Siguiendo el camino secreto.

La estrella de cinco puntas. En una versión representa al demonio, invertida dicen que contiene al hombre de Vitruvio Su nombre dicen que evoca bautismo y saber...

Pero todo es incierto. Y sin embargo es claro y fácil de leer al iniciado.

Por cierto alguien notó que el MCD de las medidas de algunos templos es 7

El Columpio

Yo sabía que en ella anidaba un conflicto no resuelto. Lo sabía o lo debería haber sabido por mis estudios. Pero lo cierto era que estaba convencido de ello por experiencia.

La experiencia es eso que nos hace ir un poco por delante de los acontecimientos. Vamos un poco por delante porque ya hemos visitado parecidos paisajes.

Evocaba nuestras citas nocturnas en el parque, y puestos a imaginar siempre era igual.

Ella, se subía al columpio de pie, una mano en cada cadena. La cabeza casi rozando el cigoñal y comenzaba un balanceo hacia delante y hacia atrás encogiendo y estirando sus piernas.

Los goznes rechinaban y el movimiento pendular era acompañado de un rechinar, de una escala de violín desafinada.

Sus pies dejaban sobre el asiento una mancha de lodo, alguna hoja muerta. Pero a mi, aun hoy, el recuerdo lo evoca el canturreo del hierro y las cadenas.

Tardé mucho a entenderlo, en entender lo que la imagen evocada me decía. Ella estaba presa sin salida en un vaivén dubitativo eterno.

Viajaba incesante de adelante hacia atrás y regresaba con el mismo periodo de atrás hacia adelante. Era un vaivén de Sísifo llevando en cada viaje pendular el peso de su historia. Su duelo. El péndulo que hacia atrás, parece tomar fuerza de lo mismo que segundos después lo frena.

El parque del columpio, umbrío a cualquier hora, ganaba por la noche los silencios, la urbe más lejana, apagada. Algún bullir de alas y hasta la niebla que como un sudario húmedo y pegajoso describía la historia.

Un din dan eterno con aquello que irresuelto, añadía con cada balanceo peso a lo irresoluto. Peso al peso.

Quedó en mi memoria el columpio, el ñic ñac ñic ñac eterno, su dulce sombra de perfiles agrios y tal vez solo tal vez un verso. Y tal vez solo tal vez un beso.

De yogures especias y herbolarios

La Rapera me vende yogures ecológicos, Marisa bidillas me vende grano, pimienta y especias. Marisa-bidillas estudia para nutricionista y es vegana. Ella no lo sabe pero es una neurótica, ahora hemos cambiado los síntomas. Hace unos años algunos desequilibrios neuróticos conducían por el camino de la anorexia y/o la bulimia.
Hoy y probablemente con igual etiología las manifestaciones de "la neura" cambian. Hoy son veganos, amigos de la comida sana o de la bionutrición.
Recuerdo un vendedor de seguros, (un vendedor de seguros, vende inseguridad como parte de su arte) decirme con cara de pocos amigos:
Vosotros os alimentáis de cadáveres. -Hombre no siempre, respondí uno alguna vez ha comido ostras o almejas y eso si son vivas que si no lo son... Pero dispuesto a darle una lección guardé unas patatas en una bolsa de plástico húmedas y a una temperatura agradable y una vez iniciada la germinación y putrefacción se las llevé, y le dije:
Las plantas que consumes también son cadáveres. ¡Uf! Que cara de asco puso, fue una guarrada y un golpe bajo, pero uno de los rasgos de esas neurosis es repetir con frecuencia frases impactantes tan falsas como un programa político.

Pero de todas mis proveedoras la que mas me gusta es la del herbolario, es una mujer en el mas amplio sentido de la palabra. Tiene de todo en cantidad suficiente, quiero decir que tiene tetas culo y años en una excelente mezcla, algo que si hablamos de vinos, equivaldría a una excelente cosecha y una gran crianza. Mi amiga la vasca, Amaia, también es una mujer de esas con formas redondas y un alma de piedra...

Pero bueno, así son las cosas; o es lo que hay, que dicen ahora.
Pues bien esta última la herbolaria, me descubrió el uso de la cúrcuma para los dolores articulares. Yo mezclo, pimienta indispensable para que la cúrcuma haga su efecto, un poquito de miel y gelatina de huesos, eso como excipiente, aunque hay quien dice que la gelatina de huesos es ideal para la reconstrucción de los cartílagos. Con esa mezcla hago una especie de gominolas y tomo una al día, es sorprenderte el dolor articular desaparece al poco tiempo. Además la cúrcuma es hepato-protectora y contribuye a mantener el colesterol a raya.

En fin todo un hallazgo.

Los nuevos piratas

La caraba, la desvergüenza y el morro.

