Cent-Laura

Cent-Laura

Hace días que no escribo de la centaura. Ni de mi como centauro, claro. Dije; que el ser centauro, tiene la ventaja de hacer consciente -claramente consciente- la dualidad del hombre. Mi dualidad, esa parte animal unida indisolublemente a mi parte humana.

Los antropólogos hace tiempo que lo tienen asumido. Primero, la historia de la especie, se decanta hacia la hominización. Es decir se adquieren rasgos del homo, desde los más antiguos como el H. antecesor hasta los heidelbergensis. El primer homo en que parece existir una mentalidad simbólica.
Hasta los posteriores Neandertal y Cromañon.

Todo está allí, en esa evolución, que nos permite acceder a abstracciones. Las que dan origen al lenguaje, a la literatura, la poesía.
También al cálculo las matemáticas y la ingeniería.

Es curioso, como el impulso sexual que produce en mi la centaura, con su paso elegante y su batir de cola. Se puede modificar en mi conducta y ofrecerle una flor o un buen topo. Ya recordaréis que a mi amiga le encantan.

Pues a lo que vamos, como puedo ofrecerle un topillo, o mucho más abstracto, aun una rama de clemátide en flor para adornar sus crines, para decirle que me apetece retozar con ella. ¿Complejo eh? ¡Si! muy complejo.

Porque muchas veces, ese ofrecimiento también es simbólico. Quiere decir: Me portaré como un amante cuidadoso de ti, aun sin amarte, aun sin sexo.

Coñe que complejo es esto de la humanización y del centauro. La psique que es el alma, nace como una capa nueva. Capa, que solo se apoya, en el alma el alma animal y aristotélica.
Un envoltorio de humanidad sobre el cuerpo de un Cromañon. No te engañes, una emanación nacidade lo animal.

Me había propuesto, volver a recorrer el camino de Santiago, el camino iniciático, ahora que puedo ver mi envoltorio mi ánima esencialmente igual al los hombres de los últimos diez mil años.

La visita me lleva a ascender por una pirámide de Maslow de intereses. Y saber como o saber que de menaera que nunca Maslow la describió.
Pero volviendo a la historia los harpedonaptai, los antiguos tendedores de cuerdas. Esos topógrafos capaces de volver a marcar los limites de los campos que las crecidas del Nilo borraban; debieron aprender su técnica de maestros hindúes anteriores.

Un homo y una rama, una vuelta sobre si. Un circulo, la primera casa, hecha con ramas. El Primer castro. Pero un día, el hombre, identificó el símbolo circulo con el orbe. Observó que la esfera se dividía en doce casas, doce constelaciones y el año solar doce meses, el orbe era duodecimal, y el hombre parecía no serlo. Diez dedos cuatro miembros y una cabeza... 5.

Cinco cuatro tres la primera tripleta pitagórica. Los lados de un triángulo rectángulo. La cuerda de doce unidades sean codos o pasos, si la plegamos en dos veces sobre si da el tres, si la plegamos en tres trozos iguales da el cuatro. El primer barrunto de la división. La cuerda de cuatro menos la cuerda de tres da el uno y la plegada en cuatro mas la plegada en tres limitan sobre la cuerda extendida un resto de cinco.
 La tripleta pitagórica, y tres más cuatro son siete como el candelabro del templo. ¡Ah la magia del número! El número debe explicar al hombre decimal en un universo duodecimal.
El número y la división, dividir y analizar. Descomponer un todo sus partes, principio de la filosofía.   

Le he explicado, todo esto a la centaura durante el paseo de hoy. No se si ha entendido mucho; quiero decir, que se que lo ha entendido, pero aun no lo ha elaborado.

Pero el número está en el templo. Está en la ruta del peregrino, porque el misterio se resuelve cuando el hombre entiende como ha sido inscrito en el universo.

Son las meditaciones de un centauro. Y así sin darme cuenta estaba en la puerta de su casa. Me invita a subir y ¡hala yo arriba!

Mi centaura vive en una casa del centro, uno de esas inmuebles, de los 70 80 del pasado siglo, que a puro querer tener una personalidad, terminan siendo adocenados.
Mármol en la puerta y en el hall. Ascensor doble. Algún presidente de comunidad, de esos que lucen de prácticos, ha instalado unos detectores de presencia. Si un chisme de esos, que encienden la luz en el momento que entras en el pasillo, para apagarla en el mismo momento en que sales.
Parece como si un lacayo invisible te precediera con un candelabro, bueno eso es lo que dice la amiga y vecina de Laura -mi centaura-.
Comprendo que la vecina, de puro romántica y cursi, no es centaura ni remotamente podrá serlo. Entrar los tres en el ascensor ha sido algo complejo. Los ascensores producen en los humanos, una cierta hipnosis, una introversión seguramente forzada por la proximidad de otros cuerpos. Por una parte parece que se desconectan algunos sentidos, por otra se fuerza una inmovilidad.

Yo sentía le calor del cuerpo de Laura y... y el de la vecina "la del lacayo con las luces..."

Es curioso, el ascensor es el único sitio donde se nos permite invadir el espacio intimo de otro ser -bueno allí y en el baile-. Pero mientras el baile es una diversión pactada en el ascensor es una proximidad por necesidad del guión. El olor humano la tibia irradación del otro... y ese desmayo de expresión.
La vecina huele, su aroma corporal se complementa con el de la mascarilla del cabello y con un resto -ya antiguo- de perfume. Lo usó hace dos o tres días. 

