B-Travel 2016

Durante los tres últimos días hemos celebrado en Barcelona una feria de viajes y turismo. El turismo es un invento inglés, donde su definición ya aparece en los diccionarios allá por el año 1800. Parece; que todo empezó, con la costumbre de ciertas clases sociales de la pérfida Albión en viajar por placer. Era importante ese matiz, porque generalmente los ingleses siempre viajaban por “negocios” es decir que el interés crematístico se hallaba en cogollo del meollo de la motivación.

Pues bien, parece que a los ingleses, que siempre se vieron desde el continente, como fríos e incultos sajones, como bárbaros, en definitiva como hooligans. Iniciaron la moda de acudir a Italia para ver aquellas obras de arte que no habían podido expoliar. Aquello cuya rapacidad no había podido remover para llevarlo al Museo Británico.

Total que con el paso del tiempo la costumbre se fue consolidando hasta el día de hoy en que el turismo es el movimiento casi errático, de masas ingentes de personas que se desplazan a otros países a visitar remedos de la historia local. Alojarse en apartamentos idénticos en cualquier parte del mundo y sobre todo, desayunar los mismos huevos industriales fabricados por gallinas de origen americano alimentadas con pienso hecho con maíz procedente de Iowa o Nebraska, con un gorrino al que también llaman Bacon como aquel primer barón Verulam, vizconde de Saint Albans Paco Tocino para los turistas Sir Francis Bacon para la historia.

Pero bueno que comienzo a desbarrar, el turismo es hoy un negocio en que millones de ociosos trashuman, zascandilean, a no se donde en busca de no se que.

Solo así se explica que en la feria de Turismo de Barcelona tengan sus stands pueblos del Maresme, y topografías mas catalanas que deu.

Y es que la tentación de inventar, de representar un ficticio, para consumo de ociosos es algo que ocupa las meninges de todo tour-operador.

¿Sabían ustedes que se puede acudir a Alaska Nueva Zelanda, Islandia para hacer rutas en bici?

¿Conocían acaso las excelencias del jamón Catalán? ¡O Aquél pueblo portugués, que se especializa en la producción de jabón con leche de burra? Me dieron una muestra de la que daré cuenta en esta sección si es que su uso me deja un cutis como el de Cleopatra.

Pero aun faltan cosas, uno echa en falta una ruta española de los aeropuertos ful. Una ruta por las cárceles de la corrupción. ¿Imaginan una atracción turística? Consistente en visitar los presidios donde cumplan su condena los corruptos de España. ¡Que pedagógico!

En fin todo será puesto en oferta, hoy hasta los faros, los viejos faros a los que el radar, el sonar y el GPS apagaron hace tiempo y aquellos, pocos, que aun lucen y se manejan por control remoto. Decía que hasta esos se transforman en hotelitos pata turismo selecto.

En fin ¡O tempora o mores! Turistas que aun no han comprendido la esencia de sabiduría con la que Francisco Quevedo cierra su libro Historia de la vida del Buscón llamado don Pablos.

– Determiné, consultándolo primero con la Grajal, de pasarme a Indias con ella y ver si mudando mundo y tierra mejoraría mi suerte. Y fueme peor, como V. Md. verá en la segunda parte, pues nunca mejora su estado quien muda solamente de lugar y no de vida y costumbres.

De cuerpo presente

Pongamos que me he muerto, pensad por un momento que ya me ha llegado el día de las alabanzas. Estoy allí, de cuerpo presente, esperando los últimos ensayos del maquillador, al que le ha tocado ponerme bonito para el evento.

Alguien, una mano loca, decide escribir una oración fúnebre y para documentarse entra en mi biografía de Facebook.

No contento con los datos; que de mi, yo he dejado pasar visita la documentación de mis amigos de “Face” poco a poco y gracias a su agudo talento, mi supuesto hagiógrafo reúne una colección de datos y fotos sobre mi vida.

Y este es el caballo de batalla de hoy, bueno el de hoy y el de ayer. Si no exijo rigor en esas aportaciones, resultaría fácil concluir que estuve vinculado, a la ACEC, El Ateneo de Barcelona y/o El Laberinto de Ariadna. Lamentablemente esto no es cierto. Yo no he pertenecido a ninguna de esas asociaciones, y no lo he hecho, consciente de que mi capacidad, discurso literario, creatividad y otras habilidades están muy por debajo de la media de las personas que militan en esos grupos.

