Con mi amiga la actriz porno

Ayer noche al volver de sacar la basura me encontré con mi vecina la actriz porno.

¡Quietos que no hay segunda intención! Solo fue casualidad, al volver entré a casa por el parking, y luego el ascensor se paró en la planta donde estaba ella.

-¡Hola cuanto tiempo!

-¡Si he estado fuera trabajando!

-Bien yo estuve fuera de vacaciones (complicado eso de preguntarle por la faena sin aparecer como un viejo verde)

-¡Oh yo aún no las he hecho! He estado ayudando a un buen amigo, colega y coeógrafo en un proyecto para la Pride Parade.

¿Pero no era obligatorio etiquetar en catalán? ¿ Como se dirá marietas y lesbianas?

-Ah si he visto algo en la prensa, pero no mucho tengo aun periódicos atrasados.

(Otra vez, como preguntar para no parecer grosero, sin demostrar un interés lúdico sucio

Ella creo que ha leído lo que me está pasando por la mente y se apresura continuar.)

-Yo no soy homo ¿sabes? pero como por razones del trabajo un día eres chicha y otro limoná pues me siento tan normal en cualquier ambiente.

-¡Claro! He acertado a decir.

-¿Y dices que es coreógrafo tu amigo?

-Claro, es uno de los trabajos mas importantes en el cine salaz, la plástica de dos cuerpos que intearctúan siempre requiere un planteamiento previo intencionado.

-¡Dios que cosas! (Al final hasta habrá cátedras de perspectiva histórica erótica)

-Si mi colega es un esteta, licenciado en bellas artes, tiene un máster de perceptiva literaria, y es titulado en plástica escultórica por una universidad californiana.

-¡Una autoridad en el tema por lo que veo!

-Un cerebro desaprovechado, en la universidad española no tiene lugar.

-¡Bueno en la universidad española, no tiene lugar casi nada!

-¡Uf y que lo digas! Si quieren hacer algo que les de marcha, se hacen políticos de izquierda.

Intento enlazar con una salida tangencial para huir del tema porno.

-Y digo yo. ¿No habría forma de conseguir que los partidos políticos tan pobres en estética contratasen expertos como tu amigo para mejorar la imagen?

-Uf ese baile no lo arregla ni un Nuréyev, está totalmente minado de ambiciones.

- Ya ya, y carece totalmente de est-ética, bromeo yo.

-Si precisamente ha sido la mediocridad de algunos lo que ha tirado abajo el proyecto de mi amigo.

-Imagina que quería incluir en el desfile un grupo de jóvenes con pinta de escolanía de colegio seguidos de un grupo de pederastas, con alzacuellos o sin el, porque si este es un día para aclamar lo distinto porque ellos no...

Mi cara de estupor, rayando en la nausea ha sido inevitable, pero no ha sido percibida por mi interlocutora, que continuó:

-Luego pensaba en un coro de amas y amos con sus látigos y sus collas de sumisos. En fin todo el catálogo que la pornografía recoge. Pero eso si con dignidad y elegancia. Porque en sexo todo vale si está resuelto con libre aceptación y elegancia.

-¡Claro hay que cumplir con lo que se predica! Y si todo vale vale todo.

En este momento el ascensor ha parado en mi piso a ella aun le quedan dos más, nos hemos dado un beso inocuo de estética fría que diría su amigo y ella ha continuado su ascenso hasta el sobre-ático.

Yo lo dejo aquí, no estoy de humor para analizar los hechos ni creo que pueda hacerlo en mucho tiempo pero he decidido apuntarlo antes de que la memoria me borre alguna frase ya se sabe recordamos solo aquello con lo que estamos en cierta forma de acuerdo.

La leyenda de San Fermín en el Codex Calixtino

Dicen que hubo un santo varón de nombre Saturnino coloquialmente llamado Cernin o Fermín. No se puede deslindar a ciencia cierta, que corresponde a quien, entre Fermín, Firminus y Saturnino de Tolosa.

Lo que si es cierto, la tradición reconoce en Pamplona el pocico de San Cernín, lugar donde Saturnino de Tolosa predicó y donde se produjo la conversión del santo. Tal vez también el joven predicó en ese lugar, antes de ir a Amiens. Luego todo se precipita obispo y mártir patrón de Pamplona...

Pero como esto de los santos se suele liar mucho os paso ahora un trozo referido al martirio de un Fermín que aparece en el Codex Calistinus.

El Codex, con poco valor geográfico y nulo contenido histórico debe ser obra de algún fraile de alguno de los conventos que jalonan el Camino de Santiago.

