia que estudió la percepción. Los primeros estudios son las leyes psicofísicas de Weber-Fechner.

Según ellas, percibimos sensorialmente dentro de unos rangos de estímulo sonidos luz y también conforme a una ley psicofísicas de incremento.

Para notar mas presión calor o sabor es necesario que el estímulo se incremente con una cierta proporción.

Lo que la psicología posterior plantea, y en eso está Karl Jung, es que también percibimos en función de la atención que ponemos.

Así no es lo mismo ver que mirar y oír que escuchar. La diferencia entre una cosa y otra es la atención.

Para este trabajo Jung supone que también percibimos cosas de las que no somos conscientes. Esas percepciones son inconscientes. El ejemplo más claro la madre que se despierta ante un leve movimiento de su bebé, de la que no ha sido consciente. Pero que una (y esto es rizar el rizo) consciencia inconsciente ha puesto en alerta.

Son muchas las cosas percibidas a lo largo de la vida, que se reciben fuera de ese nivel de atención. La consciencia. Por tanto para Jung, el inconsciente está formado por esas cosas percibidas por fuera del campo de atención.

Para este médico y psicólogo estos conocimientos son el inconsciente.

Por otra parte, él dice, que en la función o bajo el área de atención hay una serie de operaciones concretamente cuatro que son:

Percibir, comprobación de que lo percibido es lo que se corresponde. Algo equivalente a “si se mueve como un pato y canta como un pato...”

El tercer paso es que representa eso para mi, para el Yo. Con lo que Jung nos deja en ese difícil Ying Yang en que el Yo se construye en parte en función de lo que se percibe (claro que también la percepción incluiría nuestros propios actos, voz, imagen...)

Por último y simplificando mucho es cuarto grado de la percepción sería una valoración filosófica de todo lo anterior. Entrar a desmenuzar esto es penetrar en un campo tan extenso y complejo como la teoría psicoanalítica de Jung.

Después de esta elemental explicación, lo que Jung dice es que hay personas que por formación o trabajo se dedican a hacer mas ancha la rendija de la consciencia. Que es mi caso.

Añade también el autor, una cierta antropología psicoanalítica y declara que la mente primitiva es mucho mas amplia de consciencia que la del hombre moderno.

Yo remato, es la ciencia y la tecnología la que a puro centrarse en procesos limitados estrecha sistemáticamente la consciencia.

Mi juego, muy consciente, pasa por incrementar el rango de lo percibido tanto en el yo, como en el cuarto grado lo que es en si, el concepto filosófico de las cosas. Esto es lo que produce mis escritos que parece que hubiesen sido escritos bajo otra luz. Pero no es cierto, el percibir bajo relajación sin fijar inmediatamente la atención sobre algo, es lo que te lleva a nuevas o diferentes perspectivas. Eso lo puede hacer cualquiera.

La Siega

Hace mucho muchísimo tiempo, tanto que ya nadie lo sabe medir con certeza hubo en un lugar llamado Moraleja del Cuento un rico propietario.

Eran aquellos tiempos tan lejanos y próximos a la vez que las faenas del campo aun consumían abundante mano de obra.

Era tradicional, que el llegando la cosecha la vendimia o la arrecogida, como decían los lugareños. El señor propietario, salía todos los días a la plaza del poblado para contratar a las personas que necesitaba. Esto se llamaba hacer la via o hacer por la via (en referencia a buscarse la vida).

Dentro del sistema patriarcal, el procedimiento era sumario y regido por la costumbre.

El patrón sus hijo o los administradores llegaban todos los días sabiendo cuanta mano de obra necesitaban y de cuanto se podía disponer para pagar.

La negociación era rápida comenzaba con dos números por ejemplo treinta y seis a quince, pronunciado por el patrón su hijo o los capataces. Después esas cantidades se escribían en una de las paredes significaba que se contrarían treinta y seis personas a quince reales jornada mas la comida.

Aquellos que estaban interesados en el trato se alineaban alado de la pared. De donde eran llamados uno por uno para ser enviados al trabajo.

Cuando la faena estaba hecha, o bien a la hora de la tardecer. Volvían los trabajadores a por la soldada formaban una fila y el administrador les entregaba la paga y según la bondad de la cosecha media o una hogaza de pan, o unas uvas, como complemento del salario, y que tenía relación directa con e tipo de trabajo hecho y el producto que se recolectaba.

Pues bien una vez el amo llamó a parte a su hijo para decirle, quiero que te fijes en quien trabaja mas y mejor, para que cuando sea la hora de pagar tengan una compensación adicional. Así se hizo. Aquella tarde al regresar el hijo ya había señalado, mentalmente a tres o cuatro peones, que se distinguían por su diligencia. Llegados a la mesa del administrador iba recibiendo cada uno las perras y el pan, y a un gesto convenido de antemano el hijo señalaba al padre aquellos hombres que se habían distinguido. A estos se les pagaba de unos montones de monedas que estaban un poco apartados y en los que había una o dos monedas mas de lo pactado.

