El Pete II

Escribía ayer del petenera. Alberto decía que lo quería conocer, por eso voy a intentar recopilar recuerdos.
El pete murió como y donde vivió, en la calle. Cruzaba la Calle Reina Amalia en la proximidad de San Pau cuando una apoplejía, lo dejo en el sitio. Fue fulminante, según me contaron días después. Cuando los del 061 llegaron era prácticamente un cadáver.  No se sabe bien cuanto tiempo pasó desde el accidente, algunos sospechaban que dado lo habitual de sus borracheras algunos peatones pensaron que era un traspiés fruto de la cogorza.

Por lo que se, Fernando que ese era el autentico nombre del pete, había nacido en Cádiz hacia el final de la guerra civil o recién terminada esta. Parece que su padre había muerto en el penal del puerto. Según su madre su madre, La Angustias, el padre terminó en la cárcel sin delito alguno. Solo por la denuncia de unos señoritos, a los el Julito que así se llamaba el padre, tenía la mala costumbre de levantarles las hembras.

 Julito, pisha le decían, que no piensas en otra que levantale los ligues al señorito y te la va a busca.  Julito contestaba riendo que el señorito lo sería en su casa que pa camelar las jembras no había nasio en toda Andalusia chavó con tal galanura con finesa y con modales como Julito Vargas González. 

Julito terminó tuberculoso y en la cárcel. La viuda y fernandillo aparecieron por Barcelona por la década de los cuarenta. Ella venía buscando a la familia, que había emigrado algunos años antes. Traía una carta de recomendación para las monjas del Raval, por medio de ellas La Angustias  entró de muchacha en la casa de unos fabricantes de Vich, poco después le ofrecieron llevar una casa de huéspedes, La Pensión Angustias desde entonces y allí en ese ambiente creció y se educo el Pete.

Sus primeras pesetas las ganaba, acompañando a los clientes de casa "al trabajo", era la pensión centro de parada de algunos boxeadores y fernandillo con siete u ocho años de edad era el encargado de acompañar a los púgiles hasta  El Teatro Circo Olympia, en la calle de Juan de Aldana y el cruce con la Ronda de San Pablo.

De eso a las noches, de amor de los campeones, le roce con mujeres, algunas artistas de El Paralelo, todos ellos pertenecientes a ese lumpen. Fueron la universidad donde se formó el "fernan"  nombre con que se le empezaba a conocer.

Así pasaron varios años, Angustias se volvió a casar con un maño que trabajaba en la Maquinista. El hombre, llano y comprometido con la izquierda, quería para su hijastro el mejor de los futuros. Se desesperaba con las pocas ganas de estudiar del chaval.

Un día que Adolfo (que así se llamaba el padrastro) se había quedado en casa, convaleciendo de algún palo recibido en una manifestación, quiso tener un cara a cara con fernan. Le preguntó si pensaba estudiar o visto que tenía ya catorce años le buscaba un enchufe de aprendiz en su empresa. El fernan muy serio contestó. Que no que él sería representante de artistas, boxeadores o cosas así. Adolfo le interrogo con la mirada y después preguntó y eso como se come. A lo que el Fernan contestó muy serio:

Mira es como el sindicato clandestino ese al que perteneces. Un representante de boxeadores, es el que cobra pasta, por las hostias que le dan a otro.

Creo que aquel día Adolfo tiró la toalla, hizo lo que buenamente pudo por buscarle donde ganarse el pan. Pero la leyenda del Pete, el peteneras, ya había comenzado.

El Pete

Mire uste don Manue, que yo soy de los tiempos del superocho y del las Kodak Instant.

El que así hablaba era el Pete, pete pa los amigos; peteneras pal resto del persona.

Pete es un filósofo de tablao que lo mismo se marca una farruca que un tanguillo pero lo suyo es salirse por peteneras, de ahí el mote.

Amigo de Korsakoff con efe terminó sus días con ese eterno vuelo del moscardón que les oscurece la memoria a sus adictos.

Pues bueno decía que el Pete siempre me argumentaba, que él era de los tiempos de la Instamatic, de cuando las fotos se hacían fuera.

¡Que es eso de hacer fotos con un teléfono y mandarlas por el mundo alante! Asin pa que se sepa, quemos comido en un restauran de tronío. O que hemos salido con la Pepa.

Mire don Manue yo y salido con hembras ¡uf que hembras!  Pero entonses a la hembras se les hasia una copliya o se floreaba un tiento con la guitarra a su vera.

Yo soy antiguo señor de cuando en los restaurantes se comía... se comía de cubierto o de menú, pero dos platos pan y postre. Y no esas majaderías de decisiete hostietas que ni te enteras.

Pos eso don Manue que yo zoy antiguo de cuando el pan era pan y el vino de la cosecha.