Me atrevería a decir que su origen debió estar en algún convento riojano o castellano del segundo tercio del camino. Lo deduzco porque el autor o autores, conocen bastante bien el primer tercio, lo que se explicaría por la llegada de la leyenda en la boca de monjes franceses. Además ensalza a Carlomagno con unas epopeyas que solo un gabacho se puede tragar.
Por otra parte el Calixto a que se refiere el codex, a parte de otras coincidencias debe ser el segundo de los papas de ese nombre, lo supongo, porque se dice que era hijo de Guillermo de Borgoña, lo que lo haría hermano del artífice del camino -Raimundo de Borgoña-.
Me impulsa a creer estas cosas porque en El Codex los vascos y los navarros son descritos como salvajes crueles e incultos lo que parece concordar con la idea que de ellos podría tener un borgoñon, y más un borgoñon castellanizado.

Pero bueno que me estoy alejando mucho de San Fermín y su mitología, el Codex dice:

-Apresado por los paganos en el Capitolio de Tolosa, le ataron a unos fieros toros sin

domar que, desde lo alto de la ciudadela, le arrastraron por las escalinatas de piedra abajo, a lo largo de una milla, destrozándole la cabeza y vaciándole los sesos, y con todo el cuerpo desgarrado entregó dignamente su alma a Cristo-.

Y con eso se justifica que en Pamplona y para San Fermín se corran los encierros.

Como dicen los italianos -Se non è vero, è ben trovato-. Porque a fin de cuentas la manipulación de la fe del pueblo, las historias mágicas y los milagros portentosos ha dado de comer al cabildo santiagués los últimos mil años.

El Columpio

Yo sabía que en ella anidaba un conflicto no resuelto. Lo sabía o lo debería haber sabido por mis estudios. Pero lo cierto era que estaba convencido de ello por experiencia.

La experiencia es eso que nos hace ir un poco por delante de los acontecimientos. Vamos un poco por delante porque ya hemos visitado parecidos paisajes.

Evocaba nuestras citas nocturnas en el parque, y puestos a imaginar siempre era igual.

Ella, se subía al columpio de pie, una mano en cada cadena. La cabeza casi rozando el cigoñal y comenzaba un balanceo hacia delante y hacia atrás encogiendo y estirando sus piernas.

Los goznes rechinaban y el movimiento pendular era acompañado de un rechinar, de una escala de violín desafinada.

Sus pies dejaban sobre el asiento una mancha de lodo, alguna hoja muerta. Pero a mi, aun hoy, el recuerdo lo evoca el canturreo del hierro y las cadenas.

Tardé mucho a entenderlo, en entender lo que la imagen evocada me decía. Ella estaba presa sin salida en un vaivén dubitativo eterno.

Viajaba incesante de adelante hacia atrás y regresaba con el mismo periodo de atrás hacia adelante. Era un vaivén de Sísifo llevando en cada viaje pendular el peso de su historia. Su duelo. El péndulo que hacia atrás, parece tomar fuerza de lo mismo que segundos después lo frena.

El parque del columpio, umbrío a cualquier hora, ganaba por la noche los silencios, la urbe más lejana, apagada. Algún bullir de alas y hasta la niebla que como un sudario húmedo y pegajoso describía la historia.

Un din dan eterno con aquello que irresuelto, añadía con cada balanceo peso a lo irresoluto. Peso al peso.

Quedó en mi memoria el columpio, el ñic ñac ñic ñac eterno, su dulce sombra de perfiles agrios y tal vez solo tal vez un verso. Y tal vez solo tal vez un beso.

Cultura Prozac Criterio

Miro un mundo que dejo, y creo que es peor que el que recibí.

Apostamos por mayor incultura, por contenidos febles, por un saber derelicto.

A los jóvenes les privamos del arte, de la literatura. Es el segundo paso después abandonar la filosofía en la formación base.

Un maestro de hoy sabe menos que los que fueron mis maestros.

El saber, eso que llamamos comúnmente, cultura es el ladrillo de la persona, de la personalidad.

Apostamos por lo funcional, por la espuma del refresco. Lo trascendente no tiene trascendencia.

Todo el conocimiento es posible, nos hacen máquinas binarias si o no 1 ó 0. Todo es cognoscible menos el hombre, menos el conocimiento.

No se si el salto en conocimiento proporcionado por la tecnología es bueno, pero creo que no. Si perdemos la emoción que causa el David de Miguel Ángel, si no reímos con El Quijote, o temblamos con Otelo. Si perdemos la noción del disparate escolástico ese que quiere aprehender la esencia lo trascendente también perdemos nuestra esencia.