Generalmente los móviles los entregan “capaos” es decir con muchas de sus capacidades bloqueadas. Los Amos de la Red ¡Qué San Antón los mantenga en su piara! Intentan no solo atiborrarte de su publicidad sino que para ello vigilan toda la información que pasa por TU máquina. Conducta de inverecunda desfachatez, entre los colocadores de aplicaciones esta Google que desearía el monopolio y otros tan peligrosos como el gigante de Mountain View, California. La cuestión es que en esta guerra por la posesión de datos el último mono es el pobre usuario que mete en su bolsillo un caballo de Troya disfrazado de móvil.

Google “vende” su género de pacotilla como nosotros mercadeamos con el indio de América cristalitos a cambio de oro.

Pero el colmo de la desfachatez no es que cualquier aplicación tenga derechos a husmear mi vida, lo peor en esta carrera de abusos es que hay una versión de gorrino asilvestrado llamado Updtodown con sede en Málaga pásmate que al instalarse te avisa que se toma el permiso para hacer fotos con tu cam, usar tus correos y vigilar tu vida como si fuese tu ángel custodio.

Leche, leche, y me quejaba yo de los americanos y tenemos en Malaka, cartaginesa y fenicia en sus orígenes, un emporio del abuso en el acceso a la información privada.
Hay que jorobarse.

Manifestación Hoy

Hoy había “mani” nacional. Españolistas, legionarios, falangistas, ciudadaneros, y otros más.

Los había con una caña de pescar telescópica de esas de cinco metros y su correspondiente bandera española en lo alto. Se reunían en la Plaza de San Jaime, frente a La Generalitat. Plaza llamada también de la constitución, por La Pepa y a la que el señor alcalde escogedor, escogió quitar su nombre que eso es triar y el resto mamandurria.

No había un eslogan unitario, tampoco he oído el Oriamendi ni en primera ni en segunda versión. ¡Eso que decían que los de CIU eran Carlistas! Que manera de mentir los de CIU, eran y son, mangantes como el 90% de los políticos españoles. Y lo eran y lo son por acción u omisión, que tan delincuente es quien percibe comisiones como quien las paga.

Quien conoce y no denuncia como quien hace del 3% (Homo mensura) la medida de todas las cosas.

Aunque hoy se trataba de hacer de una nación la medida de las cosas, de todas las cosas.

Debe ser en ese viaje hacia la nación catalana que se ha producido el desajuste siguiente:

En un bareto -que dicen los modernos-, un café para la inmensa mayoría, uno de esos establecimientos que han debido reciclarse para vender el bocadillu (entrepà) y la tradicional tapa catalana, bajo la presión del turismo que nos invade. He asistido a la esta conversación el guiri (vuelven los carlistas) preguntaba sobre el contenido oculto en la “clivella del pa” y la moza, digo la pubilla, que debe derivar de poseer o tener el pubis pelut, ha dicho: Es de salami, osea como el fuet. Con lo que la despachado el proceso cognitivo de los forasteros como quien aplica la ley de educación.

Y hay que jorobarse, la independencia no solo transforma la industria catalana de cafés a baretos de tapas o las braserias originalmente establecimientos dedicados a la fabricación y degustación de cervezas en antros donde se puede consumir una mala imitación de asado argentino con coca-cola.

La tercera noche y la última...

Solo somos cuatro viajeros en la parada del autobús. Excepto uno, todos mayores, y aun este debe pasar la cincuentena.
Se reconocen; me parece que se reconocen con gestos discretos.
Llega el autobús y subimos, dentro hay un par de jóvenes que parecen regresar a casa después del trabajo, llevan el buzo puesto con un nombre serigrafíado en la espalda. Ellos bajan dos paradas más tarde y sube en su lugar el que parece ser un miembro de la cofradía, no se que tiene en común con el resto, conmigo, pero hay algo que lo hace socio parroquia.

Nos mira a todos de hito en hito, cruza la mirada con el hombre calvo que se siente frente a mi y dice:

¡Buenas Fiestas y salud!

Al que está enfrente, el saludo le sienta como una cornada y contesta:

Una mierda salud, una jodida mierda. ¿Para que quiero salud para gozar mi miseria?

Es un gesto hostil y sin embargo nadie reacciona.

El recién llegado, a pesar de la mala acogida de sus palabras saluda a a cada uno.

Luego comenta algo que no entiendo, me mira y pregunta:

¿Donde vas a pasar la nochebuena? Yo en el hotel Alfa, y tu no muy lejos.

Más tarde mientras me entregaban el juego de sábanas, me enteré de la historia, el que permanecía sentado frente a mi en el bus, era Ricardo, un día fue un bien-estante, profesional, pequeño empresario. En pocos meses, la crisis se cebó en su negocio, perdió a su mujer, en brazos de un cáncer galopante, y como las desgracias nunca llegan solas, por un aval dado a su hijo perdió vivienda y negocio.

Sabes, me contaba mi confidente, aún no se ha hecho a la idea, el resto valoramos la salud como el ultimo reducto del bienestar, pero el piensa, que la salud solo es conciencia para percibir las desgracias...

