De libros y Pastores.

He viajado como prescribe el médico panadero. Pio Baroja era así: el nacionalismo se cura viajando, el carlismo leyendo.

Si, Rubén Darío dijo de él que era escritor de mucha miga, por la panadería, Pio Contesto sobre Rubén que -era escritor de mucha pluma, se nota que es indio-.

La que tal vez sea  el mejor ejercicio de médico que hizo en su vida. Mantenerse fiel a juramento hipocrático. Porque era evidente que Rubén era alcohólico.

Pero dejemos atrás pelillos y picaduras. Me ha sorprendido que en el Hotel que visité hayan puesto un servicio de libros libres. Te los dejan en la habitación, si quieres los lees si no no. Si quieres llevarte uno o cambiarlo por otro tuyo puedes hacerlo.

Yo creo que me llevé el que había dejado la anciana inglesa con la que me crucé en la puerta, el que tenía manchas de te y violetas secas como punto de lectura...

Aunque; quien sabe, a lo peor era de la rubia ninfómana que me visitó en sueños.

Porque una habitación de hotel es limpia aséptica, no hay huella del anterior huésped... y ahora tal vez, tal vez, me dejen un imagen borrosa... un pensamiento entre las hojas de un libro viejo...

Paseaba yo ayer o como mucho anteayer por una cañada que llaman de los roncaleses. Y es que hay un camino de mesta que bajando del valle de Roncal cruza Navarra, y a la altura del municipio de Yesa cruzaba el río Aragón, por un puente del mismo nombre que la ruta, para terminar su trayecto en Las Bardenas Reales, cuartel de invierno de aquellos rebaños que están en el origen del queso de Roncal.

Fue puente de mesta y peregrinos jacobeos que un día vio como sus ojos peregrinaban también en las aguas del río.

Estaba imaginando yo las pastoriles estampas, cuando llamó mi atención un hombre al parecer pastor, que arreaba un hato de ovejas y cabras no mayor de la docena de reses. Nos saludamos con la cortesía y deferencia que se usa en el medio rural, o mejor dicho con la cortesía y deferencia que ya solo se usa en el campo.

Me informó sobre la vía pecuaria, sobre sus usos y costumbres sobre las jornadas 3, que lo separaban de los altos pastos roncaleses. Me comentó que ya los ganados no se mueven y si lo hacen viajan en camión, lamentaba el hombre la pérdida cultural que suponía para ellos los usos y costumbres las herramientas y aperos...

Confesó, que el se había hecho hombre en la posguerra civil, por aquellos andurriales, que su padre conocía bien tanto como pastor como batidor de las brigadas navarras en aquel conflicto, y que el amor a la tierra que le inculcaron le tenía preso aun a esas montañas.

Me habló de sus perros, y me mostró la mandarra o delantal de cuero que le ponían al buco, para que no malograra a las preñadas...

En fin historia de la que ya no se escribe y de la que no se cuenta. A poco y al paso llegamos a un cruce en el cual una curva cubierta de cañaverales ocultaba una nave prefabricada que era el aprisco de su rebañito. Lo despedí mientras arreaba su magro grupo al aprisco y continué el camino soñoliento de sueños de otros de recuerdos de ancestros. No habían pasado veinte minutos de nuestra despedida, cuando me saco de mi ensimismamiento el rugir de un motor y “ordía” que por detrás de mi montado en una nube de polvo como la del mejor rebaño acerté a ver un Ferrari Testarossa. Al llegar a mi altura se detuvo y contemplé con pasmo al pastor sentado al volante, me ofreció acercarme hasta el pueblo y yo picado de curiosidad acepté.

No me hizo falta preguntar, me contó que hacia ahora tres años les había tocado la lotería, que la ilusión de toda su vida era tener un Ferrari que había encontrado ese de segunda mano y no se pudo resistir. Seguía yo sin salir de mi asombro cuando al despedirme lo hizo con esta frase. Pues na que el que nace pastor, como dice mi cuñada es pastor hasta con Ferrari, que razón tiene dije yo. Evocando algún alto cargo de nuestra política que tampoco pasa de pastor por mas ministerios que monte. ¿ Y me pregunto yo? Eso será bueno o malo...

La Gracinia Cambogia

Hoy he ido de busca por los herbolarios de la zona en que vivo.

Estaba interesado en ver las distintas presentaciones de la garcinia.

Ese milagro de las dietas de adelgazamiento.