Como será El Olimpo de la informática, como serán las musas en aplicación para el móvil. Seguro que los grandes cerebros ya han visto la versión del Parnaso 3.0 para Android.
Ayer en una conocida tertulia de radio se hablaba del hedonismo, en algún momento de la felicidad en pastillas. Se nombró el Prozac, y una de las asistentes se quejaba del exceso de medicación. De la marea de ansiolíticos que nos baña. Pero a renglón seguido esta misma persona justificaba.

Claro que hay casos, hay determinadas personas que han perdido a un ser querido padre , madre hijos marido en circunstancias tan dolorosas que...

¡Qué si justifica el ansiolítico?

Y decía este disparate, con la naturalidad y la estupidez con que nos viste la industria farma. A ver señora perder un ser próximo, es algo extremadamente común al ser humano. Me temo que solo a los prematuros, a los abortos no se les muere nadie cercano.

Al resto de la humanidad lo corriente es que en su vida tenga varías pérdidas en ese terreno faltaría mas.

Mire señora El Duque de Gandía, Juana la Loca, o el mismo Pascal pasaron por momentos personalmente difíciles. Y no tenían Prozac.

La medicación con sustancias, debe hacerse por y para una patología no para una circunstancia. El disparate que anida en ese razonamiento es equivalente a:

Como estará usted expuesto a una infección le vamos a recetar ya una sobredosis de antibióticos.

Como pasa o pasará usted una vicisitud (sucesión de vivencias favorables y adversas) le vamos a suministrar soma [El soma de Un Mundo Feliz de Huxley] y tan contentos.

No, eso no es así, antes de dopar al individuo para que se sumerja en sus dramas, vamos a vacunarlo, a procurar que tenga capacidad para generar sus propios anticuerpos.

Y eso en esta vida solo se logra con cultura, aprendiendo a vivir las experiencias sabias en el arte. En la escultura pintura música o literaria, usted debe aprender a proyectar sus vivencias en la cultura, a ser uno en el campo plural. Cuando usted sepa hacer eso, la pérdida de un ser querido o de una situación social será una enfermedad pasajera como lo ha sido para el común de los mortales la mayoría de las veces.

La educación debe ser el método para que el educando adquiera criterio.

El regalo de San Jorge a la gitana tres rosas...

No me preguntéis, porque se o como conocí esto que cuento. Los que escribimos sabemos cosas porque nos documentamos, y también sabemos cosas porque son así.

La verdad de las cosas es algo que se adquiere como consecuencia de el roce continuo de la pluma en los dedos. Al interpretar el bisbiseo, con el cual, la misma pluma deja en su viaje por el papel unas manchas de tinta que tu lees.

Porque es magia; hay veces que imagino a Lope o a Cervantes, mojando la pluma en tinta cada pocas palabras, o sacando punta al cañón de una pluma de oca. Es cierto que recuerdo haber visto en el museo de Nápoles, unas plumas de metal procedentes de Pompeya. Cierto que los orfebres de la época ya eran capaces de hacer útiles -o tal vez joyas- mucho más estéticas que prácticas a la hora de emborronar pergaminos, papiros o aquello que puñetas usasen como papel.

Hoy, cuando mi papel y mi tinta, son solo manchas de luz, que un código binario, plasma en una pantalla. Aun presto atención al ruido, tan innecesario como inseparable de las pulsaciones en el teclado. Es el ruido de las musas, la certificación de que escribir es traer algo del más allá. Algo que trasciende mi duración y mi vida.

Pero vamos a la historia

Tani es una gitanilla de origen rumano o capadocio, quien sabe. Lo cierto es, que por esas cosas del destino y de su pueblo errante, hace años que vive en España. Tani ha salido con varias mujeres de su familia a vender rosas y...

Por algo es Sant Jordi, ella no sabe ni le importa mucho esa historia de payos. Le dijeron que Sant Jordi fue en rey de Aragón, que perdió una guerra contra los malos y perdió la corona el reino y las libertades pueblo. No entiende mucho como un pueblo puede perder la libertad si ha vivido siempre en el mismo sitio. La libertad para ella consiste en ir donde te apetece, sin tener que decirles a los guardias donde vives, sin carne ni padrón ni esas cosas de los payos. Pero bueno los payos son payos y ya está bien para ellos.

En realidad esto lo supe después, cuando ella me contó lo que le había pasado.