A fin de cuentas yo solo soy un versolari un payador, en la primera acepción de la palabra (Dicho de una persona: Que hace una exposición improvisada con el fin de ocultar su ignorancia). Por eso tampoco me gusta que me identifiquen en actividades en las que no participo.

Supongo que ahora ya os queda claro, que estoy hablando de ayer, y mi reacción visceral a verme etiquetado en fotos y actividades que nada tienen que ver conmigo. -Por cierto mi post lo he borrado-. Dos personas, vinieron a defender los valores de Esperanza. ¡¡¿#?!! nunca dije yo nada en contra de esa persona, ni hice ninguna valoración de ella, entre otras cosas porque no la conozco. Simplemente esta persona usó un recurso de Facebook de manera que me pareció incorrecta y molesta, hace un par de semanas se lo hice saber, y me dijo que no volvería a pasar. Pero sucedió, y no solo una vez, así que he tenido que recurrir al ignore como remedio. Eso no significa juicio de valor, ni descalificación hacia ella. Por otra parte me resulta molesto que interrumpan mis lecturas o mi vida con llamadas del tipo a fulanito le gusta una imagen en la que se te ha etiquetado...

Eso es todo.

Sexo urbano

Hacía tiempo que no se habían visto, fue un cruce casual, una de esas casualidades que se producen en la vida de los urbanitas. Las ciudades, aun a pesar de su propia enfermedad, la megalópolis; están segmentadas en rutas y barrios, y sus habitantes tienen una imagen, un mapa propio que casi siempre es personal.

Luis se hacía estas reflexiones, mientras veía alejarse a Clara, a ella, la conocía desde la juventud, había sido un ligue no consumado, por más que le había insinuado pasar juntos un “finde” en la cama, Clara nunca cedió y a pesar de ello habían tenido una camaradería sólida. Cierto que Clara le había presentado compañeras del partido, que sí estaban por los amores clandestinos; clandestinos para la moral burguesa de la época, para él “un zurdo de derechas”, y para ellas militantes en la penumbra de unas ideologías recién autorizadas, era una forma de ejercer la libertad, su libertad.

Decía, que Luís la vio alejarse, sorprendido aun por la efusión de su saludo, su cuerpo menudo pegado al suyo dando y pidiendo calor, dando calor y pidiendo afecto...

Ella la había susurrado al oído un “me muero” que le resultó erótico en el más amplio sentido. Durante unos días, Luis buscó en la memoria el que creía ser el mapa urbano de Clara, intentaba tener otra vez un tropezón con ella, casi no recordaba de que habían hablado, vagamente recordaba; que a su me muero, había contestado con un afectuoso ¡Toma y yo! Es nuestro camino nacer para morir.

Pasaron dos semanas, tal vez un mes como mucho, cuando el azar o el destino los vino a reunir en otro bus urbano.

Esta vez Clara volvió a pegar el cuerpo al suyo y sin mediar más palabra se puso a darle unos besos diminutos en la boca. Él la dejó hacer, y cuando llegaba a su parada se limitó a besarla bajo el lóbulo de la oreja.

Clara respondió con el abandono corporal que significaba hazme tuya. Se miraron, Luis dijo ¿quieres? ella contestó, ven.

Bajaron del auto-bus tres o cuatro paradas más tarde, recorrieron los cien metros escasos que les conducían hacia un bloque de apartamentos, y se entregaron el uno al otro, sin prisa y sin pausa con la meticulosidad del artesano, con la unción del oficiante religioso.

Eran las primeras horas del véspero, cuando se despidieron Luis la miró con una pregunta que no se atrevió a formular, pero lo suficientemente inteligible para que Clara contestase como diciendo: Era una deuda vieja algo que sonaba a escusa, y a pesar de ello no quiso entrar en una disección de significado.

Pasaron días, y otra vez la casualidad o el destino vino a reunirlos, pero esta vez la imagen de Clara era lo suficientemente explícita para no crear equívocos. Cuando Luis vio a Clara bajo los estragos de la quimioterapia ya no le quedó duda, la volvió a abrazar esta vez con todo el calor humano de que fue capaz. No hubo palabras ni sexo. 

revisado 13/3/16 

Días de Películas

 

Grupo Salvaje

Era ayer sin ir más lejos que la política española daba un nuevo espectáculo, que ni montado por los mejores realizadores de cine hubiera quedado tan majo. Y mira tu que digo realizadores de cine, es decir que no estoy pensando ni en Almodovar ni en Segura. Estoy pensando un Segio Leone en fin algo a lo grande...