Entre la red y las tiendas tradicionales he encontrado su buena docena de productos, todos con el mismo principio activo, HCA (ácido hidroxicítrico) contenido en la cáscara seca de la Garcinia Cambogia.

He podido constatar que el producto funciona muy bien, un farmacéutico o un bioquímico no hubieran acertado con una formulación de tan excelentes propiedades.

De la Garcinia hay suficiente literatura en la red como para que yo hable aquí de ella.

Lo que si me ha llamado la atención ha sido las nuevas tiendas de heboristería. Muchas de ellas son franquicias montadas para la venta de elaboraciones de un solo laboratorio.

Parece que aquello del pastor, o del payés experto; que cogía las hierbas silvestres del monte, en su punto y sazón. Algunas siempre bajo el influjo de la luna llena y nunca en noche sin luna, parece que pasó a la historia.

Hoy los cestos de hierba seca que solo un experto identificaba, y que manos sabias mezclaban para hacer infusiones o tinturas está pasado de moda.

Las tiendas también ofrecen cosmética natural, flores de bach, terapia reiki, medicina ayurvédica, tibetana, o china. Relajación y cultura. Vamos que entra uno a por un poco de cáscara sagrada, por aquello de limpiar el colon, y si se descuida sala con un billete para un viaje a Nepal.
¡No lo creéis? No hay que más que preguntarle a oráculo Google y veréis los resultados.

Los buscadores se han hecho la herramienta de venta mas versátil. Tanto si buscas regaliz como mojama de canguro el amigo Go te lleva allá donde se encuentre.

Por cierto sabías que en Catalunya hay un restaurante que sirve huevos fritos de avestruz, con... bueno chorizo aquí también nos sobra.

Por cierto que en una de las tiendas “hi havia un per on” negroide y brasileño que hacía dudar al mas recto de los heterosexuales. Abundoso en todo, y con un candongo...

Y para poco más dio la escapada matutina, quemar unas calorías, contar sin candonguear que para ciertas venturas mejor dejarlas pasar...

El curso de milagros

Tal vez sea la sterlitzia y más esta gigantesca, la flor que mejor represente el crecimiento

Evocaba yo ayer en la red, aquel tiempo en que hice mi curso de milagros.

Aun ahora, pasado el tiempo, la dulce sensación de circular por la frontera de la consciencia tiñe la experiencia y la memoria de un color incoloro de un aura azul dorada.

Mi curso de milagros me llevó en una primera etapa a visualizar mi edén interior. El mito bíblico, quiere que naciésemos en ese jardín y por obra y mano del creador, que juntando una masa de materias orgánicas -vivas- les infundió el aliento la vida y el pensamiento.

Porque el animus, el alma, es algo puesto en la materia por un soplo de Dios. Recuerdo al apócrifo en el cual dios sopla en la nariz de Adán y le da vida. Le da vida y le concede la generación de vida, perpetua vida a ti Adán y a tus estirpes... pero el creador algo debió percibir, por que tomando de Adán una parte le dio homología. Le dio la mujer con una mente simétrica a la del hombre, justo balance y equilibrio, basado en la anfibología, para que cuerpo y mente humanas buscasen el doble sentido, la interpretación diferente de el mismo percepto.

Por ello, mi mente humana es yin y yang, luz y tiniebla calidez y frío.

Evocaba pues mi yo; aquellas experiencias del curso de milagros, en las cuales mi mente, como centinela apostado en la noche intentaba percibir la realidad negada a los sentidos.

Ver, oír, tocar, gustar, oler, con los sentidos del alma.

Se que en aquella época obtuve mis primeras experiencias umbilicales, son algo así como si un vórtice de mi energía se lanzara en pos de otro otros... se que cuando esto pasa se establecen con lo percibido relaciones nuevas profundas y fijas que están por debajo de las palabras por debajo del habla, algo que ya no nos es necesario para entendernos.

Evocaba yo ayer en la red mi curso de milagros, ese nuevo percibir tan extraño y metafísico que ilumina todo con otra luz, pero que en definitiva nace de mi ser barro, de mi caldo de cultivo vital, y tiene en él mismo su fuerza y sus límites.

Porque nada es, nada se hace, si la percepción transfronteriza esa llegada del límite de la consciencia, no dinamiza mi yo mi barro y lo lleva a nuevas y serías dinámicas.
Toma lee piensa cree y crece.

He adquirido un libro..