Pero hay que bregar con la vida, vida que como en el Alquimista de Borges termina así:
           Y mientras cree tocar enardecido 
          el oro aquel que matará la Muerte,

Dios, que sabe de alquimia, lo convierte

en polvo, en nadie, en nada y en olvido.

Pero ya se le pesará... ya le pasará, esto me decía Luis un “amigo del hotel Alfa” así llamamos a la residencia que los servicios sociales del ayuntamiento tienen abierta para nosotros, los sin-techo.

¡Feliz Noche!

Noche buena 2º

Es la noche también; la buena, y un convoy jadea en la llanura, el humo queda atrás y el tren rompe la noche y su silencio. Mas en la distancia, solo parece un cometa lento con su larga cola de humo azul negro.

También es noche de paz, allá en le fondo de un vagón de tercera. Alguien canta, un noche de paz desgarrado; un clochard, dos fulanas, el revisor y un guardia.

Los imagino con disfraz de pastores y camino de Belén, ¿qué podrán llevar? Al hijo del hombre que está en el portal.

¿Qué le llevas tu María Ramoneta? Que vendes tu cuerpo por algo de pan y tu Magdalena que vendes tu carne para comprar paz.

Y un clochard discreto, que de su cantimplora trasiega balarrasa, cazalla aguardiente y tal vez café, ¿qué podrá llevar?

Y dos funcionarios un un interventor, el poli de trenes y un trashumante como yo; que paz ni sosiego al niño pequeño le podemos dar.

La máquina ulula, y el humo es un velo, y la larga cola de un traje nupcial. Dos putas un guardia, un hampón malevo, un sin casi sin casa y un revisor seguro venal.

Allá en sus inicios, barragana o tal vez manceba, del rico del pueblo, va la Magdalena buscando un portal.

Portal, un quicio, un ventano de casa robada, en que se penetra se sale se entra se entra y se sale sin mirar atrás.

Noche de paz noche de amor claro sol brilla ya... y los vagones candonguean la vía con un balanceo, como en la vida, la locomotora su velocidad

Arlekines

Es carnaval, vestido de arlequín salgo a la rúa. Me espera Colombina con labios de carmín

ojeras de antimonio, fidelidad perruna.

Colombina y yo y su recíproco, amantes de comedia. Paseando por la rúa me veo feo reflejado en la luna de la paquetería. Colombina se ve, se ve a su vez en un viejo cristal peluquería. Y miro con detalle la calle, y veo otra vez la luna y su reflejo. A la derecha Ella y yo a la izquierda yo y ella. Gloriosa simetría, pero ni ella es yo ni yo soy ella ni el fulano que a su brazo cuelga, tiene el menor parecido con mi presencia.

Mira le digo al tío del espejo tu no eres yo pero sales con ella, romperé el cristal te retaré a duelo y de un gañivetazo te tiro muerto.

Y entro en el cristal y el mequetrefe toma las de Villadiego. Lo agarro por el frac le tiro el antifaz y su rostro no veo. Nada hay detrás de la careta, y preocupado me quito mi antifaz y puedo comprobar que mi rostro también se ha fugado.

Es carnaval, vestido de arlequín voy por la rúa, pero sin antifaz porque mi cara está al otro lado de la luna.

Forcados amadores...

Evocando. Pues si si mal no recuerdo la rubia de Santaló se llamaba Marta, era de ese tipo de mujer que tiene de todo, quiero decir que tenía pechos nalgas boca nariz.... todo en un conjunto de elementos armónicamente distribuidos, una mujer que invitaba a tumbarse en la cama junto a ella y leer.

Alguna vez, imaginé leer El Quijote acostado a su lado, pero nunca conseguía pasar de aquello de “duelos y quebrantos los sábados, lentejas los viernes”... Yo pertenecía la cofradía de Forcados Amadores, dicho en castellano, recortadores, esos mozos que juegan haciendo regates frente al toro, sobre el toro, y con el toro, evitando siempre el revolcón.

O en el mejor de los casos, revolcón sin que te pille el toro. Bien, pues en nuestra cuadrilla, de liberales solíamos valorar a las hembras conforme a un inexistente código consistente en emparejarlas con una obra literaria. Porque claro, no era lo mismo pasar la tarde noche, con una hembra, Guerra y Paz; que con otra Madame Bovary, u otra La Divina Comedia. Era un buen sistema, porque dejaba mucho hueco para la imaginación y por otra parte nos ayudaba a confeccionar un mapa surrealista del ganau en liza.

El artífice de esta nomenclatura era Manolo, al que la cofradía respetaba por su arrojo y buen hacer en los quiebros, aunque como todo cántaro que va mucho a la fuente...

Pues eso que un día llegó y al comentar las incidencias de su lidia dijo solamente Laura Petrarca. En vano le preguntamos si era Laura de Sade, Manolo calló calló y cayó en un mutismo estúpido y a los pocos días dejo de venir. En fin que ni de la rubia ni de Manolo volvimos a saber

Leyendo a Eduardo Moga.

