Testigo Invisible.

He terminado la novela. Me gusta como narra Carmen Posadas embarca al lector de tal manera que se olvida de que está leyendo.
Me ha pasado algo curioso.
La novela está escrita en presente subjetivo. Aunque en realidad el protagonista narra hechos pretéritos, sus recuerdos.
Estos comprenden desde algo antes de la primera guerra mundial hasta La Revolución Rusa. La Revolución de Noviembre de 1918. Si, no me equivoco, la revolución de Octubre solo lo fue en el calendario juliano -La revolución fue los días 6 y 7 de noviembre de nuestro calendario. Y mucho menos heroica de lo que la mitología socialista nos quiso hacer creer.
La revolución dejó paso a un sistema político sobre las mismas bases que el zarismo el despotismo. Un régimen que solo duró 74 años. Para pensar...
Como ya dije antes, Carmen es una gran narradora, que nos hace creer con facilidad una ficción veraz aunque tal vez no sea verdadera. Pero allí estamos llevados por su mano o prendidos de su pluma (si se me permite la licencia).
Viviendo una ficción verosímil aunque no tiene porque ser verdadera.
Embarcado en la aventura solo en dos ocasiones, mi cerebro me grita ¡Un momento! Una falta de rácord. El protagonista hace referencia a Nureyev. Hombre Nureyev es muy posterior a la Revolución de Octubre.
Hace falta pararse para recordar, que el personaje protagonista, está escribiendo sus recuerdos en Montevideo en Julio del 94 y así si, entra el recuerdo y referencia a Nureyev y la licencia de relacionarlo con una experiencia de la primera juventud.
La otra falta de racord, que me callaré, es algo más sutil pero allí esta tan bien urdida en la trama que pasa casi desapercibida al lector. Esa es la magia que produce una maestra de la narración y Carmen Posadas lo es.
Gran Novela.

El Pitarra

El Pitarra entró en el bar, bueno en realidad lo que llamaban bar, era un antro oscuro con olor perpetuo a nicotina y una hez de fermentos que hacía su pátina sobre el abatidero de la fuente de cerveza.

Pasó la mano por el exterior del grifo, juntó unas gotas de la humedad condensada sobre el metal frío y con ellas en la punta de los dedos índice y corazón se humedeció los parpados.

Era un gesto maquinal de limpieza del contorno del ojo, tal vez por eso lo llamaban El Pitarra.

Se dirigió hacia el final de la barra, no sin antes humedecer por última vez sus dedos. Aunque ahora lo hizo en el pocillo donde se acumulaban las heces de las birras.  Esta vez su mano húmeda, se empleó en recorrer el cabello en la zona próxima a la frente dejando el tupé lustroso y firme. ¡Qué buen papel tenía la cerveza como laca y nutriente de cuero cabelludo pensó! Era ese un saber que le debía a la mari su primera pupila la que lo inició en eso de la macarrería...

Se llegó a la parte más oscura del antro, allí varias hembras esperaban una clientela fiel y poco exigente que las usaba como aliviadero.

Preguntó por la canaria ¿La canaria? ¿qué canaria ni que niña muerta? le contestó la pija.

Otra mujer oscura que estaba a su lado le dijo, pregunta por la gomera.

Eso la gomera eso es canarias ¿No?

Todas rieron a coro, no hombre no la gomera la llamamos así porque es la que nos proporciona las gomas.

Pitarra ni se inmutó, hizo ver que ni se enteraba de la burla. Le contestaron con guasa que la canaria como él decía llegaba una hora más tarde, como corresponde a una "ca na ria". Más risas.

Hizo un gesto de darles un guantazo a todas si volvió la espalda.

Entonces escuchó un comentario .-Jo chicas desde que tenemos macarras universitarios el nivelazo que está pillando el lupanar-.   Si si, y que lo digas este era asistente de cátedra por lo menos.

Juan (el Pitarra) para todos se dirigió lentamente a la puerta. Maldijo otra vez al ministro, al consejero, que armado de tijera presupuestaria lo había empujado a ejercer de proxeneta.