Porque; el paseo cabalgata, de los chicos de Errejón camino de la sala donde iban a anunciar la ruptura con el PSOE de Pedro tenía algo de Grupo Salvaje o de OK Corral.

La posterior aparición de Pablo Iglesias en la 5 explicando el tema no tuvo un grano de desperdicio, este chico, al que el apellido aproxima mas a Julio que a Winston Church dió todo un recital de manual de teoría política, y sobre todo de egolatría.

Decía que este activista de izquierda; que como activista, tiene un discurso tan sólido como el de un guerrillero de cristo rey, y como ideólogo no pasa de PNN. Nos pretendía convencer de saber por y para que lo habían votado cinco millones de españoles. Pero Pablo a donde vas, a vosotros os votó el cabreo popular, es un voto visceral y anti bipartidismo, nada más. Las urnas solo han reflejado eso, y si les preguntas a muchos votantes de podemos, te confesarán, que su voto era pura pataleta. Que nadie en su sano juicio cree ni en su discurso, ni menos en la praxis de sus ideas. No pretenda ahora justificar el mandato de sus votantes, porque sus votantes lo que quieren es abofetear al sistema. Ahora bien de eso, a que usted nos construya un paraíso a la venezolana, hay sus distancias. De sus votos a que usted se sienta autorizado a no tratar con, porque piensa como, fueron sus palabras textuales es jugar a los triles, el mandato democrático es para que usted negocie, para que ponga compensación a la deriva política, pero nunca fíjese nunca para que se niegue a tratar con gente con el argumento de que piensan como... y mucho menos para que en un juego de trilero, pretenda usted sustituir el cabreo del pueblo por la justificación de su ideología. Sus votos le han sido dados para que se dedique a ser la mosca cojonera del sistema, de allí a pretender un asalto al poder, y un cambio personalizado de las instituciones, media un abismo.

Ténganlo ustedes en cuenta, el voto en democracia le da derecho a negociar nunca a la dictadura. Porque para dictadura, ya tenemos la de la banca las constructoras que acceden al poder por la de soborno y la corruptela.

Una de poetas

Tengo un andamio de palabras y letras, un cañamazo para bordar en él, el texto de una ficción o de un poema.

¿Conocéis la historia de aquel poeta? Al que las musas le regalaron un corte de cendal para la confección de una oda.

Pues dicen; que era un poeta, persa anterior al islam, tanto; que llegó a la orillas del mediterráneo, con los ejércitos de Alejandro.

Pero bueno, me extiendo innecesariamente; que más dará para el fin de la historia, si el sujeto de la misma era un persa que terminó escribiendo griego, o por el contrario y muy posterior un griego que fue islamizado en Constantinopla.

Lo cierto es que el poeta aprendió de los tejedores de oriente las técnicas del tisú y los brochados y un día...

Hazme un zarzahán de palabras, con los mas bellos verbos, hazme un brocado de versos; para que yo pueda cantar la belleza de mi favorita -dicen que le dijo- el Califa.
Y lo siento pero ignoro quien pudo ser el califa la favorita y donde tenía el serrallo este supuesto sultán. Lo cierto es que, y lo digo con la certeza que para nosotros tienen las suposiciones, el poeta pidió poder ver a la favorita, para cantar en sus versos sus ojos de gacela, el cimbrear de sus caderas o el carnoso rubí de sus labios, el azúcar moreno de su piel...
tópicos y topicazos pero se dice, se imagina y cuenta; que el poeta desde una celosía densa, le fue dado ver el harén y desde allí como el cazador que acecha, escribir y describir la dicha del comendador de los creyentes por gozar de un jardín de huríes en la tierra.

Lo cierto es; que apasionado en la creación, empezó nuestro hombre a tejer con palabras y florido verbo la pieza de seda que debería contener el poema, o tal vez el poema debería parecer jaique o almalafa para cubrir el cuerpo de tan bella mujer.

Pero sucedió, que como les pasa aun hoy a muchos poetas, nuestro hombre terminó por confundir y entretejer en la prenda algunos pelos de su barba.

¡Ah que dolorosa sensación! Primero el arrancar uno a uno los pelos que quedaron presos, después la imposible tarea de destejer uno por uno sus versos. ¡Como se iban a reír de él los colegas ¡Qué burlas no harían a su costa en el ateneo!

Pero en fin ese era su sino, aceptó resignado solo para comprobar que todos los versos de todos los poetas estaban entretejidos con su vello. Es más que hasta el de la mas sonoras poetisas, contenía restos de su vello púbico o su pendejo.