Leyendo a Eduardo Moga

Catedral de Birmingham medida desde satélite

A Eduardo, que conocí en el Ateneo de Barcelona en una presentación de Blanca Jiménez Ruíz. Es un escritor y traductor de pluma desembarazada, que tiene la facultad de embarcarte en sus narraciones.

Tiene en su haber Eduardo, una traducción de Hojas de hierba del poeta estadounidense Walt Whitman, recomendable además de por el trabajo de traducción por lo completa de la edición elegida. Ya que Whitman publicó bajo ese título sucesivas ediciones aumentadas.

Hoy leía de Eduardo dos Corónicas (como el las llama) de un viaje a Birmingham, y de su mano repasaba yo unos sitios ignotos para mi cultura viajera. Y lo que es seguro que permanecerán en por mucho tiempo en ese limbo dada la urticaria que me produce a mi todo lo inglés, desde el God shave the Queen (hacen falta bemoles tener una reina a la que dios sirve de barbero) hasta los hooly-ganster literalmente santos-ganster que debe referirse a los piratas que hostigaban y robaban a los galeones españoles o directamente a los colonizadores de China a base de opio.

Por eso leo a Moga porque pone la prudente distancia que yo necesito y hoy he descubierto como seguir desde la altura como un dios en el Olimpo las aventuras de Eduardo. Y es que puedo conectar el google maps y pasando a la visión de satélite saber que si que gracias a la herramienta de medida puedo saber no solo la orientación aparente de la Catedral de Birmingham también hacerme una idea exacta de sus medidas o de la distancia en millas desde la Catedral hasta el Bull Ring, exactamente 10 minutos andando para un cuarto de milla.

Pues sí puedo leer a Moga y seguir sus andanzas por satélite y mi urticaria inglesa ni aparece.

La "braga" estelada

En política y en finanzas suele haber dos tipos de individuos, Kostolani los define como el sinvergüenza tonto y el tonto sinvergüenza.

Por ejemplo aquí en Cataluña hemos pasado de Pujol sinvergüenza tonto, por creerse impune, al tonto sin vergüenza, Mas, por creer sus propios delirios.

Lo explico con ejemplos, primero en el mercado del aceite hoy mediatizado por algún fondo buitre que participa en la unión empresas italianas y españolas. La salida de la UE de los productores catalanes les vendría muy bien ganarían cuota de mercado, cuando no como ya hacían antes los italianos compraban nuestro aceite en Tarragona lo embarcaban para llegar a Marsella como de producción italiana, no son nadie dando el cambiazo a las manifestaciones de embarque.

Pero en el mismo orden de cosas, a Ford Citroen Renault y la Opel les encantaría dejar fuera las producciones de Seat Ww.
Claro que para competir las producciones catalanas les vendría muy bien una moneda fuera del euro, porque devaluando la moneda se puede ser competitivo.

Quiero decir, que el interés en sacar a Cataluña de la UE no sería tanto de los políticos sino de la grandes corporaciones que sustentan a estos políticos y gobiernos.

Por cierto que a los que menos interesaría la nueva moneda es a la banca de aquí obligada a tomar y pagar préstamos en divisa y hacer negocios en moneda blanda y devaluable.

Dicho esto es hora de vestir la estelada como capa, ponerme los calzoncillos por fuera de los pantalones tipo supermán (calzoncillos estelados y cuatribarrados) y prepararme a votar a la opción independentista.

A fin de cuentas, la mejor forma de ser un tonto sin vergüenza, es hacer tonterías o vender actos que solo se pueden calificar como sandeces.

Me preguntará usted si estoy en contra del independentismo y le afirmaré rotundamente que no. Yo estoy en contra del tonto sin vergüenza. Porque quien ha administrado mal, y lo ha hecho nadando en corrupción no es en principio el mejor guía para un cambio como el que se nos propone.

Matrimonio Gay... matrimonio

Recientemente había caído en manos del desamor.

El desamor, es esa situación en la que se hallan muchos solteros patológicos, en la cual solo se valora el esfuerzo y muchas veces solo el material.

No suele haber enemigo peor a la vida en pareja que el confrontar los esfuerzos, los aportes al común, por un criterio económico.

Inconscientemente y tal vez influido por alguno de los ególatras con los que se cruzaba en su jornada aprendió a valorar a su marido en euros.

Todo le parecía poco para su éxito económico. El que Luis le dedicara su tiempo no contaba, era su obligación, el pagaba y por tanto...

Así me lo había dado a entender Juan en alguna conversación informal, al hablar de su pareja, o a su pareja lo primero que afloraba a sus labios era el reproche.

Yo intuía en ello una soberbia congénita, una mala leche de árbol genealógico.
Habían sido uno de los primeros matrimonios homosexuales celebrados en la ciudad. La comunidad gay había celebrado en aquella boda su triunfo, el fin de una discriminación secular. Por fin hombres y mujeres podían unirse ante la ley con los mismos derechos que los heterosexuales

¡Qué barbaridad! Pensaba yo para mis adentros, porque estos seres que hasta la fecha eran libérrimos, tenían como meta asumir los prejuicios y perjuicios del matrimonio.
¿Es qué la historia no les mostraba lo errático del resultado de unas nupcias? Pues si y no, aunque en broma, Juan siempre decía que la principal y única causa del divorcio es el matrimonio.

