El día del Libro su historia.

Hoy celebramos el día del libro.

Supongo que alguna vez os habréis preguntado su origen.

Pues bien el día del libro, no es una fiesta antigua, ni si quiera tiene 100 años de vigencia.

Se estableció por decreto de S.M. Alfonso XIII en 1926 y el primero del que tengo constancia se celebró el 7 de octubre de 1927 y en Barcelona.

En aquel año 1926, se produjo en España un golpe de estado, contra otro golpista, el General Primo de Rivera, que era el factótum de su majestad, tuvo que defenderse de una asonada militar llamada la Sanjuanada porque debía producirse la noche de San Juan.

Era un golpe militar republicano, ya que pretendía el retorno a la constitución de 1876 y la reapertura de Las Cortes cerradas en 1923.

Como era un grupo de “intelectuales” la proclama del golpe en Madrid se leyó en el Ateneo. Y si quitamos lo de el ejercito de su primera linea el escrito lo podría firmar Pablo Iglesias el nuevo.

Decía: El Ejército no puede tolerar que utilicen su bandera y su nombre para mantener a un régimen que despoja al Pueblo de sus derechos...

Pues eso que les quedó pelín demagógico, pero ya se sabe un golpista es un golpista y a ti te encontré en el río.

Se celebró el 7 de Octubre porque esa es la fecha supuesta del nacimiento de Cervantes. Después en 1931 se decidió celebrarlo el 23 de Abril, fecha de su muerte. Y en el fondo es natural que así sea. Es mejor celebrar algo tan nefasto coincidiendo con la muerte de Don Miguel. También hay que añadir que por aquellas fechas de principios del siglo XX la tasa de analfabetismo en el país era del 56% para los mozos y el 71% para las mozas. Pero hay que resaltar que eso no significaba que supieran leer y escribir el resto. Pues con dominio suficiente de las letras solo figuraban el 42% de los hombres y el 25% de las mujeres. Lo que nos deja un 2% de varones y un 4% de las hembras en un incómodo analfabetismo funcional.

Fue por tanto la feria del libro, una festividad para minorías, y es fácil deducir que fue eso de libro, algo totalmente divorciado de la cultura, por más que intenten convencerme de lo contrario.

Bien y ya tenemos el becerro de oro, instalado en el calendario de eventos, que diría un milenial. Tenemos ¡oh paradoja! Un día del libro sin lectores. Pero esa es la realidad, nace la celebración a interés de La Cámara del Libro, y con el objetivo favorecer el intercambio comercial con América Española.

En resumen, a donde quiero llevarte, amigo lector es al hecho de que el día del libro es un negocio nacido en Barcelona, y con poca o ninguna relación con la cultura.

A la sombra de la cosa, llegarán los concursos de libros, concursos de novela mal llamados literarios. A todo esto los juegos florales, ya eran la festividad de la poesía.

Un concurso, juego floral, es un certamen en el cual unos señores de un gusto tan exquisito como los jueces de la Guía Michelin, se dedican a dar flores naturales en lugar de estrellas. En los certámenes de libros sucede lo mismo unos jueces con un fino paladar hecho a la trufa y el caviar, dictaminan el que y porqué de las enjundias literarias.

Porque, si fuera una obra social, en vez de publicar y re-publicar obras cuyos derechos de autor han prescrito, se dedicarían a promocionar gente nueva.

Pero no el oligopolio libresco se cree infundido de un espíritu llegado del Parnaso y ser autoridad suficiente para ejercer de árbitro.

Porque no deja de ser sangrante, hoy muchos libreros ofrecen obras con descuento, lo normal es un 10%. ¿Alguno se ha parado a pensar que ese tanto por cien es más del doble de lo que cobra el autor?

La sensación de ninguneo que la industria libresca tiene para con el autor es sangrante. Lo chachi, lo fetén, es el comprador de libros, y por eso basado en una ley de marketing de lo mas elemental, al público hay que darle lo que quiere, si para ello es menester ponerle un “negro” a la tonta del bote, (eso si tonta con sexo, y si es agrio mejor) pues todo vale.

Retomando el tema de los iletrados de los analfabetos, en esta casa tuvo que llegar la república Doña Segunda República para que se apuntase la idea de crear cinco mil nuevas escuelas. Algo que no logró en su efímera vida, y que heredó curiosamente el Generalato dictatorial y asesino...

Bueno que se nota en que fuentes estoy mamando.