Siguiendo los pasos de Blanca (Africa Jiménez) he adquirido un libro, no creo que pueda decir que lo he comprado, comprar tiene una connotación de tráfico. De valor y precio pero este no, es un libro pobre, que no es lo mismo que un pobre libro.

Permanecía en un anaquel con sus compañeros de pobrerío.

Un cartel de que igual podría haber garrapateado un indigente pedía depositar un euro en la alcancía firmemente atornillada al mueble.

Nada más un euro y podrás disfrutar de un premio planeta de aquellos que hablaban de la guerra civil...

Es un libro pobre y como es pobre es indecente, desvergonzado, sin inhibiciones.

Enseña sus intimidades sin recato, hace pública su historia individual. Habla de un COU de los 80.

Cuenta historias de Yxxx Mxxx:

de Rosa-Roberto-Rosa, el triangulo imposible de un binomio.

Contiene la esencia de un apunte y la traducción acelerada, corsari =pirata y alguna nota sobre Salvat Papasseit, en la que parece haber dedicado el libro a una enfermera.

Sorprende encontrar gran número de comentarios sobre el autor y su obra, algunos oficiales, de esos que suenan a bote salvavidas, a cosa de consejería de cultura, para cubrir el erial de la literatura catalana. No se si es impresión mía, pura subjetividad, pero mientras no tengo ningún problema en nombrar autores de los siglos XIX y el primer tercio del XX nativos de cualquier otra zona de España, aquí me cuesta. Y es curioso si existen artistas plásticos arquitectos, escultores, pintores... da la sensación que el benestant català no usava biblioteques.

Os dejo seguiré urgando las notas que margen del libro ofrece sin pudor, y dejaré una manda testamentaria para que mis libros se incineren conmigo. Tengo miedo de que cuando yo no sea caigan en manos de algún desaprensivo algún voyeurista como yo ahora mismo.

Forcados amadores...

Evocando. Pues si si mal no recuerdo la rubia de Santaló se llamaba Marta, era de ese tipo de mujer que tiene de todo, quiero decir que tenía pechos nalgas boca nariz.... todo en un conjunto de elementos armónicamente distribuidos, una mujer que invitaba a tumbarse en la cama junto a ella y leer.

Alguna vez, imaginé leer El Quijote acostado a su lado, pero nunca conseguía pasar de aquello de “duelos y quebrantos los sábados, lentejas los viernes”... Yo pertenecía la cofradía de Forcados Amadores, dicho en castellano, recortadores, esos mozos que juegan haciendo regates frente al toro, sobre el toro, y con el toro, evitando siempre el revolcón.

O en el mejor de los casos, revolcón sin que te pille el toro. Bien, pues en nuestra cuadrilla, de liberales solíamos valorar a las hembras conforme a un inexistente código consistente en emparejarlas con una obra literaria. Porque claro, no era lo mismo pasar la tarde noche, con una hembra, Guerra y Paz; que con otra Madame Bovary, u otra La Divina Comedia. Era un buen sistema, porque dejaba mucho hueco para la imaginación y por otra parte nos ayudaba a confeccionar un mapa surrealista del ganau en liza.

El artífice de esta nomenclatura era Manolo, al que la cofradía respetaba por su arrojo y buen hacer en los quiebros, aunque como todo cántaro que va mucho a la fuente...

Pues eso que un día llegó y al comentar las incidencias de su lidia dijo solamente Laura Petrarca. En vano le preguntamos si era Laura de Sade, Manolo calló calló y cayó en un mutismo estúpido y a los pocos días dejo de venir. En fin que ni de la rubia ni de Manolo volvimos a saber

Jiménez Ruiz Blanca por más señas.

Nos enseña Africa Jiménez Ruiz un paisaje de campo y árboles dormidos en invierno. Pudorosos se cubren con un manto de niebla para no mostrar sus cuerpos esqueletos.
Es Blanca, escritora poeta de esencias buena lectora y destila tanto sus aportaciones que a mi me parece pasan siglos entre ellas.

La memoria dormida

(Imagen Wikipedia)

Era una tarde tranquila propia ya del verano, de esas en las que Morfeo, tienta con con sonoras cabezadas.

Una tarde solaz, con las que el claustro celebra el final del periodo lectivo

solo veinte días para acabar el curso aunque haya aun que cruzar el Rubicón de los últimos exámenes.

Yo permanecía en mi despacho, repasando algunos expedientes, cuando unos golpes en la puerta atrajeron mi atención.