Juan terminó por convencerse que su derecho a formar una familia, estaba... estaba por encima del amor.

Sucedió lo que era de esperar, una vez repartidos los roles en la pareja, Juan tomó una deriva cada vez más escorada, cada vez mas torcida a valorar su esfuerzo y su aportación monetaria a deshumanar la relación conjugando la vida en singular.

La pareja deshizo el vínculo a los siete meses justo de las nupcias. ¡Que fracaso! A mi consulta de psicología callejera acudieron muchos curiosos, por ética no comenté nada de los particulares, que por mi situación, conocía bien. Mi respuesta llegó a ser un tópico.

¿Oye y lo de Juan y Luis que fue?

¡Ah nada! Una simple transgresión de una norma gramatical.

¿?

Si, los casados no podemos conjugar ningún verbo en singular, cuando uno cambia de estado solo debe conjugar las tres tres segundas personas de los verbos Nosotros Vosotros Ellos. Porque en el matrimonio cuando uno de los cómplices comienza a conjugar por yo y tú termina sustituyendo un tu por un el con rapidez asombrosa.

Aveiro II

Vista del Canal desde el restaurante.

En Aveiro la vida la da el mar, proporciona pesca y sal y curiosamente también abono. Hasta las costas atlánticas suelen llegar contingentes de algas, sargazos, moliço como lo llaman ellos.

Ahora me entero que sargazo parece que tiene su etimología en sea-gras literalmente mar-hierba. Pues bien desde tiempos antiguos los agricultores de la zona han usado estas plantas como abono. Para su recolección se usaban barcos de borda baja, como las góndolas, que facilitan la recogida y descarga de este material, como decía más arriba lo llaman moliço, y al que lo trabaja y a sus barcos moliçeiro.

Durante los dos últimos siglos ha sido una industria floreciente. Hoy estas góndolas gigantes y pintadas de abigarrados colores han quedado como barco de recreo para pasear los turistas por los canales de Aveiro.

Se propulsan con motores fuera-borda, pero la forma tradicional era la pértiga la vela y la sirga.

La parte que he visitado, es una ciudad baja, con edificios de dos a tres plantas en la mayoría de los casos, urbanización típicamente portuaria, con calles paralelas al canal, aunque aquí al contrario que en Venecia la acera el muelle y el camino para peatones y vehículos es la regla y no la excepción como en Italia.

Se estima que las lagunas formadas por la desembocadura de “o rio Vouga” que nace a pocos kilómetros de distancia en el distrito de Viseu, abarcan una extensión de cuarenta y cinco kilómetros en dirección norte sur con una penetración oeste este de once; unos 495 Km² en total.

Con esa ubicación se comprende que la gastronomía se fundamente en el pescado. También es obvio que es lo que mas solicitan los visitantes de tierra adentro. Las guías hablan de un sinfín de restaurantes desde uno que ofrece buñuelos de pulpo Casa Matos al Salpoente, que ocupa un antiguo almacén de sal y cuya carta está fundamentada en platos de Bacalao.

Nosotros pernoctábamos, no muy lejos, entendido eso como la distancia media a que se desplaza un urbanita, es decir nuestro hotel se hallaba a menos de un Km de distancia.

Pero en ese círculo de 800 metros de radio podría haber muy bien un centenar de restaurantes algunos de los cuales como Salpoente aparecen en la guía Michelin. Más cercano está Mercado do Peixe, una interesante solución arquitectónica lo instala bajo los tejadillos del mercado del pescado.

Restaurante Mercado do Peixe

Nos ofrecieron un arroz con bacalao y gambas de excelente factura en la linea del arroz meloso de nuestro mediterráneo aunque aquí el meloso la untuosidad la produce el bacalao.

No voy a abusar de las descripciones gastronómicas al final esto sería un blog de cocinillas y aunque es cierto que tengo textos con esa etiqueta tampoco se ha de abusar.

Me llamó la atención La Catedral de Aveiro muy próxima al museo de Santa Joana del que ya hablé en mi comentario anterior.

Órgano nuevo de La Catedral de Aveiro.

Tal vez la imagen que mejor se recuerde sea el órgano nuevo ¿Quien dijo qué los órganos no evolucionan?

Aveiro

¿Porque Aveiro? Por la única razón que estaba delante.

Portugal es un país nación de naciones, como nosotros. Lo es, porque un día sus gentes decidieron embarcar con rumbos distintos. Circunnavegaron el globo e hicieron un imperio colonial que duró mas que el nuestro.

Creo que es el sitio de Europa donde más extranjero me siento. Es curioso en Alemania y los países sajones me siento meridional, en Italia me identifico con la forma de ser mediterránea, en lo poco que conozco de África aun encuentro identidades morunas que laten en la cultura española.