Pues bien aquel día, o en aquella cosecha, que los que cuentan no se ponen de acuerdo el dueño pagó con largueza los esfuerzos de la peonada. Llegaron cobraron y salieron para sus casas a gozar de un necesario descanso.

Según cuentan, al día siguiente solo uno de los trabajadores y antes de empezar el contrato y selección diaria. Se dirigió al patrono y con la idea de devolver la moneda que el día anterior recibiera de mas.

Le explicaron que no que no había ningún error que por haber desempeñadp su faena con mas ahínco, el amo había decidido pagarle, mas.

¿A cuantos les diste mas de lo pactado? Preguntó el padre.

A seis, contesto el hijo.

¿Y de seis solo uno viene a devolverlo?

Solo uno padre.

Bien vuelve a hacer hoy lo mismo y piensa hijo que conclusión sacas de ello.

Llego la tarde, se volvió a celebrar el rito de las soldadas y en que fue acabado el padre preguntó.

¿Que conclusión has sacado?

Uf hay tantas...

Dilas ya.

Primero pensé que ser buen trabajador no quería decir ser justo. Ya que solo uno de ellos pensó en devolver lo que creía no ser suyo.

Después pensé que tal vez yo me había equivocado y debería haber elegido mas por un criterio de fidelidad y honradez que por la capacidad de trabajo.

Pero cuando volvía entendí todo, mejor. Al volver hoy del tajo, se pasa por delante del villarejo donde habitan estas gentes. Pues bien el justo había guardado parte de su comida y se la dio a una niña que lo esperaba en el camino. También le dio la moneda, que ella llevo corriendo hacia el interior de su casa. Al preguntarle por lo que pasaba me dijo. Señor tengo dos hijas ha las que habré de dar algo de dote, por otra parte nada me garantiza que mañana tenga trabajo, así que le he dado la moneda a mi mujer, en realidad fue ella la que al contar la soldada se apercibió que había cobrado de mas.

¡Ah la mujer la mujer! Dijo el padre.

Bueno luego tendré que ver como se lo toman aquellos que no percibieron premio. Si eso los estimula a trabajar o por el contrario creen que se les paga de menos...

Uf uf muchas cosas en que pensar me ha dado uste padre.

Carcelaria

Permaneció en la cárcel siete años más que lo que le correspondía por su condena. La historia fue así:
El abogado de oficio se desentendió del caso una vez hecha firme la sentencia.
El juzgado archivó la causa como cosa juzgada y no volvió a ella
En la cárcel no están para contar condenas...
Cuando pasado el tiempo encontró la libertad, pidió una indemnización al estado por haber pasado tanto tiempo en la trena.
La respuesta fue simple, era él, el que debía al estado siete años de alojamiento y alimentación.
Salió, volvió a delinquir y pidió en las alegaciones le descontasen la pena cumplida antes del delito. Pero jurídicamente no era posible.
Como la pena de este segundo delito era muy pequeña y habiéndose negado a pagar al estado por el alojamiento y manutención previa fue condenado otra vez a la trena.

Pla, la censura y los titiriteros

Paso por la librería de La Fuente, pregunto por el libro de Pla y lo tienen lo compro. Ya no solo será Amalia Roig la que lo tennga. Aprovecho para echarle un vistazo, un desayuno en el bar del... si ese.

Tomaré un bocata de falso lomo. Ya sabéis, esa cosa que ponen en la mayoría de los bares, como lomo de cerdo, pero que no es tal y que solo un ojo experto puede percibir.

Pla me adsorbe desde las primeras lineas. Casi pierdo el ayuno por leerlo. El bocata se ha quedado frio y con el queso gomoso, un paladar delicado como el mío solo lo puede soportar concentrado en una lectura interesante. Hasta soy capaz de confundir un Syrah con un Prieto picudo. Como si no hubiera diferencia.

Mas tarde bajo al mercado, todos comentan las hazañas del Pequeño Nicolás sobre todo aquella en que demostró saber el precio final de una empresa del selectivo en venta.

Así que está claro que había información privilegiada, que es normal que esto se sepa en determinados círculos pero que es ilegal y delito que alguien use esa información para lucrarse. Bueno esa es la forma, el fondo es muy otro Kostolany mantenía reuniones al mas alto nivel para sus especulaciones.

Ahora llega la pregunta del millón como creerse que cuando un alto cargo da una información restringida no pide que se le compren a nombre ficticio algunas acciones de ese valor.

La consecuencia es que a los políticos por puro afán se es ha visto la tramoya el truco. Mariano Arturo solo son un par de titiriteros a los que se les ven los hilos de los muñecos. Dos ventrílocuos nunca mejor dicho que hablan por unos vientres enormes e insaciables.