Estaba allí en el umbral, una mujer de unos veinte años, cuya silueta me resultaba familiarmente turbadora.

¿Si? Me oí decir de forma mecánica, busco al profesor Pelaez Gorriz tengo una duda sobre un tema del que me he de examinar...

Pelaez no está ahora, ¿si le puedo ayudar yo? Evité decirle que Pelaez Gorriz era un adjunto y que el catedrático y profesor de las asignaturas era yo, podía parecer presuntuoso y tal vez producir un rechazo.

-Tengo una duda sobre las respuestas de individuos con el cuerpo calloso customizado. Dijo ella, sin dejar su expresión de niña, que se asombra por todo. ¿A quien me recordaba?

-A ver ¿qué entiende usted por cuerpo calloso repliqué?

-Es un haz de fibras nerviosas que asocian los dos hemisferios cerebrales.

-Correcto, solo debe usted añadir que ni las uniones de las fibras nerviosas ni los hemisferios cerebrales son simétricos.

Es decir no existe una correspondencia ni anatómica ni funcional entre las partes unidas por cuerpo calloso. Dije mientras le acercaba una lámina con una representación de un cerebro y sus áreas funcionales.

La chica se inclinó sobre el dibujo y su blusa dejo entrever sus pechos firmes que se movían con la agitada respiración. Por unos momentos no pude menos que evocar algo placentero que mi memoria me hurtaba.

¡Ah! Dijo ella me producía una cierta confusión la contralateralidad, eso de que las imágenes de un ojo se procesen en el hemisferio cerebral contrario.

-Eso es una simplificación en realidad, los ojos se componen de dos hemiretinas temporal y nasal que también se proyectan cruzadas temporal izquierda con nasal derecha y viceversa. Dije mientras que con mi mano, le señalaba sobre su cara la zona temporal y nasal, aunque no la llegué a rozar.

La agitación de la muchacha fue en aumento, la respiración era mas entrecortada no era difícil suponer que había algo personal en ese comportamiento.

Me turbaba su ansiedad como nunca anteriormente, la proximidad de una alumna lo hubiera hecho. Por un momento pensé en poseerla allí sobre la mesa...

Buequé la calma mirando a otro sitio, me entretuve en recorrer con la mirada la mesa de despacho. Huía de su cara y de su cuerpo. En la parte superior de un bloc aparecía lo que debía ser su nombre. Marta Rodríguez Llopart. Tampoco me decía nada …

-Sabe usted, a mi madre la tuvieron que hacer un corte en el cuerpo calloso para corregir una epilepsia. Pero de eso ya hace años... a consecuencia de la operación hay cosas que ve pero no las percibe.

-Si se a que te refieres, mira te daré una lista de libros que tratan mas a fondo ese tema. Busqué en mi ordenador tomé cuatro o cinco referencias de libros que yo sabía estaban en la biblioteca y se las di.

-¿Alguna cosa más?

-No, muchas gracias, ahora tengo todo este material para estudiar, si hay algo que no entiendo volveré.

Se incorporó, sus pechos volvieron a pasar delante de mis ojos, la respiración había cambiado, la falda corta y un suave contorneo de caderas se alejaban ya hacia la puerta y entonces salte como movido por un resorte. Marta Llopart, Marta Llopart, era ella bueno era su hija, Marta y yo hace muchos años... bueno con Marta tuve mi primera noche de amor...

Me hundí en el sillón pensando en ella, habían transcurrido casi cuarenta años. Y Marta aun estaba allí por algún rincón de mi cerebro. ¿Cómo estará ahora? ¿Intento localizarla por la dirección de su hija? O lo dejo correr permanecí el resto de la tarde evocando.

La tela de araña.

Una vega a la vera de un río el llano feraz ubérrimo una fronda frutal de tierra prieta. Las ollas de loza oscura orzas y lebrillos ollas de unto y grosura.

Redoble de tambor el trueno suena ilumina el horizonte la tormenta, caen goterones que dejan en el suelo manchas del tamaño de monedas.

Monedas de plata son, dice el anciano, cada gota hará crecer nuestra cosecha, monedas que espantan el hambre por un año tal vez un poco mas si a Dios plugiera.

El joven que le acompaña está perdido entre las zarzas, un tul de seda, la tela de una araña, ha retenido en trampa cuatro gotas de agua, a lo mas media docena.