Pero era la vida, había otros que lo tenían peor, los que engañados, después de permanecer un lustro en las aulas habían tenido que salir de España para buscar un trabajo fuera. De sus alumnos de antaño sabía que el más brillante  y con mejor suerte estaba barriendo una biblioteca en Francia. Eso si era una oportunidad laboral.   

Esta semana tengo, la penosa obligación de regalar un libro. Libros

Son costumbres tontas, en realidad no tan antiguas, creo que en el año 27 del pasado siglo fue una iniciativa del gremio de libreros de Barcelona.

Era el incipiente marketing consumista, un libro ponga un libro en su vida, no importa de que pero que sea un libro.

Mira que septiembre tiene días fastos y nefastos para celebrar, pues eso además el día del libro.

Luego más tarde se buscó otra fecha, el veintitrés de abril, que si Cervantes que si Shakespeare, conmemorando el entierro de uno y la teórica muerte del otro. Si te acercas a la tumba de uno resulta que era un mercader de lanas, que poco o nada ayuda a atribuirle las obras que le adjudican. ¿Cuándo? estuvo en Venecia Don Guillermo o en Verona para saber tanto de esto. No cuadra, cierto no cuadra. Por otra parte comparado con Cervantes o aun con Lope, su producción es exigua, unos treinta dramas.

Por otra parte el día ese es de ayer, aunque parezca mentira la UNESCO no lo declaró día mundial del libro hasta 1995.

Fue elegido como Día del Libro y del Derecho de Autor, la fastidiamos tío Blas, el autor tiene derechos  una vez al año. Hay que recordar cuando se editaba por privilegio real a los mercaderes ya les importaba un pito tal privilegio. Lope sufrió ediciones no autorizadas de su obra tanto que se vio obligado a editarlas por su cuenta, porque no solo los libreros e impresores consideraban su obra como bien mostrenco. También según parece metían en sus libros obras que nada tenían que ver con la pluma del Fénix de los Ingenios.

Doble fraude y tan campantes. Tampoco era debía ser raro, a Don Miguel le colaron El Quijote de Avellaneda. Probablemente lo hizo un maño y canónigo por más señas. Era seguro un escritor pues trata la secuela dignamente.

En fin libros algo que solo es un soporte de la creación, y sometido a kermés, que no kermes fiestorro borracho del talento.

Esta semana regalaré libros, puede tal vez casi seguro. Pero serán libros de amigos de conocidos será un gesto solidario con ellos. Pero a lo que no estoy dispuesto es a publicitar mi regalo para halagar a la UNESCO al mercader de turno eso no.

En fin amigos ya sabéis compraré y regalaré libros vuestros, pero ni lo haré público ni lo comentaré. Los libros buenos como los buenos vinos se alaban solos. Otra cosa distinta es que alguna vez, raras y pocas hable de escritor@s. Porque el diálogo surgido entre el auto y el lector, merece la clasificación de vicio solitario... Un onanismo de palabras y hechos.

     

La caida del precio del oro.

Leo sobre las razones del desplome del oro. El metal precioso se depreció un 9,3%. Desde el máximo de 1888,76 $ La onza Troy (31,1034768  Gr.) ha perdido mas de un 20% en pocas semanas 1/5 de su precio. La maravillosa conclusión a la que llegan los analistas es:  "El oro baja porque venden"

En fin otra falacia de los economistas que se viene abajo.  Me refiero al precio de las cosas, las cosas no tienen precio, tienen valor.

Como diría Machado, en este mundo el necio confunde valor y precio.

El oro ya hace unos años que no vale nada,  ya no se usa ni en prótesis dentales. Mucho más que el oro valen las tierras raras esas impurezas que en un cristal de cuarzo son necesarias para fabricar un microchip. La tripa de la CPU que hace que mi PC escriba.

Bien estamos en el precio. El precio es lo que pagamos por el valor. Hay veces que nos engañamos y pagamos un valor a precio de oro.

Los mismos analistas dicen que el oro es un refugio contra la inflación es decir algo que se compra cuando pensamos que nuestro dinero vale menos.

Ahora empezamos a entender la cosa. Por ejemplo pagamos por una seguridad en el futuro. Pagamos por un tocomocho, pagamos por compartir los beneficios de una caja de ahorros que resultó tener más trampas  que "una peli de chinos"  como se suele decir.