El éxito de los libros, se mide a la americana, por las ventas. Otrosí con los concursos de poesía.

Ya desde la antigüedad clásica, había justas olimpiadas de aedos. Que solemne memez, yo soy incapaz de escribir un verso para que un selecto jurado:

Regoldando cuartillas, cual acelgas exquisitas, decida a caso si soy yo el mejor gañan poeta de los que en esta estepa juegan a versificar

O tal vez peor, rimando, que aquel otro cabrero, sobrino del mayoral.

No señores del jurado, no una y dos mil veces más. Que yo no escribo mis ripios para a nadie amenorar.

¿Porqué será? Que hay veces, que hasta cuando escribo prosa, cuento y recuento sílabas como quien no quiere la cosa.

Hoy el negocio del libro, está de capa caída, o por lo menos en brete, sin efugio o evasiva.

Hay autores que se editan está Internet muy activo, porque raro es el autor, que a la nube no ha subido.

Viva el día del libro, viva y mueran los poetas, hambreen los literatos, que de pasta de papel, hicieron su papeleta, avispados negociantes, gente de ruin ralea, que por tener una imprenta quisieron ser y lo fueron putos amos de las letras.

B TRAVEL Saló del turisme y nuevas propuestas.

Ayer fue el día de viajar inmóvil. Es bueno dar un paseo por la feria del turismo. Tienes invitaciones permanentes a la aventura, viajar a sitios tan lejanos como Kirguistán también llamado Kirguisia o los mucho más peligrosos como El Maresme, o la Ruta de las fábricas de Mantas de Bejar.

Estaban todos y no había nadie, quiero decir que desde el año pasado han desaparecido algunos expositores.

La representación cada vez es mas gubernamental y menos mercantil.

Son las naciones regiones provincias y municipios las que compiten por enseñarnos sus bellezas recónditas.

Yo pienso que pronto habrá algún ilustre procer podemita tal vez que se le ocurra hacer la ruta de los trullos.

Imaginad vistas guiadas a Can Brians, o El Soto. Donde un grupo de teatro formado por internos, representarán obras tales como Sic Transit Gloria Mindundis, tal como lo dijo el alcalde, del Ayuntamiento de Bildeo. Y es que entre la feria del libro (feria nacida para los analfabetos como comentaré en otro sitio) y las pretensiones culteranas de los Maduro estamos de cojón.

Ya no es solo la pedantería en silla de ruedas Echenique, o la acidez de frustración permanente de Pablo, es también la adhesión inquebrantable a la veleta de Ciudadanos, o las amnesias de plata del PP.

Ahora se pueden visitar cárceles vacías Alcatraz, y pernoctar en otro medio centenar, de prisiones reconvertidas en hoteles.

Pero lo guay; lo auténticamente guay, sería hacer un Tour por los centros de internamiento en uso. Imaginad que grata experiencia; la de pode adquirir un monedero, o un porta tarjetas de cordobán fino, manufacturado por Rodrigo Rato.

O un ejemplar de la Biblia de Monserrat en catalán, iluminada por Jordi Pujol.

¿Os imagináis el sermón de las Bienaventuranzas redactado por Bárcenas-Pujol? En fin por mi que no quede, ideas para un turismo de cultura

Dios tiene alzheimer

Vaya por delante que dios es una creación de la mente humana.

Él, ha sido durante siglos, la explicación sencilla de aquello que el hombre no entendía, el trueno, el rayo y el huracán eran dios, y dios moraba en el.

Conforme la mente del hombre avanza en el conocimiento la frontera de dios se retira, en cierto modo dios es una invención de la soberbia humana. Lo se todo, y lo se todo de dios. Ese era el sueño del teólogo escolástico. Y dios era el poder la sabiduría.

Las teocracias gobiernan por delegación de dios, en las monedas los reyes reinan gracias a y hay alguna orden religiosa esgrimió un lema tal -como a mayor gloria de dios-.

Al final dios terminó por ser una propiedad intelectual se sus creadores. Nadie podía añadir o quitar a dios sin su permiso. Y dios o sus santos, los de los teólogos quiero decir, ponían y quitaban daban riqueza y salud enfermedad y pobreza...

Pero llegó la ilustración gente culta y reflexiva que no se había educado bajo el manto de la iglesia, o que si lo había hecho y se le había ocurrido asomarse por una ventada de la mente que estaba prohibida.

Hoy.