Sabe su reverencia, decía el joven mirando la tela, la vida es como esa tela y el agua, caza unas gotas que poco a poco caen a tierra. La red de la araña no está hecha para cazar gotas de agua y sin embargo la hacen bella atractiva la vida es igual un laberinto de hilos en el cual nos enredamos. Somos la gota que hace de la trampa collar de cristales.

Quiero decir, aclaró ante la mirada perpleja del viejo, que brillamos en la vida porque hay otros, queremos tener porque otros tienen. Pero al final terminamos en el suelo hechos barro fango.

Tiene usted mas de ochenta años, y seguro que no recuerda dos seguidos que no le hayan traído su afán su pena.

Creo que te entiendo.

Escucha, fray Diego, cuando yo llegué aquí las cosas eran muy distintas, primero solo éramos una docena de hermanos frailes a los que el rey encomendó una tierra y junto a ella la grey de Cristo, colonos que venían a poblar la nueva tierra. Talamos bosques abrimos riegos y comenzamos a cultivar lo necesario para el sustento, nuestra fe pide pan y vino para alimento del cuerpo. Y de las almas pan vino y aceite para los oleos. Luego mas adelante llegaron los frutales las legumbres.

Era nuestra tierra de promisión. Pero la tierra prometida solo es en esencia trabajo. Cuando nuestra subsistencia estuvo garantizada, llegó el tiempo del estudio, cada vez mas hermanos se podían dedicar a la lectura a la escritura, al canto. A interpretar el derecho a traducir la filosofía pagana a nuestro credo.

Tu ves ahora la orden como esa tela de araña, una complicada red de relaciones con la corona, la nobleza, el resto de la iglesia.

Te sientes gota de agua presa destinada a brillar, y te parece trabajo estéril.

Pero no lo es, eres educado y culto erudito y versado. La orden piensa que tu sitio es la corte.

Allí velarás por nosotros en tanto que conduces las almas de los poderosos por el camino de Dios.

Perdone su paternidad si le parezco brusco descarnado a puro de ser sincero. La orden es una red, que nos sujeta y marca nuestra trayectoria hasta la muerte. Somos un fulgor que brilla en ella te comprendo hijo, cuando dejé los estudios y vine para dirigir este cenobio, yo también me revelaba. Yo amaba la corte, el gobierno sus pergaminos sus sellos. Pero el Señor me trajo aquí a cuidar de huertos y de siervos.

Hoy puedo devolver a palacio a un hijo amado, para que desempeñe mis sueños.

Perdón padre por ser soberbio, mi voto de obediencia es lo primero. Volvieron una vez mas la vista a la ubérrima vega al fondo en la entrada del bosque brillaba el granito del convento. Piedra que como la fe desafía el tiempo. Casi sin querer el abad dio un golpe con su báculo y barrió la tela de araña, las telas de araña, como las mujeres, son cosas que el diablo pone en la vida para distraernos.

Memorias de Brasil Celso Castilla.

Dancing WITH Natana Memorias del Brasil

Por Celso Castilla.

He dejado entre paréntesis la intoxicación de esos cigarrillos que saben a literatura. La antigua ciudad que me disfrazó, el concepto de mama, el hogar maldito hogar, las noches de insomnio, los grandes lienzos, todas esas mujeres atravesadas en la garganta, el mate matinal, el reloj de pulsera, cualquier referencia de había-una-vez...

Me he despedido a mi mismo con un pañuelo rojo en una estación flotante.

He empaquetado todos mis enseres y toda idea que he querido pretender de mi mismo. Y las he enviado a la ciudad de donde una vez salí. Ahora perdido, tranquilo y solo, piso arenas que no son mías, descanso en ventanas que no me importan y el escuchar flamenco cobra una novelesca relevancia.

No controlo gran parte de lo que ocurre, y no quiero hacerlo.

Prefiero bailar con Natana, cerrar los ojos y girar. Dejarla que me pise tiernamente y me diga cosas que no quiero entender. Sé que cada paso que emprenda, será un principio, un determinante en la ecuación.
Incluso en aquel baile de pieles había un consuelo matemático que era igual a cero, extrañas armonías.

Ahora he de volver a la autopsia de mi cuerpo, de mis palabras, del nihilismo europeo y a la posmodernidad. Porque he contraído deudas de sangre con mi autodesprecio. Estoy ansiando unos de esos tugurios húmedos que solo tienen un colchón viejo en el suelo, para irme mas lejos aún.

El poeta en la calle.

Sentado frente a la piedra secular de una iglesia. Homilía en piedra, frente por frente de la agarena Alhambra. Catedral tardía, que tiene en sus hechuras grandezas de La Castilla cisneriana.

