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domingo, 21 de abril de 2013

Esta semana tengo, la penosa obligación de regalar un libro. Libros


Son costumbres tontas, en realidad no tan antiguas, creo que en el año 27 del pasado siglo fue una iniciativa del gremio de libreros de Barcelona.
Era el incipiente marketing consumista, un libro ponga un libro en su vida, no importa de que pero que sea un libro.
Mira que septiembre tiene días fastos y nefastos para celebrar, pues eso además el día del libro.
Luego más tarde se buscó otra fecha, el veintitrés de abril, que si Cervantes que si Shakespeare, conmemorando el entierro de uno y la teórica muerte del otro. Si te acercas a la tumba de uno resulta que era un mercader de lanas, que poco o nada ayuda a atribuirle las obras que le adjudican. ¿Cuándo? estuvo en Venecia Don Guillermo o en Verona para saber tanto de esto. No cuadra, cierto no cuadra. Por otra parte comparado con Cervantes o aun con Lope, su producción es exigua, unos treinta dramas.
Por otra parte el día ese es de ayer, aunque parezca mentira la UNESCO no lo declaró día mundial del libro hasta 1995.
Fue elegido como Día del Libro y del Derecho de Autor, la fastidiamos tío Blas, el autor tiene derechos  una vez al año. Hay que recordar cuando se editaba por privilegio real a los mercaderes ya les importaba un pito tal privilegio. Lope sufrió ediciones no autorizadas de su obra tanto que se vio obligado a editarlas por su cuenta, porque no solo los libreros e impresores consideraban su obra como bien mostrenco. También según parece metían en sus libros obras que nada tenían que ver con la pluma del Fénix de los Ingenios.
Doble fraude y tan campantes. Tampoco era debía ser raro, a Don Miguel le colaron El Quijote de Avellaneda. Probablemente lo hizo un maño y canónigo por más señas. Era seguro un escritor pues trata la secuela dignamente.
En fin libros algo que solo es un soporte de la creación, y sometido a kermés, que no kermes fiestorro borracho del talento.
Esta semana regalaré libros, puede tal vez casi seguro. Pero serán libros de amigos de conocidos será un gesto solidario con ellos. Pero a lo que no estoy dispuesto es a publicitar mi regalo para halagar a la UNESCO al mercader de turno eso no.
En fin amigos ya sabéis compraré y regalaré libros vuestros, pero ni lo haré público ni lo comentaré. Los libros buenos como los buenos vinos se alaban solos. Otra cosa distinta es que alguna vez, raras y pocas hable de escritor@s. Porque el diálogo surgido entre el auto y el lector, merece la clasificación de vicio solitario... Un onanismo de palabras y hechos.

     

jueves, 12 de enero de 2012

Un pensamiento

Un pensamiento vagante y grave
golpeando el malecón
de la memoria suave.
Como ola aleve
que la luna maneja
lubricán del deseo
despertar del sexo
crepúsculo del alba
evocar tu cuerpo
ensoñar tu voz.
Acariciar tu pubis...
tu cabello
Darío



lunes, 9 de enero de 2012

El le había -o al menos eso creía- dedicado una novela setecientas paginas.
En realidad aquejado de esa enfermedad del ego que tienen algunos escribientes en las setecientas paginas solo hablaba de él mismo.
Ella mas prudente se limitó a reservar en su diario una docena de caras, aquellas que tenían el color  el tacto y el perfume de las sábanas,  de aquel hotel para parejas que frecuentaban.
Así cada cita, era como una carta, sin texto. Elaborada en la cama, pensada en los entreactos y en un sobre color rosa palo como el cobertor del mueblé. Con ese color de amor exangüe en que terminaban sus desventuras.
Un día en el futuro, se imaginaba ya anciana leyendo aquellas hojas nunca escritas. Repasando las novelas de sus amantes y contestando aun con orgasmos imaginarios aquellas palabras que nunca le escribieron para ella. ¡Uf los hombres ¿Porqué serán tan egoístas?!

Darío

lunes, 2 de enero de 2012

Cierta soledad

Una cierta soledad.

Dolora inundando el alma, sus perfiles y sus costas.

Alba gris, acantilado, luz del pensamiento aurora.

Sombrío amanecer y sabia soledad por indolora.

Darío

miércoles, 21 de diciembre de 2011

Villancico 2011

Esta noche nace el hijo de Dios

yo como cristiano a postrarme voy

ante el niño chico hijo del Señor.