Pero pongamos un poco de orden. Bajaba yo de Bus 7 en las inmediaciones del Forum. Delante de mi iba un hombre mayor correctamente vestido y cuyos ademanes hacían pensar que había sido militar. Su compostura, y una cierta gallardía en sus movimientos hablaban de esa bizarría militar que los años no borran. Marchaba el hombre delante de mi y aprecié, como una de las gitanas mayores les indicaba a la jóvenes la presencia de un guiri a ver si le vendían unas rosas y lo engatusaban con algo más.

Tani fue la primera que llegó a su lado, y por lo que me sucedió a mi con el segundo grupo supongo que el diálogo sería mas o menos este:

¡Anda guapo compame una rosa pa tu muhe!

No tengo mujer.

Po pa tu hiha o pa tu novia...

No tengo hijas ni novia.

Pos dame la mano que te digo la guena ventura y va ha saca ma novia que un torero.

Mi segundo o tercer intento fue suficiente para quitarme de encima a esa tropilla. Pero mi compañero de viaje no tuvo tanta fortuna. Primero alcancé a ver como Tani tomaba la mano y miraba muy seria la palma. Después era el anciano el que señalaba la palma de la joven recorriendo surcos y colinas. Y hablaba, lo vi poner en la mano de la gitanilla un billete de diez euros, y tomar las tres rosas, que ella le ofrecía. Sacó un gran pañuelo blanco las metió dentro y las guardó no supe ver donde ni como desaparecieron.

Fue mas tarde cuando me volvía para mi casa; cuando tropecé con él otra vez, ahora de cara. El anciano militar, visto de frente no dejaba duda de su profesión. El moreno de su cara, su bigote y barba perfectamente recortados, un punto amarillo en bigote junto a la comisura de los labios, que hablaba de una pipa mantenida allí durante años completaron su imagen y unos ojos azul muy claro, profundos como un ibón de los de mi tierra confirmaban mi idea.

Creo que no hablamos o tal vez si y no lo recuerdo. Lo cierto es que su mirada me permitió asistir a la escena que se había desarrollado entre él y la Tani un rato antes.

Todo había empezado igual que conmigo:

¡Anda guapo compame una rosa pa tu muhe!

No tengo mujer.

Po pa tu hiha o pa tu novia...

No tengo hijas ni novia.

Pos dame la mano que te digo la guena ventura y va ha saca ma novia que un torero.

Pero a partir de allí... cuando Tani tomó la mano del hombre y le dio la vuelta encontró una palma lisa como un guante de látex.

Y no era que Tani no supiese inventar, no. Pero así frente a un mapa mudo, peor ante el mapa de un desierto no supo que decir.

Entonces el hombre tomó la palma de la niña entre las suyas y casi sin mirar dijo:

Te llamas Tani, eres la descendiente de un tal; Juan de Egipto Menor, al que en 1425 mi rey Alfonso V le dio salvoconducto para pasar por sus tierras cuando peregrinaba a Santiago.

Muchos de sus hijos fueron alcaldes y reyes de gitanos, y devotos fieles de Sara la Kali, su patrona. Tani recordó una oración casi un juego -Opacha opacha Sara Kali- gracias gracias Sara Kali madre de todos los gitanos ayúdame.
En veinticuatro horas era la segunda vez que invocaba a la patrona, y su mirada perdida y preocupada terminó la oración junto al desconocido. 

Acabada esta el hombre dijo, habrá un día que necesitarás las tres rosas en un pañuelo. Yo tomaré estas tres y te las guardaré hasta entonces. Pero tu se discreta...

¿Quien eres? Se atrevió a preguntar Tani.

Soy Jorge y no fui rey, soy alguien, que lleva años velando por las doncellas. Tani se calmó y su mirada de paz y confianza aun duraba cuando la volví a cruzar en la puerta del Forum.

No se como me enteré del resto pero Jorge San Jorge, me dijo: Ya ves siglos velando por las doncellas y resulta que muchas veces el dragón es un prejuicio racial un machismo estúpido.
Tardé a comprender a que se refería con los prejuicios machistas y las tres rosas del día de la boda... cuando lo comprendí volví a buscar al hombre, aquel de hechuras militares, de cuidado bigote y barba blanca. Pero no lo supe ver, y eso que ante mi vista se extendía toda La Diagonal todas las calles que limitan el centro comercial pero no definitivamente el Centurión Jorge ya no estaba allí.
Tani si me miró con unos ojos pícaros como de cómplice, ayer Manue  bueno tu ya sabes un momento flojo y...
Pero San Jorge es un caballero y Sara Kali la amiga de María de Magdala también estaba allí...