Allí está el poeta, en su particular feria literaria, comprenderéis que no pude menos que dirigirle la palabra, hacerle una foto y comprometerme a publicarla.

De los tres textos suyos hablaré mas tarde, de momento señalar su iniciativa. Un poeta, los poetas; solo necesitan algo con que escribir, papel y lápiz y esperar que las musas estén por la faena.

Se llama, Celso y está junto a la Catedral de Granada. Va por ti y por las musas y por todo aquel que próximo al 23 de Abril se sienta escritor se sienta poeta.

Mamen y el estraperlo

A Mamen se le daban bien los pirados. Mamen solía salir en nuestra pandilla haciendo de non. Quiero decir que si la pandilla la formaban seis o siete parejas mas o menos inestables ella no tenía vínculos afectivos fijos con ninguno de los otros miembros. Tampoco tenía mucha importancia, donde mas se notaba era en el baile, y en el baile éramos lo suficientemente promiscuos como para que el caso no tuviese importancia alguna.

Mi pandilla, había alcanzado cierto grado de promiscuidad hasta en el sexo, quiero decir; que también se formaban ocasionalmente parejas de cama sin mayor trascendencia ni mayor pretensión de continuidad.

Por eso el ser non era una cosa extraña, a fin de cuentas la fraternidad siempre termina pidiendo una pareja reiterada cuando no estable.

Pero Mamen era eso, la single. Era apetecida y apetecible sin el menor esfuerzo por su parte. Eso significaba que no se podía ir con ella a ningún sitio; baile manifestación o romería que a ella no se pegara siempre algún desconocido. En un grupo donde te conoces desde años esa facilidad de Carmen Blanco, ese era su nombre, producía a menudo tensiones internas en el grupo, porque de pronto la veías hablar con una persona totalmente desconocida para el resto de la pandilla, como si la conociera de toda la vida.

El resto no sabían si eran viejos conocidos o un primo de ella venido de lejos. Lo que producía alguna vez extrañas situaciones por la tendencia grupal a dar al desconocido un estatus preferente, de confianza preferente quiero decir, si haber tenido tiempo de evaluar sus intenciones.

Tanto y tantas veces se produjeron situaciones comprometidas que terminamos por acuñar el término -amigo de Mamen- para referirnos entre nosotros a esas personas.

Es algo que aun le tengo que agradecer, porque yo aprendí de ella y con ella a guardar una prudente reserva mental respecto a personas desconocidas, sin que ello me impidiese tratarlas con un calor afectivo y humano infrecuente en otro tipo de contactos.

Hace tiempo que no se de Mamen; dicen que casó con un argentino hijo de judíos catalanes, nacionalistas, exiliados en la dictadura, al parecer trigo no limpio, implicados en el asunto del estraperlo, un caso de ruletas trucadas. Pero eso son dimes y diretes algo que podía muy bien haber arruinado la vida de Mamen de ser ella de otra manera. Y a fin de cuentas estraperlo o no la corrupción política ya ha sobrepasado cientos de veces la magnitud de aquel fraude que dio pie al gobierno del Frente Popular, la guerra civil y la dictadura.

Porque de no pensar como Carmen, hoy estaría temiendo un gobierno de izquierda frente-populista originado en los escándalos y corrupciones de la derecha.

Puteta

Hubo un tiempo en que yo vivía cerca de un bar de putas. Algunas de ellas tenían “el despacho” en el mismo bloque de apartamentos en que yo habitaba. Yo además de estudiar hacía alguna hora en un restaurante próximo.

Por una y otra razón, conocí a bastantes chicas. Alguna vez aprovechando las horas bajas tomaba un café con ellas. Un día apareció por el banderín de enganche una joven nueva. Casi no recuerdo como establecí una conversación con ella.

La llamaré la puteta, porque si hubiese sido culta hubiera sido la cortesana y si inteligente puta a secas. Me contó ufana que en su pueblo un banquero había pagado por bailar con ella. De su historia, deduje, lo que había sucedido. El director de una sucursal de caja de ahorros, de esos que luego vendían preferentes por un tubo, le dio cien duros al acompañante de la chica para que tomara un cubata en tanto el bailaba un par de bailes con la señorita. Como se enteró ella no lo recuerdo, tampoco se si el amigo la invitó a algo, porque matices la historia tiene un montón. Yo pensé que el que se había prostituido o vendido los cuernos por cien duros y dos bailes era el mancebo, en fin la vida.