Dios tiene una enfermedad senil, una amnesia retrógrada, recuerda muy bien como se las ingenió para crear el mundo. Aquello que escribió un día en código genético, A, G, C, T, G, C, T, A...

Es un hipertexto, pulsar un gen, cortar y pegar, re-ordenar y volver a cortar y pegar.

Luego; el texto, la vida, se reescribe sola. Es un ordenador monumental que hace copias de copias. Y cada copia difiere un poco de la anterior, aunque solo sea la fecha de creación y la posición GPS.

Dios recuerda, que diseño formulas aleatorias con n grados de libertad. Pero ahora ya no sabe bien quien es. Lo veo en el jardín del Edén el geriátrico que hay junto a mi casa.

G, C, U... G... A...A...A... G, A G... G... G Tal vez le gustaba mas cuando hablaba con el hombre de tu a tu, cuando luchaba con su ex-milite Lucifer por el alma de un hombre. Pero eso se acabó, hay tantos hombres tantos millones de combinaciones que... hay en el cielo justos que obraron como pecadores y pecadores con acciones de justo. ¿Pero el cielo? ¿El infierno? Eso solo es obra de los teólogos él nunca pensó en un premio o castigo final. El premio el incentivo está en la acción, y se percibe o no, según es ella.

Sigue dios sentado bajo el tilo de hoja caduca, T, G, C, la enfermera cree que es un ictus perdió el habla y solo balbucea. Hoy me ha mirado y se que me recuerda, pero quizá no sabe de que o cuando, tal vez le soy Adán Jacób Aarón o algún profeta.

Él recita mi código de memoria, Adenina Guanina Timina... pero ya no sabe que soy o de que valgo, y hay veces que duda si soy camaleón o monosabio. Pasea el Edén que hoy es umbría, del brazo de un -pobre voluntario- frailuco de los de misa y olla que pone todo su ser en su servicio. Loado sea dios que dan las horas:

Loado seas, mi Señor, con todas tus criaturas, especialmente el señor hermano sol, el cual es día, y por el cual nos alumbras.

Loado seas, mi Señor, por aquellos que perdonan por tu amor y enfermedad soportan.

Y al oírlo, se le ha venido a dios en el recuerdo, y lo ha llamado. Francisco Francisco tu eres el de Asís, tu canto hermano sol que hermoso panteísmo puse en tu seso. Por un momento un cruce de miradas, un claro entendimiento. Tu amnesia señor es calculada, ha dicho el fraile y dios con dulzura sobre sus labios ha puesto el dedo. Shhh silencio, dios tiene alzheimer, y no recuerda del hombre sus yerros.
A, G, C, T, G, A, G, T, G, A, G...

Benachupar

Con el tiempo, Benachupar se hizo con todos los resortes del partido. Cuando presidía la corriente interna de los casiquesíes, o rama posibilista, nadie hubiera dado un chavo por él.

Pero cada pequeña parcela de poder a la que accedía era utilizada sin escrúpulo para potenciar su nueva rama ideológica.

Los Benachupar (literalmente los hijos del cohecho) fueron a puro sobres, comprando voluntades, lubricando conciencias urdiendo entuertos.

Cuando alcanzaron el zenit ya no quedaba títere con cabeza, la honradez había pedido el exilio y la decencia permanecía oculta en algunos juzgados de tercera fila.

Todo se construía sobre el apaño y el contubernio, al final todo el organismo social había sido invadido, era una infección generalizada, y hasta los anticuerpos llamados a defender la moral y el orden venían con un perfil de corruptela avanzada que terminó por hacer crónico aquel estado de cosas.

B-Travel 2016

Durante los tres últimos días hemos celebrado en Barcelona una feria de viajes y turismo. El turismo es un invento inglés, donde su definición ya aparece en los diccionarios allá por el año 1800. Parece; que todo empezó, con la costumbre de ciertas clases sociales de la pérfida Albión en viajar por placer. Era importante ese matiz, porque generalmente los ingleses siempre viajaban por “negocios” es decir que el interés crematístico se hallaba en cogollo del meollo de la motivación.

Pues bien, parece que a los ingleses, que siempre se vieron desde el continente, como fríos e incultos sajones, como bárbaros, en definitiva como hooligans. Iniciaron la moda de acudir a Italia para ver aquellas obras de arte que no habían podido expoliar. Aquello cuya rapacidad no había podido remover para llevarlo al Museo Británico.