El médico retirado que está presente dice:

Esto ya no es una enfermedad es una septicemia que solo terminará con la muerte del sistema. Me da igual que el que le de el descabello se llame Pablo Iglesias que el Niño Nicolás hay que armarse de valor convocar una huelga general y lanzarse a las barricadas hasta que terminemos con ellos.

Bueno El médico ha sido toda la vida de CIU. De los del seny y la negociación casi asusta oírlo.

Decididamente me vuelvo con Pla, con la censura franquista de los 50 60 porque resulta que los intelectuales de la época decían cosas mas serias con la censura, que los periódicos de hoy con la libertad de prensa.

A propósito hay libertad de prensa porque así diputás de CIU pueden decir tonterías. Que pena, un poco de censura les obligaría a decir cosas con enjundia.

Los hijos del cacique

Habían llegado noticias confusas. Los hijos del cacique habían ido a pescar el río prohibido. No solo era una afrenta a los dioses también el chaman, oráculo del tótem estaba ofendido.

¿Acaso no sabían qué había que reservar ese curso de agua a los ancestros?

Acaso la tradición sagrada, no contaba con toda claridad ¿Qué en esos regatos bebían los muertos? Acaso no sabían que ese era el paso, la puerta de las almas a los eternos cazaderos. Allí moraban años enteros, hasta que puesta en orden su conciencia eran admitidos en el más allá en lo eterno.

Parecían no saberlo no importarles nada, el antropólogo que vino de Europa lo había dicho la veda el acotado de los ríos, la limitación del uso de recursos bajo la forma de un mito era la garantía de la vida futura.

Pero no, los hijos del poder, llenos de egoísmo vulneran las tradiciones y los acuerdos. Se apropian de los recursos que en el futuro, garantizan la vida de la tribu.

Era como en casa, como en Europa, un grupo de ambiciosos carroñeros, esquilmaban los recursos del pueblo. En la tribu era la tradición los ancianos los muertos. En Europa se llamaba ética decencia y respeto.

Estaba anotando esto en su cuaderno de campo, cuando flotando en las aguas proviniendo tal vez del tabú de la zona oscura llegó hasta la orilla flotando un cuerpo. Era uno de los hijos del cacique al que los hados alcanzaron en su ira, era el primer hijo del cacique muerto. De los otros nadie habló nadie quiso pensar en su fin atroz pero todos los dieron por muertos.

Hoy tocaba La Cursa.

Treinta minutos antes del comienzo ya estaba yo en la meta preparado, mis Nike Las Ray-Ban, el móvil en el antebrazo hecho un figurín Decathlon. Este año he añadido a mi equipo unos auriculares estéreo, que me permiten seguir las instrucciones de mi personal trainer. Estas son seleccionadas por un microprocesador que percibe mi ritmo cardíaco y la oxigenación de mi sangre.

Porque nunca fue dicho que para batir marcas no fuese legal aplicar la técnica. He hecho unos primeros 50 metros fabulosos en cabeza de la carrera, entonces mi sabio asesor me ha dictado por los cascos la orden imperiosa de tomar un bocata de lomo bacón y queso con su correspondiente cervecita ya que al parecer mi baja de azúcar en sangre así lo exigía.

Y es que a mi personal trainer, lo contraté en McDonals y es lo mejor de lo mejor en su género.
Por lo demás, la chusma ha seguido corriendo; mas de 70.000 tíos y tías haciendo el ganso y produciendo unos atascos épicos en Barcelona. ¡Porque a ver que sentido tiene que El Corte promocione una prueba de este tipo? ¿Espera tener los clientes más veloces! Es solo publicidad para la casa.

En el fondo es preocupante esta demostración de gregarismo que pasa por ser la mayor de Europa.

Es esa la duda que me asalta, cuando ya corregida mi curva de glucemia, me he puesto a verlos llegar en la meta, veía en sus caras la fatiga sin sentido, la sed horrorosa y la necesidad de tragarse una lata de Coca Cola eficaz reconstituyente que unos voluntarios repartían entre los participantes con la misma velocidad que la firma reparte ERE`S y despidos.

Al final, hervía la plaza de Cataluña en un gentío, en una pluralidad de aromas de axila y perineo capaz de marear a un sabueso con anosmia. Supongo que ese es el sentido final y animal del acto social, el animal que suda unido se siente mas partícipe de la masa. Un gran secreto de la integración social, los clientes de una marca los son por su capacidad de compartir su olor corporal. Nada de hipocresías, de desodorante y jabón, nada de camuflajes a lo Chanel Carolina Herrera o cosas por el estilo. Lo que mola es un olor acre con cierto regusto de crianza, me temo que pronto Paco Rabann o cualquiera de ellos nos puede sorprender con una horterada inspirada en el evento. Ya imagino el anuncio huela a Barça Campeón el olor de la columna vertebral de la selección española.