Así hemos pagado con el futuro hipotecándolo con eso con falacias, con mentiras.
Los mercados todos los mercados del mundo funcionan igual solo cotizan el miedo y la codicia.

La prudencia, el miedo, debería ser bajista. La codicia irreflexiva alcista. Lamentablemente  hay veces que el miedo (siempre visto como amenaza futura) nos hace hacer codiciosos. Entonces desembarcamos en la crisis capitalista. Puta mentira el capitalismo no tiene crisis. Las crisis son de principios las crisis son éticas morales.

 ¿Como saber cuándo hay una crisis económica en el futuro? Muy fácil cuando hay una crisis moral.

Ahora se ha sabido que uno de nuestros líderes sindicales, con 114.000 € de ingresos (sin contar prebendas coches secretarias y otras mojigangas del sistema. Obtuvo un ático de protección oficial de 90 metros y terraza con vistas a la desesperación de los sindicados.

O cuando otro ilustre mangante de similar catadura moral de esos que cierran el puño el 1º de Mayo. Bramaba contra los banqueros ocultando a sindicados y curritos que lo auparon que su bramido anti-banquero no le impedía cobrar 2.500 € por dietas cada vez que se ejercía como consejero de Caja Madrid.

En fin que si usted se molesta en pedir la lista de consejeros de una entidad. Será muy difícil que ese mismo contubernio le coloque una preferente o le perpetre  una hipoteca.
Pero claro para eso debe cotizar en su mente la prudencia. O a caso creía usted que lo invitaban de gorra a la fiesta del consejo. No hombre no a usted lo invitaban de pagano.

¿Verdad que ahora se da usted cuenta que en lo que debería haber comprado era un rifle de esos que S.M. El Rey usa para abatir elefantes?

Hombre no es para tanto que con un par de hostias se arregla.  

De Ortega a Descartes pasando por el orador pepero.

Hoy me siento tan ridículo, que podría militar en el PP. Lo cierto es que llevo unos días de tensión más que de trabajo. Son esos momentos en que te esfuerzas por alcanzar una meta personal.  Un objetivo falso, tan falso como la mayoría de la metas que nos propone la sociedad actual.

Me planteé hace unos años escribir y los que me leen ya saben de mis andanzas. Nunca me he considerado escritor ni mucho menos poeta. Junto palabras como ejercicio de reflexión, solo es eso. Las resumo en los blogs porque me da pena que se pierdan.

Este engendro -El feisbu- es una deyección de la sociedad moderna.  Semblaría   una pasión americana, la de un presente en violenta fuga hacia el pasado, hacia el olvido. Un aquí y ahora enfermizo. Muerto en el mismo momento de nacer. Para ser sustituido por otro aborto en el alumbramiento.  Por eso uso los blogs es una forma de memoria.

La metafísica personal nos enseña las circunstancia, que diría Ortega. Eso tan rimbombante no es otra cosa que la relación o la interacción -para ser mas "modelno"- de la res extensa de Descartes. Es decir el mundo la materia, diferenciado de la res cogitans, el alma el pensamiento. Claramente diferenciadas de la res infinita (Dios)

La memoria personal es buena, los psicólogos la llaman memoria episódica, porque nos permite comparar nuestro yo ayer con nuestro yo hoy.

Somos como el viajero que desde un altozano observa el camino ya pasado,  y tal vez imagina atisba el camino futuro.

Pues bien leídas las declaraciones de algunos peperos de pro. A uno le cuesta poco deducir que son como twitteros o feisbuistas feroces. Incapaces de recordar el ayer; que el ayer, el hace diez minutos.

Decía, que hoy, después del ejercicio de repaso a mis escritos de los dos últimos años. Me siento como pepero, es decir con la memoria fané y descangallada que dice el tango malevo.

Pero me siento delante de mí historia personal estupefacto, con la res cogitans empachada, cuanto cuanto he escrito, cuantos presentes extintos en un fondo personal irrepetible. Ese soy yo eso es mío. Ya no soy orador pepero, no, aun que soy... pero sé lo que no soy ni quiero.