Total que con el paso del tiempo la costumbre se fue consolidando hasta el día de hoy en que el turismo es el movimiento casi errático, de masas ingentes de personas que se desplazan a otros países a visitar remedos de la historia local. Alojarse en apartamentos idénticos en cualquier parte del mundo y sobre todo, desayunar los mismos huevos industriales fabricados por gallinas de origen americano alimentadas con pienso hecho con maíz procedente de Iowa o Nebraska, con un gorrino al que también llaman Bacon como aquel primer barón Verulam, vizconde de Saint Albans Paco Tocino para los turistas Sir Francis Bacon para la historia.

Pero bueno que comienzo a desbarrar, el turismo es hoy un negocio en que millones de ociosos trashuman, zascandilean, a no se donde en busca de no se que.

Solo así se explica que en la feria de Turismo de Barcelona tengan sus stands pueblos del Maresme, y topografías mas catalanas que deu.

Y es que la tentación de inventar, de representar un ficticio, para consumo de ociosos es algo que ocupa las meninges de todo tour-operador.

¿Sabían ustedes que se puede acudir a Alaska Nueva Zelanda, Islandia para hacer rutas en bici?

¿Conocían acaso las excelencias del jamón Catalán? ¡O Aquél pueblo portugués, que se especializa en la producción de jabón con leche de burra? Me dieron una muestra de la que daré cuenta en esta sección si es que su uso me deja un cutis como el de Cleopatra.

Pero aun faltan cosas, uno echa en falta una ruta española de los aeropuertos ful. Una ruta por las cárceles de la corrupción. ¿Imaginan una atracción turística? Consistente en visitar los presidios donde cumplan su condena los corruptos de España. ¡Que pedagógico!

En fin todo será puesto en oferta, hoy hasta los faros, los viejos faros a los que el radar, el sonar y el GPS apagaron hace tiempo y aquellos, pocos, que aun lucen y se manejan por control remoto. Decía que hasta esos se transforman en hotelitos pata turismo selecto.

En fin ¡O tempora o mores! Turistas que aun no han comprendido la esencia de sabiduría con la que Francisco Quevedo cierra su libro Historia de la vida del Buscón llamado don Pablos.

– Determiné, consultándolo primero con la Grajal, de pasarme a Indias con ella y ver si mudando mundo y tierra mejoraría mi suerte. Y fueme peor, como V. Md. verá en la segunda parte, pues nunca mejora su estado quien muda solamente de lugar y no de vida y costumbres.

De cuerpo presente

Pongamos que me he muerto, pensad por un momento que ya me ha llegado el día de las alabanzas. Estoy allí, de cuerpo presente, esperando los últimos ensayos del maquillador, al que le ha tocado ponerme bonito para el evento.

Alguien, una mano loca, decide escribir una oración fúnebre y para documentarse entra en mi biografía de Facebook.

No contento con los datos; que de mi, yo he dejado pasar visita la documentación de mis amigos de “Face” poco a poco y gracias a su agudo talento, mi supuesto hagiógrafo reúne una colección de datos y fotos sobre mi vida.

Y este es el caballo de batalla de hoy, bueno el de hoy y el de ayer. Si no exijo rigor en esas aportaciones, resultaría fácil concluir que estuve vinculado, a la ACEC, El Ateneo de Barcelona y/o El Laberinto de Ariadna. Lamentablemente esto no es cierto. Yo no he pertenecido a ninguna de esas asociaciones, y no lo he hecho, consciente de que mi capacidad, discurso literario, creatividad y otras habilidades están muy por debajo de la media de las personas que militan en esos grupos.

A fin de cuentas yo solo soy un versolari un payador, en la primera acepción de la palabra (Dicho de una persona: Que hace una exposición improvisada con el fin de ocultar su ignorancia). Por eso tampoco me gusta que me identifiquen en actividades en las que no participo.

Supongo que ahora ya os queda claro, que estoy hablando de ayer, y mi reacción visceral a verme etiquetado en fotos y actividades que nada tienen que ver conmigo. -Por cierto mi post lo he borrado-. Dos personas, vinieron a defender los valores de Esperanza. ¡¡¿#?!! nunca dije yo nada en contra de esa persona, ni hice ninguna valoración de ella, entre otras cosas porque no la conozco. Simplemente esta persona usó un recurso de Facebook de manera que me pareció incorrecta y molesta, hace un par de semanas se lo hice saber, y me dijo que no volvería a pasar. Pero sucedió, y no solo una vez, así que he tenido que recurrir al ignore como remedio. Eso no significa juicio de valor, ni descalificación hacia ella. Por otra parte me resulta molesto que interrumpan mis lecturas o mi vida con llamadas del tipo a fulanito le gusta una imagen en la que se te ha etiquetado...