 

Que podré llevarle al rey celestial

que le podré dar.

Que podré llevar a quien todo ha

 

Pobre ha nacido por su voluntad

 

Al claro portal

Llevaré mis odios rencores y penas

mi ira, mi mal.

 

Para que los cambie, por amor y paz.

 

Y ante el niño chico

baja la cabeza la rodilla en tierra

pediré solaz

 

Solaz para el alma y a los hombres

paz.

Darío

martes, 6 de diciembre de 2011

Un beso acreedor me ofreces

Era un beso funámbulo de baba

trapisonda embustero aleve

un payaso de circo contorsionista

moneda de traición mentira breve.

 

Infidelidad escrita con falsía

caricia de tus labios entreabiertos

contradicha desde tu mirada fría

ósculos de interés, interesados

 

Amor al detalle, lascivia al peso

de tu morro, a tu bolsa peregrina

lucrativo negocio que al contado

 

Manejas con el arte de un fenicio

administras con ahínco de lombardo

Seré yo tu juez nunca tu esclavo.

Darío


 

viernes, 2 de diciembre de 2011

Efecto Coolidge

El avivarse del deseo sexual en un varón a causa de una nueva compañera se conoce como efecto Coolidge.

Una célebre anécdota del presidente Calvin Coolidge cuenta que:

Él y su esposa habían ido de visita una granja del gobierno. Recorrieron la finca en grupos distintos.

Cuando a la señora Coolidge visitó los gallineros, preguntó.  ¿El gallo copula más de una vez al día? Docenas de veces, le contestaron, y la señora Coolidge añadió: Por favor cuénteslo al Sr. Presidente.

Cuando mas tarde el presidente visitó las gallinas le contaron lo del gallo, preguntó: ¿Y Siempre con la misma gallina?. ¡Oh no! Señor, una diferente cada vez.

El presidente añadió: No se olvide de decírselo a la señora Coolidge.

Darío

jueves, 24 de noviembre de 2011

Escapada a Huesca


He ido a la tierra de mis abuelos, también es mía. Páramo y erial bajo las cumbres, tierra de "ganau" grande y pequeño.

Bajo la montaña cursos de agua fragosos violentos, que van dejando las primeras viñas escarpadas en laderas con micro-climas distintos en según su orientación con respecto al mediodía.

Siempre fue tierra de vinos. El Somontano. Cada pueblo daba a sus vinos nombre, en casa se “usaban” de Blecua y Bespén, por aquello de -el pan cambiao y el vino usao-.

Hoy en todos esos lugares se han adoptado técnicas, enológicas modernas prensas de vacío y cubas de acero para la primera fermentación que permiten sacar de el mosto todos sus aromas.

El Somontano, es una D.O. Que tiene ya un peso propio en el mapa vitivinícola, tanto cuando la actual crisis ha obligado a algunos socios de las bodegas a vender sus participaciones han sido prontamente sustituidos por firmas nacionales de reconocida fama. Tal ves esto sea bueno para la economía y la ocupación de la zona. Pero uno no deja de añorar aquellas viejas cubas que puestas en la fecha del nacimiento del heredero. Seguían dando, con el reposo de décadas y el buen saber de los labradores unos excelentes rancios para celebrar fiestas un excelente vino a los nietos y biznietos del fundador de la saga.

Pero no solo es el vino, por esa zona tengo la amistad de algún criador que me proporciona de vez en cuando excelentes ternascos. Suelo ir a proveerme, como lo he hecho en este viaje, del primer aceite de la cosecha. Unos tomates rosa de Huesca, que tal vez nacieron en el vivero de Barbereta, para alcanzar la mayoría de edad en cualquier huerta de la zona y bajo la mirada sabia del hortelano, alcanzar ese peso cercano al kilogramo que suelen tener muchas de sus piezas. Algunos en sitios tan raros como Sant Cugat del Valles.

Nombrar Barbereta es pensar en “La Confianza” la tienda de ultramarinos que desde 1871 abre sus puertas en la Plaza del Mercado.

Este año he podido probar El Alquezar 2011 vino de aguja, floral y afrutado, que es el ideal para acompañar pescados carnes blancas aves, y si me fuerzas no desentona con embutidos y setas.