Y ya ve al pan lo llaman baguete al vino cupage a secas comer ya no se come se picotea y las hembras que le voy a decir yo de las hembras que uste no sepa.  

Xinzo de Limia

Dicen que había un llano al pie de la montaña donde llegaban turbulentas, las aguas del recuerdo. Dicen también que en ese llano,  tal como cambia la vida de los hombres, cambiaba el curso y nombre de ese río. Dicen, que a partir de la cascada era llamado Lete, o mejor Leteo.

Y cuenta la leyenda, que un trago de sus aguas, producía una amnesia tan radical y tan profunda; que las almas que allí bebían olvidaban todo, perdían todo rastro de memoria.

También dicen, que en Galicia hay, junto a la frontera portuguesa, un curso de agua, El Limia que tiene idénticas propiedades que aquel viejo Leteo.

Algo de cierto debe haber en ese mito, que solo Décimo Junio Bruto se atrevió a afrontar.  Sus soldados no querían cruzarlo por miedo. Él lo cruzó y desde la otra orilla llamó a sus hombres uno por uno y por su nombre. Lo que dejó probado que no se perdía la memoria por cruzarlo.

Dos veces he accedido a Galicia por Ourense. Por el camino que lleva desde Zamora y pasa por cerca del Lago de Sanabria. Es una ruta montaraz y no frecuentada por los turistas, por lo menos no por esa especie Turis Estuarensis que suele llegar del centro y parasitar la costa gallega. Mi destino suele ser Santo Estevo algo más al norte de Xinzo de Limia el pueblo y lugar donde debió ocurrir este hecho.

Pero resumiendo. Lo que Décimo Julio no sabía, es que por ese hecho y la posterior toma de Galicia sería apodado Galaico. Ahora lo recordamos como; Décimo Junio Bruto Galaico. Esa era la maldición del río, nadie que lo cruce, puede dejar de sentirse galego. Yo doy fe de ello.  

De Ortega a Descartes pasando por el orador pepero.

Hoy me siento tan ridículo, que podría militar en el PP. Lo cierto es que llevo unos días de tensión más que de trabajo. Son esos momentos en que te esfuerzas por alcanzar una meta personal.  Un objetivo falso, tan falso como la mayoría de la metas que nos propone la sociedad actual.

Me planteé hace unos años escribir y los que me leen ya saben de mis andanzas. Nunca me he considerado escritor ni mucho menos poeta. Junto palabras como ejercicio de reflexión, solo es eso. Las resumo en los blogs porque me da pena que se pierdan.

Este engendro -El feisbu- es una deyección de la sociedad moderna.  Semblaría   una pasión americana, la de un presente en violenta fuga hacia el pasado, hacia el olvido. Un aquí y ahora enfermizo. Muerto en el mismo momento de nacer. Para ser sustituido por otro aborto en el alumbramiento.  Por eso uso los blogs es una forma de memoria.

La metafísica personal nos enseña las circunstancia, que diría Ortega. Eso tan rimbombante no es otra cosa que la relación o la interacción -para ser mas "modelno"- de la res extensa de Descartes. Es decir el mundo la materia, diferenciado de la res cogitans, el alma el pensamiento. Claramente diferenciadas de la res infinita (Dios)

La memoria personal es buena, los psicólogos la llaman memoria episódica, porque nos permite comparar nuestro yo ayer con nuestro yo hoy.

Somos como el viajero que desde un altozano observa el camino ya pasado,  y tal vez imagina atisba el camino futuro.

Pues bien leídas las declaraciones de algunos peperos de pro. A uno le cuesta poco deducir que son como twitteros o feisbuistas feroces. Incapaces de recordar el ayer; que el ayer, el hace diez minutos.

Decía, que hoy, después del ejercicio de repaso a mis escritos de los dos últimos años. Me siento como pepero, es decir con la memoria fané y descangallada que dice el tango malevo.

Pero me siento delante de mí historia personal estupefacto, con la res cogitans empachada, cuanto cuanto he escrito, cuantos presentes extintos en un fondo personal irrepetible. Ese soy yo eso es mío. Ya no soy orador pepero, no, aun que soy... pero sé lo que no soy ni quiero.

Un psiquiatra se pone a rezar

Mercedes Nasarre es una amiga antigua, de la juventud casi de la infancia. Yo se que es psiquiatra vocacional, porque asistí a ese primer brote en que una persona joven se identifíca con lo que quiere ser.
Cuantas tazas de café en el Marvi esperando...  Leía "Cien años de soledad" ella llegaba a ese sitio de reunión de la panda y hablaba. De ese trato nació un cariño a veces complice que ahora al paso de los años vuelve a la memoria cuando me dicen que me mandan su libro.
Darío (Zoilo en aquel tiempo)