Eso es todo.

La "braga" estelada

En política y en finanzas suele haber dos tipos de individuos, Kostolani los define como el sinvergüenza tonto y el tonto sinvergüenza.

Por ejemplo aquí en Cataluña hemos pasado de Pujol sinvergüenza tonto, por creerse impune, al tonto sin vergüenza, Mas, por creer sus propios delirios.

Lo explico con ejemplos, primero en el mercado del aceite hoy mediatizado por algún fondo buitre que participa en la unión empresas italianas y españolas. La salida de la UE de los productores catalanes les vendría muy bien ganarían cuota de mercado, cuando no como ya hacían antes los italianos compraban nuestro aceite en Tarragona lo embarcaban para llegar a Marsella como de producción italiana, no son nadie dando el cambiazo a las manifestaciones de embarque.

Pero en el mismo orden de cosas, a Ford Citroen Renault y la Opel les encantaría dejar fuera las producciones de Seat Ww.
Claro que para competir las producciones catalanas les vendría muy bien una moneda fuera del euro, porque devaluando la moneda se puede ser competitivo.

Quiero decir, que el interés en sacar a Cataluña de la UE no sería tanto de los políticos sino de la grandes corporaciones que sustentan a estos políticos y gobiernos.

Por cierto que a los que menos interesaría la nueva moneda es a la banca de aquí obligada a tomar y pagar préstamos en divisa y hacer negocios en moneda blanda y devaluable.

Dicho esto es hora de vestir la estelada como capa, ponerme los calzoncillos por fuera de los pantalones tipo supermán (calzoncillos estelados y cuatribarrados) y prepararme a votar a la opción independentista.

A fin de cuentas, la mejor forma de ser un tonto sin vergüenza, es hacer tonterías o vender actos que solo se pueden calificar como sandeces.

Me preguntará usted si estoy en contra del independentismo y le afirmaré rotundamente que no. Yo estoy en contra del tonto sin vergüenza. Porque quien ha administrado mal, y lo ha hecho nadando en corrupción no es en principio el mejor guía para un cambio como el que se nos propone.

Huevos de Rey

 

Me gusta cocinar no lo niego. Eso me lleva a comprar. Comprar es una función mental que puede llegar a ser creativa. Lo es cuando imaginas sobre la marcha un menú en función de la oferta el número de comensales y el presupuesto.

Tal vez buscando esa fruición, me he acostumbrado a leer con detalle las ofertas. Y tengo que reconocer que las gentes del Marketing Alimentario me hacen pasar ratos divertidos. No se si he comentado la sorpresa que me produjo encontrar jamón ibérico cocido. Aunque para perder el habla fue el día que me enfrenté a un solomillo de pavo o pollo ¿? Cómo dice si ¡Solomillo de pavo! Juro y perjuro que he hecho varios despieces mentales de un ave y aun no se donde se halla el solomillo.

Pero hoy también ha sido un día glorioso. Primero me han ofrecido una judías verdes del país. Luego me he topado con un sobre de jamón ibérico ( es alarmante el numero de estafas que se producen a diario con ese producto) Nuestro mercado está inundado de sobres que debe producir una o dos cárnicas en toda España. Y digo estafa porque el sobre con pinta de artesano no lleva ninguna identificación, ni registro sanitario ni la madre que lo trujo.

Pero a parte de ese acto de fe en el contenido ninguno contiene el peso en gramos que se le supone. Bueno que si la inspección de mercados se da una vuelta por los mercados y tiendas barcelonesas se puede llevar por incorrectos mas sobres -de cerdo- que los de Barcenas.

Hoy creo que ha sido conmovedor, El sobre de jamón queme han ofrecido en la frutería decía: Del Pages a su mesa, jamón ibérico...

Hombre pues mire usted del payés jamón ibérico...

Pero lo mejor, ha sido al salir junto al jamón había un surtido de preparados para arroz fiedua y pásmense. Había un envase que contenía fideuá con ou de reig, y mas abajo figuraba en traducción literal fideuá con huevo de rey.

Hombre monárquicos no, paro tampoco es eso.