Pero Portugal es otra cosa, el paisaje que es una prolongación del español me dice estás en casa. Todo invita y sin embargo... el saber que no hablan español que incluso los significados de las palabras no son iguales que en gallego me deja inerme.

Por ejemplo cabeleireiro es peluquero y cabeleireira su establecimiento, a mi me parece difícil de pronunciar.

Aveiro tiene para el paladar visitante dos pilares la sal y el azúcar. La sal porque de antiguo ha contado con grandes extensiones de salinas donde el agua del mar va dejando poco a poco sus cristales blancos. Tal vez sea el refuerzo natural al bacalhau, a la salazón. Dicen que la cocina portuguesa tiene mil maneras de prepararlo. Yo solo lo he probado de tres formas asado a la parrilla y en guiso con arroz y gambas.

Las dos primeras las probé en Oporto en un bar corriente junto al río, un sitio de oficinistas estudiantes y probablemente parados que acudían a una oficina de empleo.

El bar tenía dos servicios el menú y el medio menú. Pensé que era una forma elegante de soslayar la crisis. Usted pide un medio menú y nosotros damos por sentado que quiere comer poco, sin pensar que la razón sea su bolsillo.

Pues no señor la razón sería otra porque casi nos fue imposible terminar con los dos lomos de bacalao que nos sirvieron uno con patas al horno y el otro hecho a la parrilla acompañado de pimientos y otras verduras.

En fin un nuevo desconcierto. Aveiro tiene una historia monacal, hubo un monasterio femenino el de Jesús, en que profesó la princesa Juana de Portugal y Coímbra también conocida por la Princesa Santa.

Si la corona y nobleza siempre han tenido presente la limosna a la órdenes religiosas en este caso particular El Convento de Jesús, hoy interesante museo, tenía el doble incentivo de albergar una princesa que además fue considerada santa desde su misma muerte (12-05-1490) aunque no fue canonizada hasta 1693.

Pues bien tratándose de monjas y azúcar regalo colonial de los reyes solo hacía falta huevos y trabajo para hacer los ovos moles de Aveiro. Dulce elaborado a puro batir yemas de huevo y azúcar.

Es distintivo de Aveiro como lo es su abundante oferta de pescados tanto los que proceden de la pesca como de la acuicultura, porque en la balsas de las salinas crían doradas y creo que lubinas. Como final os dejo un escrito que vi en una camiseta. Creceme grama, o que não tenho são vacas. Traducible por la hierba ya me crece lo que no tengo son vacas...

a que si ¿a que tienes dudas de lo que quiere decir?

Mirobrigenses

Puerta en calle de doble dirección.

Pasa lenta la tarde ultima de estancia en Ciudad Rodrigo, poco queda ya por ver y mucho que mirar, y admirar.

Por la mañana visita a la oficina de Correos. Instalada en la Casa de los Vázquez, con impresionante techo de madera. No se puede visitar a gusto un amable cartel recuerda que el espacio es solo accesible a los usuarios. Una pena, el mejor techo está dentro de la sala de oficinas, muy difícil acceder, además solo está abierto en horas de oficina.

El cielo aun amenaza.

El tiempo no acompaña aunque aclara, han sido dos días de junio fríos y lluviosos. Un paseo por el adarve y las defensas de la muralla. La construcción de la urbe tenía por objeto dificultar el acceso, lo propio de una ciudad fortaleza. Hoy aún se entra por portones seculares, difícil circular por sus calles estrechas, mas difícil si de manera aleatoria se corta la plaza mayor. Para pasar a la otra mitad de la población hay que salir de la muralla y acceder por otra puerta. Recordaremos con alegría al ya ex-alcalde del PP y a su santísima madre, por no publicar las direcciones de las calles y hacerlas llegar a los GPS.

También aquí llegaron los inventores de la mesa, esos de los que uno duda sean capaces de freír un huevo pero capaces de vendernos un carpaccio acevichado o un miniburger de vegana con humus de garbanzo.

Pregunto yo ¿El humus no es garbanzo en árabe? A que viene la redundancia es equivalente a decir lomo de cerdo cerdo. Por otra parte que pecado ha cometido el de Fuentesáuco o el Pedrosillano de La Armunia, Quintana de Raneros o el Burgo Ranero. Lugares del camino Jacobeo de legumbres de acreditada fama. Para que me los quieran vender en puré con limón y tahina una salsa puré de sésamo. ¡Po dio po dio! Si la legumbre castellana le basta con el cerdo.

Pero bien tendremos que dejar a los mirobrigenses sentirse inventores, aunque entre nosotros, ¡qué necesidad tendrán! de fingir que no tienen materias primas como cualquier otro restaurador moderno. Mucho más moderno que cocinero por supuesto.