Hablando de setas no hay que perder de vista las jornadas micológicas de Ayerbe. Este año la climatología extraña, hace que las setas hayan llegado con retraso a la cita. Pero dado que las temperaturas no bajan de los 7º aun es el momento de degustar unas buenas preparaciones.

Recuerdo con placer una preparación de trompetas amarillas (Cantharellus Lutescens) -camagroc en Catalunya- estofadas con garbanzos, y ligeramente salpimentadas con el punto de pimienta recién molida. Receta que le debo a Emilio Ubieto gran micólogo, amante de su tierra y cuyo establecimiento en Ayerbe es de obligada visita para estar al día de vinos aceites mieles o quesos de la zona.

En fin una fiesta para el paladar del gastrónomo.

Darío

lunes, 14 de noviembre de 2011

Copiado tal cual

Así me lo pasáron y asi lo cuento










 





 Corría el año 1904 y aquella tertulia, que había abierto el gallego Ramón María del Valle-Inclán en el Nuevo Café de Levante, hervía por las noches con la flor y nata de los intelectuales de la Generación del 98 y los artistas más significados, entre ellos Ignacio Zuloaga, Gutiérrez Solana, Santiago Rusiñol, Mateo Inurria, Chicharro, Beltrán Masses o Rafael Penagos.










Y aquella tarde noche del 13 de mayo de 1904 el que sorprendió a todos los presentes fue Pío Baroja. Porque cuando se estaba hablando de los españoles y de las distintas clases de españoles, el novelista vasco






sorprendió a todos y dijo:











“La verdad es que en España hay siete clases de españoles... sí, como los siete pecados capitales. A saber:





1.   Los que no saben;





2.   Los que no quieren saber;





3.   Los que odian el saber;





4.   Los que sufren por no saber;





5.   Los que aparentan que saben;





6.   Los que triunfan sin saber, y





7.   Los que viven gracias a que los demás no saben.



Estos últimos se llaman a sí mismos “políticos” y a veces hasta “intelectuales”.

sábado, 5 de noviembre de 2011

Tuve

Dejaré aquí, un sonrisa, un beso y un pensamiento.

Si por azar tu lo encuentras, hazlos tuyos, peregrino, porque no tienen dueño.

Sonreír, hace tiempo que olvidé como se hace.

Besar, acaso hace algo más de tiempo, que no beso.

Pensar ¿En que? ¿En quién? En que puedo pensar si nada tengo.

Y sin embargo, recluso de este Erebo.

Me es dado saber que un día tuve a quien besar.

En quien pensar.

¿Y sonreír? Me queda la sonrisa en el recuerdo.

Puede haber un castigo mas perverso.

Saber que un día tuve.

 

¡Y hoy no tengo!

Darío

sábado, 22 de octubre de 2011

Recuerdos de un viaje a Toledo

Este que veis caquexico y cetrino


ataviado de las galas de la muerte

es Juan Pardo, Primado de Toledo.

De la mano de El Greco así pintada.

 

Dejo el cardenal junto a la urbe

Hospital de San Juan y manicomio

La mano de El Greco allí inspirada

copiando la mirada de esos idos

dio a sus santos la paz trasfigurada.

Darío

domingo, 16 de octubre de 2011

Te fuiste

Soñé con el fluir de una primavera inversa, donde el tiempo tenía otro sentido.

La arena del reloj subía, desde la ampolla inferior a la de arriba. Puestos a soñar soñando, soñé un tiempo estático pasando. Un chaparrón de gotas, que suspenso entre el cielo y la tierra, ingrávido a modo de cortina al viento ondulaba. ¿Pero que viento? Como puede haber movimiento sin haber tiempo.

El tiempo se de detiene, tu no estás o estás lejos. He perdido el hechizo que me hacía, crearte con el clik de cada letra. Y te fuiste cerca o lejos, que mas da, te fuiste dejando tu puerta entreabierta.

No estás, eso es cierto, y el fluir a tu lado tu me vedas.

sábado, 15 de octubre de 2011

Un Haiku pide Mar

 

 

 

Como negarlo



 

Otoño

Oro en las copas
herrumbre en el suelo
viento lluvia frio hielo


 

Tardor

Or en les ceps de les vinyes velles
noves soques, rovellons i bolets
vent pluja fred gel


 

 

 

 

 

 

 

 

miércoles, 5 de octubre de 2011

Un Alba

Un alba otoñal y fría, una brisa que alcanza el mar sobre los tejados de las casas. Porque allá en el horizonte, veo el mar como una masa parda. Como algo enorme, que todo atrapa, como tu mujer que con voz de sirena me llamas. Como un mar ancestral, origen de vida, como un mar entre tormenta y calma.