Fideuá con amanita caesarea o con oronjas que es el nombre más apropiado en micología.

La Dueña de Retrete

Érase una dueña de retrete, que feliz con los gajes de su cargo. Decidió ahorrar poquito a poco utilidades de su trabajo.

Fijarse que digo dueña de retrete, nunca dueña de tafanario. Pero es así, que si, que si, que a poco se confunde retirarse, con el estar cagando.  Y es que los grandes de la tierra aquellos que disponen de retrete y hasta de dueña, en sus retiros, en soledad, parece siempre que la estén cagando.

Pues bien ahorró y ahorró la dama y también lo hizo que en menos de un año tenía la crema imagen del poder, cagando. Entonces que hizo la traidora puso en internet un gran anuncio

¡CURAMOS EN UNA SOLA SESIÓN ACOMPLEJADOS!

El cómo es sencillo, imagine usted al jefe de gobierno con los pantalones bajos. Y porque no a la alcaldesa la diputada y la teniente-alcalde con las bragas a la altura del tobillo y apretando.

Murió la dueña de retrete y dejo como herencia un legado por eso en Cataluña se venden desde entonces en ferias navideñas figuras de esas te pillé cagando.

Pero si son políticos los que su imagen prestan, al prosaico ninot  bragas abajo, mejor fuera ponerlos en la cara del Tió y correrlos todos a escobazos.

Me Confirman, que puedo ser finalista, incluso ganador de un Planeta

Recibo un correo que me dice puedo ganar "El Planeta". Puedo contarme entre los finalistas. Alaban mis "bitácoras" (léase blog) y dice que mi poesía es fresca y plural. Luego se extiende ampliamente por mis textos. Los personajes de ficción que creo... y el excelente léxico.  Casi floto en una nube. Una nube de incienso; bueno una nubecilla de color rosa.

Al fin la nube se despeja y me deja ver el sol. Todo se reduce a pagar 3000 € en un curso de escritura, me ofrecen tres: La versión novela y otros dos adaptados a los guiones de Tv y Cine.

Total solo dura seis meses cada uno, 2000 €  el principal y 500 cada uno de los postgrado.

Contesto diciendo que mi interés estriba en escribir Revista, pero no al estilo de los grandes musicales de Broadway, no.
A mi lo que me interesa es escribir revista con ribetes escatológicos, algo así como para un teatrillo de feria. El nivel más alto que deseo, es el teatro de Manolita Chen. El original, que conste, sin que eso signifique calificación sobre cualquier otro espectáculo con ese nombre. Una cosa de literatura para "todos los públicos".

A ver si me confirman que tienen un Master de eso y me forro con los restaurantes...  

La Comehombres

La llamaban "La come hombres" a ella, a ella, que le costaba saber cuando había sido la última noche buena.  Ella, que tenía más San Esteban en sus alforjas, con su correspondiente historia de lapidación,  que navidades. Porque si, a puro de exprimir los recuerdos podía recordar alguna Nochebuena; pero nochebueno eso ya era otro cantar. Añoraba una larga velada, con un buen tronco entrepiernas, nochebueno, y un enfrentar el alba, con rosada, en un tibio despertar. Pura epifanía del amor carnal.

En fin era su sino, había sido adscrita a las come niños. Grupo de mujeres que como dice el refrán de la bigotuda, de lejos se las saluda.

Cierto que José le había intentado explicar pacientemente, cuales eran los rasgos de su conducta que espantaban al macho de su lar. Pero ella no entendía, que por querer parecer una mujer libre, tuviera que apechar con la etiqueta de zampa-machos. Era y de eso estaba segura una maciza, una tía buenorra, algo según sus cálculos codiciable. ¿Porqué entonces? esas prevenciones en el sexo duro hacia ella y las que como ella hacían suponer, cierta facilidad para el ayuntamiento ocasional.

La pobre nunca entendió, que su percepción del macho folla-cabras, aquel ser lúbrico como un fauno, de mirada castigadora aquel individuo capaz de someter ejércitos completos de hembras solo era una invención. El Don Juan poderoso procaz y proactivo solo era un mito. Se marchitó en la soledad más miserable, sin comprender que su conducta también procaz y proactiva no era apreciada, correspondía a una percepción estereotipada. Correspondía a una posición insostenible y falsa. Que si lo que quería era tener un nochebueno que le calentara sus soledades le calía precisamente lo contrario dejar fluir, dejarse hacer...