Día después coincidía yo en el ascensor de edificio de apartamentos con una de las mercenarias más veteranas de la barra, con la que me unía cierta confianza, cosas de la transparencia en el trato. Y me preguntó ¿Qué tal? Con Selene, nombre de guerra de la chica en cuestión, te vi el otro día hablando con ella.

Le expuse en cuatro palabras, lo que me había contado y me contestó con acento de cátedra: A esa su padre la hizo sin quitarse la barretina.

¡¿?! Pues eso es todo a saber que quería decir o tal vez... bueno hasta otro día.

Embeleko

Era un vendedor de apariencias. Las apariencias habían nacido en USA. Varias universidades americanas tenían cursos de embeleko.

El embeleko era, el no va más de la administración empresarial. El embeleko era, la ciencia que permitía poner la industria al servicio del cliente.

Todo para producir ma y mehor todo en aras de una noble carrera pa satisfaser las necesidaes más primitivas del hombre... y de la mujer claro.

Después vendrían las gruesas tablas de los controllers para los Jefes de Producto.

Eso que se llama en inglé Product Manager.

Es desir el que e reponzable de un produto desde la materia prima hasta su colocacio en caza der criente.

Too una maquinaria pa produsi... de too con el mejor coste. Y sabé tambié er motivo pa comprá del usuario finá.

Para ellas se diseñaban unos frascos rellenos de placebo con la forma y firmeza de un pene.

Para ellos, una colonia que evocaba el olor a caballo y establo, a hombre rudo capaz de afeitarse con su cuchillo de monte, de evacuar sus necesidades en plena naturaleza.

Había un producto que evocaba la coyunda salvaje con las cabras, como si de un nuevo fauno se tratase.

El problema parecía estar en que los usuarios eran blanditos oficinistas de la calle del muro (Wall Street). Pero para ellos se invento el gimnasio. Una sala llena de aparatos de tortura, palestra nueva, donde educar al cuerpo bajo el pétaso. Un canto a la fina homosexualidad platónica. Los hombres los ejecutivos eran como... como pixágatos que diría Marcial el bilbilitano.

Pues bien, Ángel había sido vendedor de apariencias, había trabajado como agente de filiación para varias sociedades filo-empresariales. Todas con la vista puesta en el sistema USA la mejor fábrica de pixágatos del mundo.

Un embeleko que se sostenía a base de café y Prozac. Porque en ningún inventario de empresa figuraba la felicidad. Ni la humanidad como valor. La sociedad humana solo tiene un motor la ambición y alguna vez la ambición festoneada de codicia. Esa es la gallina de los huevos de oro y hay del gobierno que se atreva a tocarla. El gobierno solo puede y debe conseguir que la gallina de los huevos de oro ponga cada día su huevo en un sitio distinto para obtener un reparto equitativo del fruto de la ambición. Ángel ignoraba ese principio hablaba sin haber leído y mucho menos sin haber reflexionado de los Chicago Boys o de los Harvard business como si se tratase de dos equipos de baloncesto.

Lo cierto es que a mi, me afilió a dos asociaciones de este jaez, donde los individuos. mas caballos que centauros, se daban su galopada por las pistas de pádel y los campos de golf.

Monologaban con sus colegas de la próxima implementación de estrategias dentro de las políticas vectoriales de la empresa.

Cierto que era una sociedad de ensueño, pero cierto también que en esa élite no cabían todos. Entonces los torpes, los fracasados eran invitados a pasar al mundo de la política. Allí languidecían, en un puesto de mandeuste siseñor, cumpliendo los designios del capital. Siendo padres de la patria, conductores de pueblos aurigas, de la felicidad urbana.

Porque la felicidad está en tener el coche último modelo, la dacha en forma de masía y que se yo. Si un jardín con su laberinto.

Un laberinto donde se perdían todos los valores humanos.

Mandangas, como toda obra del hombre la teoría del embeleko se resintió, no funcionó bien y con la crisis económica se colapsó.

La gente comenzó a tirar piedras a los aurigas, y los mandeuste siseñor fueron totalmente incapaces de entender por donde soplaba el cambio.

Peroraban sobre unos puestos de trabajo (puro decorado) que según ellos su sapientísima perspicacia había creado. ¡Mentira! Los puestos de trabajo los crea el que los paga y nunca el gobierno que cobra por ellos.