Darío

lunes, 3 de octubre de 2011

La Luna Eolo el viento una paja

Luna viste enaguas de tul, en bruma creadas.

Eolo malevo le sopla en las nalgas, para desnudarla.

Luna enfadada, el soplo y a Eolo, torea esquiva y a tierra lo manda.

Al viento y a Eolo que sobre las aguas y contra las rocas y en la madrugada

rompe en onanismo chorros de encajes de espuma y de randas.

Y viste fugaz las escarpaduras, la costa y la playa.

Darío

domingo, 2 de octubre de 2011

La Calle

 

Empedrada, de basalto bruñido por el tiempo, que tiene al contraluz brillos de plata.

Carros caballos, carricoches diligencias y tartanas, hicieron sonar cascos y ruedas con el duro traqueteo de su marcha.

 

Todo era así, tracción a sangre, los correos las bodas, los abastos y los muertos. Todo pagaba el tributo sonoro en la calzada. Ya sea pasacalle o zarabanda para marcar los hitos y las fechas. Los recuerdos del pueblo las batallas. 

Ya no hay calles como aquellas, en basalto soladas, que lo mismo vieron pasar al Cesar victorioso que al caudillo caído en la batalla camino del cadalso, camino de la nada.

No ya no hay calles de pueblo entrañables, hermanas del ayer y de la historia.

Ahora son de asfalto y dicen que llevan al mañana.

Darío

 

viernes, 30 de septiembre de 2011

Me cuesta

Me cuesta comprenderte cuando sueñas

un futuro de rosas para ambos.

Añil es el color que yo barrunto

cuando veo lo negro del pasado.

Me cuesta comprenderte cuando amas

con la pureza del lirio y del nardo

imaginas caricias arrumacos

entre flores de un jardín extraño

Me dueles tu en fin en mis espinas

me duele un amor no consumado

en el sueño de un amor amado

Sueño de amor siempre esquivo

soñado no querido deseado

sueño quimera, imposible loco.

Pero amado


 

Darío.


jueves, 29 de septiembre de 2011

De Celia Imizcoz Labiano

 

Tentación hecha mujer,martirio de los sentidos,

hechizantes ojos verdes,labios anhelando besos,

curvas de sensual sueño.

Diosa de locas pasiones,zoco de mil y una noches

mar de sensuales deseos,encarnación de placeres,

tortura de ensoñaciones.

Amarla, utópico sueño, día fuera tuya, ilusorio, no hizo para ti la miel,

es un amigo...su dueño.

Y algo mío

Y pecado hecho virtud, con los sentidos perdidos,

ojos glaucos labios rojos.

Amalgamando ternura con una dosis de sexo.

Mapa de calles perdidas, vericuetos callejones

deseos inconfesables y amoríos a cientos...

Era un mujer ciudad... era una mujer de cuento.

Era un sol de primavera que calentó mis inviernos.

Darío


Enlace

 

 

martes, 27 de septiembre de 2011

De la Bitacora de Mar

Hay otras memorias rotas, Alzheimer es una. La conocemos com DTA.

Pero también está el síndrome de Korsakov, nada que ver con el músico del mismo nombre.

Este deterioro del recuerdo, para el vídeo interno. El sujeto sigue viviendo años con su registro parado en ese tiempo.

Así Juan, vive sus 70 años la ilusión de tener veinticinco. Cuarenta años o mas borrados. Y cuando Luisa, su mujer desde los veinte, se acerca y le pregunta.

Juan se estremece se horroriza. Quita de allí zorra tu no eres Luisa, ella es joven es mi amor... pero pero... ¿Como le has robado tu a ella su sonrisa?

Y un destello al intentar identificar su rostro termina con el de Juan en una mueca.

Cruel enfermedad, leve para el que la padece, y que sufren aquellos quienes le rodean.

Mar en el día del Alzheimer.

Darío

viernes, 23 de septiembre de 2011

Silencio

Por necesidades propias, tengo que tomar una témpora de descanso. Intentré poner algún escrito sin prisa. Hasta Luego.

Darío