Y constato, no sin alarma, que aquellas cocinas de convento de lego que desgrana padrenuestros mientras bulle la olla y nace el potaje milagroso. Aquel que permite entonar un aleluya y dos glorias sobre lo que solo eran padrenuestros, está siendo sustituido por una especie de profesor Franz de Copenhague en que predomina lo parafernal, me explico, lo que es patrimonio de la cocina y poco del manjar, del producto nativo que en esos también la industria ha hecho su daño produciendo productos D.O. De medio pelo.

Mañana Portugal Aveiro la Venecia portuguesa o al menos eso dicen.

La Alberca otra vez.

Otra vez camino de La Alberca, ayer mis ilusiones se estrellaron, había en el aire, y no lo soñé, un aroma a judías, legumbre primigenia. Garbanzo lenteja y judía castellanas. Gregoriano de fogón, alquimia de refitolero. Condumio conventual, hogaza de pan blanco... aceite... gran yantar y el alma mira al cielo.

Pues que no, que nones, que el olor de judías no venía de ningún restaurante. El olor llegaba de la cocina de una residencia de ancianos...

Yo había repasado por la noche aquello de los ritos del noviazgo y la forma de celebrar la boda y el bodijo... protocolos ancestrales tal vez hebreos o quizá morunos. Tampoco ajenos al otras regiones de España.

Pero lo que me impresionó en La Alberca fue el entierro, suelen los albecanos pertenecer a una cofradía, la muerte de un cofrade, se anuncia con las campanas de la torre y los toques por su número indican la filiación del fallecido.

Llegó el furgón a la puerta de la iglesia, mejor dicho a las escaleras que se extienden a su pie. Fue sacado el ataúd subido a hombros de cofrades vestidos todos con severa capa castellana. Responso y miserere. Dejamos la función los muertos entierran a sus muertos, tal vez la frase mas oscura del evangelio.

Paseo tiendas artesanía, polainas botos camperos, sombreros. Descubro en el arte charro el secreto que culmina mi novela. Es curioso lo he tenido delante de la vista todo el tiempo, ahora lo veo es la clave que cierra el arco. Es el arcano antiguo la ciencia de los rosetones; el gótico saber secreto.

El funeral termina, los cofrades cargan el ataúd y enfilan la calle principal plaza mayor hasta la salida del pueblo. El féretro los dolientes con capa, el cura con la cruz, los acólitos y un coro de mujeres que reza. Los comercios cierran las puertas y apagan sus luces al paso del entierro. ¿Respeto? ¿Atavismo? Quien sabe impresiona es un adiós, quizá un hasta luego. Responso y miserere. En las afueras espera el furgón fúnebre de allí al cementerio igual que otro entierro. Dicen que serán cofrades los que pongan sobre él la primera palada de tierra, humus al humus polvo al polvo, muertos a los muertos.

Volvemos, aun nos da tiempo de ver un grupo de verracos que crían a la montanera. Es el ciclo de la vida humus encina bellota cerdo -excelente jamón- y otra vez estiércol. Stercus cuique suum bene olet, si si es cierto. Integramos una cierta putrefacción en nuestro ciclo alimenticio.

Repaso la lista de precios, lomitos de presa, jamón, chorizo, salchichón. Ya tengo proveedor; me hará envíos a Barcelona. También Judías lentejas garbanzos quien dijo que el turismo es solo ver museos.

Yo Voto

Estaba yo tan tranquilo en mi urna. Poco a poco caían del cielo otras papeletas. Es curioso cuando eres voto. se desarrollan en ti unos sentidos nuevos. Mira que parecemos todos iguales y sin embargo...

Tenía hoy junto a mi una papeleta, con olor a bacalao, disimulado bajo un aroma de Nenuco. 

Seguro que es de la chica esa de la abacería; si la del puestos de salazones, esa que ha sido madre el mes pasado.

También me ha caído encima, un sobre con olor a marro de café carajillo y tabaco. Ha debido pasar la noche en un cajón de la tasca del Paco.

Luego han llegado dos sobres con olor a jabón de marsella, cera e incensario. Deben venir de las monjas de la residencia de ancianos.
Luego han ido entrando poco a poco unos sobres con olor a medicina he supuesto que eran de los ancianos. Un poco después ha aparecido un sobre con olor a niño, seguro que algún crío, que ha tenido que "ayudar" a papá y mam en eso de votar.

En el fondo, votar es como sembrar una planta, todos esperan que crezca una flor de su voto. Se vota con esperanza casi con un sueño. Luego a pocos se les cumple el deseo. En realidad, creo que solo se cumple a los que ganan, quiero decir a los que se presentan y ganan. Para a ellos las urnas son como los días de reyes...

También hay gente que lo sabe; que pocos deseos se cumplen, y notas como sus votos caen como el plomo, otros por el contrario votan como quien esputa.

Supongo que en eso deben creer que consiste la democracia en votar contra. El voto de venganza. 

Pero esta noche una vez leídas nuestras tripas, cuando el deseo de pueblo soberano se haga acta. Acta de diputado, de concejal suma de actas para ser Alcalde o Presidente, ya nadie se acuerda de pedir que se respeten los deseos de los menos y entonces nadie vale nada.