Pero Ángel se percató pronto de la catástrofe que se avecinaba, intuyo que la crisis significaba el colapso del sistema.

Pero también intuyó, que la transición a otro sistema sería lenta, como mucho se produciría un interregno de unas décadas y después el sol volvería a lucir, sobre los verdes pastos que nutren la estupidez humana.

Pero claro, le quedaba un pequeño problema, su situación, su paro, su hipoteca avocado a ser un vendedor del embeleko huero, altamente especializado en machination protocol y otras boludeces.

Se encontraba ahora sin un chavo y sin la menor posibilidad de facturarlo por algún concepto. Entonces surgió la idea salvadora.

Se hizo vendedor de estampas de san Judas Tadeo, novenas a Santa Rita y otra serie de embelekos neo-liberales, o neo-cristianos.

Lo encontré el otro día en la boca de metro con un puestecillo de sus amuletos como cualquier otro mantero. Me explicó el sentido de Judas Tadeo judas significa gracias sean dadas a dios y Tadeo bueno algo así como de hombre de pelo en pecho. Gracias a ellos a los nuevos tadeos pronto llegaria otra vez la nueva primavera.

Observé que su ojo derecho tenía un ribete amarillo morado y al preguntar me aclaró. Si fue un error de cálculo por mi parte. El primer día en mi nueva ocupación me situé en la cola del INEM y lamentablemente estaban en ella varios ex-ejecutivos y ex-clientes que se tomaron mi oferta como un insulto personal...

Y es que neoliberal o socialcristiano a Ángel lo que le falta en su catálogo es el amor y la humanidad, pero cualquiera de lo hace ver.

Mi Cuestionario Proust.

Un cuestionario Proust es una lista de preguntas supuestamente inteligentes, para realizar el perfil de una persona.

Aqui os dejo mis respuestas-

¿Cuál es el defecto propio que deplora más?

Estoy lleno de defectos y todos son adorables.

¿Cuál es el defecto que usted deplora más en otros?

La estupidez.

¿Cuál es su estado mental más común?

En alba de la razón, pero amanece tarde.

¿Cómo le gustaría morir?

¿Quiere usted decir qué puedo elegir?

Si después de muerto debe volver a la Tierra, ¿convertido en qué persona o cosa usted regresaría?

En Zombi naturalmente

Y si pudiera elegir un personaje de ficción, ¿cuál escogería?

Jordi Pujol

¿Cuál es su mayor extravagancia?

Escribo poesía y no soy poeta

¿En qué ocasiones miente?

Solo cuando me afeito.

¿Qué persona viva le inspira más desprecio?

Cualquiera usted que pregunta por ejemplo.

¿A qué persona viva admira?

Admiro a los ingenuos

¿Qué palabras o frases usa más?

Pienso, Creo, No se...

¿Cuál es su idea de la felicidad perfecta?

Su busca

¿Cuál es su mayor miedo?

Loa políticos que presumen de eficientes.

¿Cuál es su mayor remordimiento?

Tener conciencia

¿Cuál es la virtud más sobre-valorada socialmente?

Naturalmente la codicia

¿Qué le disgusta más de su apariencia?

No lo se la apariencia es lo que otros ven en mi o de mi.

¿Cuáles son sus nombres favoritos?

Policarpo y Agapito

¿Qué aprecia más de sus amigos?

La sinceridad.

¿Qué talento desearía tener?

Dibujar

¿Qué le desagrada más?

La grosería.

¿Cuándo y dónde ha sido más feliz?

La felicidad no es un accidente temporal o geográfico. La felicidad es una estado.

Si pudiera, ¿qué cambiaría de su familia?

Cambiar a quien... me cree usted ¿un demagogo de izquierda?

¿Cuál es su mayor logro?

Aun no se ha producido eso lo dirán otros cuando yo no esté

¿Cuál es su posesión más atesorada?

Mis libros mis textos

¿Cuál es la manifestación más clara de la miseria?

Presentarse a una elecciones.

¿Dónde desearía vivir?

En mi naturalmente.

¿Cuál es su pasatiempo favorito?

Leer

¿Cuál es la cualidad que usted aprecia más en una mujer?

La misma que en un hombre.

¿Cuál es la cualidad que usted aprecia más en un hombre?

La coherencia

¿Cuál es su héroe de ficción favorito?

El Presidente de Gobierno democrático

¿Cuáles son sus héroes de la vida real?.

Los que sobreviven.

Para terminar ¿Su color preferido?

El Azul