En fin y si lo que me sucede en esos aromas he respirado los restos de algún anabolizante, de algún poderoso elixir de los que usan los atletas. Tal vez quizás sea eso lo que me produce esta coprolalia irrefrenable. Me lo haré mirar cierto.

El paseo termina, sin prisa crucé la Catedral, El Gótico, La Merced y hasta el puerto, paseo por Juan de Borbón hasta el espigón, y vuelta a casa en auto-bus, colapsado por los que había en la calle los corredores sus familias y los negros manteros.
Aunque puede que el año que viene Dios mediante me haga charnego, tuso noctílope, antes que sabueso con anosmia que para eso ya están los de siempre, los políticos cuando tienen que enterarse de las necesidades de su pueblo. Vamos que ni las huelen.

Llueve hace un tiempo molesto

Llueve es un día gris de invierno. Lejos está el azul mediterráneo. Ayer bajé a la playa, solo sufistas y windsurfistas, ninguno bueno ni en pintura se parecían a la sobrina de Luisa

La arena golpeaba la cara, hacía cerrar los ojos, molestaba. El Hotel Vela perdía sus contornos mientras a sus pies el Mare Nostrum parecía, cabreado, reivindicar su lejano parentesco con la mar.

Sigue lloviendo. El agua cuela por las hojas de la clivias, va a perderse por no se que oscuros vericuetos hasta las raíces. La monstera deliciosa usa el mismo sistema, pero ella una planta con raíces aéreas parece que son los tallos en su arranque del tronco los que acumulan el polvo que junto al agua crea un lodo nutricio.

Hace frío, la primavera se ha sentado a esperar que pase este ramalazo de invierno tardío.
Las hojas de los amarilis como pequeños toboganes conducen las gotas de agua hacia sus puntas, allí gotean lentamente hacia la tierra, hay un charco pequeño donde no se aprecia vida, a pesar de ello los mirlos picotean entre los terrones negros del humus nuevo, seguro que existe alguna proteína. Algún gusanillo que les debe parecer suculento.

Sopla un aire frío y molesto, el alma se entretiene en pensamientos, que como las gotas, cuelan despacio hacia las raíces, hacia los cimientos del yo. Mi yo es apetitivo necesita satisfacerse y satisfacer, eso es el amor, el amor a otros y el amor propio.

Llueve, el cielo gris ceniza, del color de la ceniza de los habanos, un gris tenue que azulea. Huele a jazmín y dihantus; jazmona y clavel olores de abril y de mayo en este día de invierno tan extraño y te extraño.

En que se parece un hombre a un W.C. público.

Ayer Gloria contaba ese chiste tan de mujeres de rompe y rasga que dice:

¿Sabes? En que se parece un hombre a un W.C. público.

En que los limpios siempre están ocupados y los que están libres andan llenos de mierda.

Más tarde recordaba yo esas afirmaciones y no podía menos que pensar en que también hoy y cada día más somos candidatos a hombre objeto, a tío para una necesidad perentoria, urgente. Te buscan te usan y no en el sentido sexual y te abandonan.

La mujer tiene a veces pautas tan machistas o más que las del propio macho. Recordé aquella viuda que se paseaba a mi lado, no importándole que yo pareciera su gigoló. Es más casi buscaba mi exquisita cortesía para con ella como si fuese fruto de...

Fue divertido, pero hube de poner rápidamente fin a la situación. No se puede ni se debe jugar con según que cosas, bajo ningún concepto, ni siquiera para restablecer un ego enfermo.      

Mi nieta está embarazada

Mi nieta está embarazada, no sabemos de quien y ni siquiera podemos descartar a su hermano.

No se sabe, en una situación así por donde salir ni a quien pedir auxilio.

Conscientemente he escrito nieta para evitar parecidos con la situación familiar de una conocida tonadillera. Además he añadido la frase relativa al hermano como toque drámatico añadido.

Pues bien Google instantáneamente me ha dicho: -Aproximadamente 299.000 resultados (0,24 segundos)- una buena cantidad de referencias similares, pocas muy pocas abordan el problema la mayoría de ellas son prensa amarilla.

La pregunta es ¿ Hay gente qué recurre a la red para solucionar sus problemas? Parece ser que si. Incluso cuando estos tal vez requieran de la reserva, no creo que publicar un embarazo no querido, sea de alguna ayuda para la embarazada.

Y ahora el final de mi reflexión ¿porqué esta conducta? En realidad se busca ayuda o son deseos de notoriedad. ¿Cuál es el último? o mejor el primer móvil que nos mantiene en la red... Lo pensaré. Por cierto y de pasada yo no tengo nietas.