Humm ha caído junto a mi un sobre con olor a peta y marihuana. Seguro que es de la chica pasota esa, si esa de la rubia. Que bonito pensar en la rubia de los petas.
¿Que pasaría si alguna vez mandara alguien con olor a peta? A hierba, a maría en vez de oler a incienso y cocaína. En vez de oler a dólar a banco y a espada.

Palabras

Palabras, que como golondrinas llegan veloces volando a ras de texto.

Y otras se remontan en su cielo, desde el alfeizar de una ventana abierta al diccionario. Y juegan al corro, al corro de palabras como esas cadenas semánticas que de niño miraba en él. Circunnavegando el sentido, puta, ramera, mujer pública, prostituta para volver a empezar.

Palabras... Hay palabras buchonas propias de cátedras y cátedros. Ecos de aúlica aula. Troqueles de pensamiento, otras son como el café italiano negro y corto como oficio de muertos.

¿Queréis ejemplos? ¡Sea!

Volando a ras de texto me llegó: Prospecto.

La que juega en lo alto sería quizá quizá Empíreo.

Buchona sin dudar será: Ateneo, y como ejemplo de café italiano que mejor modelo que: expreso

Palabras nombres verbos y adverbios; enramada, pérgola, sustantivo sutentante en todo verso. Y un escribiente poeta para otros para mí simple enjalmero.

Inventaron el pobre

Pusieron fábricas en marcha. Eran industrias de comida, las gallinas los corderos y las vacas quedaron enredadas en la raíz productiva. Había gallinas capaces de poner 370 huevos al año. Aunque no llegaban al año de vida. Un día que la gente ya no quería mas comida, entonces inventaron la publicidad para incrementar el consumo.

Los fabricantes producían con arreglo a sus maquinarias, no para la necesidad del mercado. El pueblo se hizo obeso. Pero cada producto que compraba pagaba una parte de la publicidad que incentivaba el consumo.

Las máquinas producían más y entonces inventaron la caducidad miles de toneladas de alimentos que habían consumido miles de Kw de energía y miles de horas de trabajo se destruían.

Entonces se acordaron de los hambrientos, hicieron ingentes esfuerzos para repartir sus excedentes. Inventaremos al pobre se dijeron. Fueron corriendo a las oficinas de patentes querían patentar al pobre. Pero no fue posible el pobre estaba patentado desde la noche de los tiempos.

¿Qué hacer? Necesitamos pobres que coman nuestros excedentes. Claro claro haremos un pobre con D.O. Nada de pobres negros ni antisistema.

Hagamos unos pobres, con pedigrí, unos pobres con coche casa televisión e Internet. Unos pobres a nuestra medida y que nos voten cada cuatro años.

Los placeres y los días

Dicen que allá muy lejos en el tiempo y la distancia, hubo una vez un país

“antipodario” donde todo era diametralmente opuesto a lo nuestro.

Por ejemplo: Los almanaques nacían escuálidos magros flacos para irse engordando con el zaguaque de los días, porque el tiempo los días eran vendidos en eso zaguaque o pública almoneda.

Bueno quiero decir que como en catalán había un mercado de encantes donde precisamente así con un canturreo se vendían los días.

Los almanaqueros concurrían muy serios a la subasta y con el mismo espíritu febril que los coleccionistas cambian y compran cromos junto al Mercado de San Antonio.

Al principio era un guirigay -que no es lo mismo que un gay guiri- donde se oía pregonar martes y jueves veintiséis dos domingos diez y ocho. Tengo tres lunes de pascua los cambio por dos “pascuetas” y un corpus. Por eso la autoridad incompetente, como correspondía a ese país. Decidió poner orden y fijar un subastador o vocero que cantaba los lotes, fijaba el precio de los remates para que el almotacén previo control y homologación de los días pudiese cobrar el correspondiente impuesto.

Ese fue el error y la muerte de aquel mercado, porque una vez establecida la oficina de tasas o impuestos el fielato, sucedió que por mala administración de los gobernantes había menos días que impuestos.

Así nadie quería hacer calendarios, muy a menudo se quedaban los lotes sin puja.

Por ejemplo se oía a menudo: Dos martes de carnaval y un jueves lardero con impuesto de cocinillas tasa perdulario paraguas y chubasquero...

No, no yo busco un viernes de dolores y un día de la raza ambos de reestreno, contestaba un almanaquero airado. Porque resulto como siempre que los políticos organizan las cosas que los mejores lotes se adjudicaban a dedo.

Al malestar de los concurrentes a aquel zoco hubo que añadir las protestas y tumultos que se produjeron cuando, la autoridad obligó por decreto a comprar de antemano el día de subasta y el del nacimiento.

Para luego más tarde exigir; que todos tenían que acudir a la subasta con su partida de nacimiento y el día de autos, algo absolutamente imposible para un día aun no celebrado.