Laura; que sabe lo que noto, porque ella también lo percibe, me sonríe.
La pavita de la vecina respira con profundidad y con cada inspiración expiación el canalillo de sus senos de color prieto efectúa la breve danza de sus dos flanes.

Me vuelvo un poco hacia Laura, la proximidad me incomoda pero sobre todo me incomoda no poder abandonarme al ensueño.

En fin es complicado disfrutar dos mujeres al mismo tiempo, mejor dicho con una centaura y una mujer. Ahora, yo solo obtengo un placer virtual con la segunda. Necesito una hembra de mi especie. Supongo que eso es lo que ha entendido Laura cuando ha visto mi mirada perderse entre los senos de la vecina, solo fue una nube de malestar que ensombreció su semblante unos segundos. Cuando yo volvía de mi excursión por aquellas dunas encontré su mirada y su sonrisa. Algo entre divertido y cómplice.

Aunque bien pensado, cuando nos despedimos de la vecina en el rellano; me pareció ver, que Laura le hacía un abaniqueo con la cola. ¿Será una señal de celos?

Tótem y Tabú CIU 2014

Era ayer que escribía en el otro blog sobre Baltasar Gracián y Gómez Pereira.

Estamos a un siglo y medio de la eclosión del renacimiento. Se recuperó la filosofía y el silogismo, pero el humanismo pedestre, consideraba que la mente del hombre los podía todo. Así todo eran causas y efectos potencias y actos. Pero ninguno se acercaba a experimentar. Tal vez Galileo había explicado cosas que había descubierto por la observación sistemática. Por el experimento, casi la cuesta un disgusto con La Inquisición porque; toda verdad estaba en La Biblia y todo conocimiento científico también.

Supongo que esta actitud solo es una consecuencia del pode omnímodo de La Iglesia Católica. Todo pasa por su supervisión y censura.

Gómez Pereira médico filósofo teólogo y licenciado en los dos derechos, nos sorprende con os conocimientos de anatomía bastante avanzados para lo que era la época. Recordemos que a la iglesia le molestaba y prohibía la disección de cadáveres. A pesar de ello Pereira tiene unas aproximaciones a la estructura del sistema nervioso sorprendentes. Dice que todos los nervios nacen del cerebro y se atreve a bosquejar un cerebro donde las habilidades humanas están alojadas en el lóbulo frontal. Aunque no acaba de desprenderse de la teoría de los humores Hipócrates aun velaba desde la historia por la conservación de sus sandeces.

En fin son cosas de la ciencia, hoy La Vanguardia dice que algunos altos cargos de CIU no han dudado de indicarle a J. Pujol el camino de la puerta. Y esto es un arcaísmo, un tribalismo “tribualidad parece que sería más DRAE”. Algo propio del paleolítico o antes. Freud que fue un médico del siglo XIX aunque vivió en el XX, y que fue psicoanalista -glorioso invento suyo- nos dejó una obra titulada Tótem y Tabú.

En ella y aun a pesar de que Freud, nunca estuvo en contacto con ninguna tribu, de las que mantenían cultura paleolítica el tio Segismundo; que hablaba de subconsciente como los escolásticos del alma, es decir de oídas. Explicaba como el animal tótem era considerado el ancestro de la tribu. También como periódicamente, ese ancestro es sacrificado por la salud y los pecados de la tribu. ¡Si os estoy liando un poco! Porque ni es esa la descripción que Freud hace. No es exacta pero vale para aproximarnos a la realidad catalana, en ella el viejo tótem es sacrificado por el perdón de los pecados de su pueblo.

¡No sigas! Ya se que ahora ves un poco más claro donde apuntaba el padre del psicoanálisis, a dos mitos de la cultura judaica, que nacen del chivo expiatorio. Hoy al chivo ese lo llamamos -cabeza de turco-.

Pues bueno eso que los de CIU están dispuestos a sacrificar al Tótem a sacrificar a Pujol, para que todo siga igual, para que los pecados de su pueblo se perdonen. Para poder seguir haciendo lo mismo. ¡Curiosa manifestación judeo-catalana, de la cultura democrática! Porque conviene recordar que expiar procede ex-pius lo que se sale o no es pio. Teniendo en su origen romano el significado de: pio piadoso, que cumple los deberes para con sus padres y los dioses, el justo; el que tiene sentido del deber...

Pues en ello estamos la ex-piación de Jorge. Muera el tótem or la salud moral de su pueblo, que mañana ya encontraremos otro que nos libre de nuestras culpas.

Y mientras a vivir que son dos días que mientras el pueblo no tome la calle vamos bien.

Barcelona Las putas, carteristas y Pujol

Creo que he visto las primeras chinas “haciendo la calle”. Es una marea, la china, que va entrando en todos los compartimentos de nuestra sociedad.

Es normal que haya putas chinas, pero sociológicamente es significativo que aparezca también este estrato social. Supongo que a los chinos les gustará entenderse con una paisana. No se como se dice ¿cuanto? en chino. Tampoco se como se pedirán los servicios. Lo cierto es que han pasado de ser un articulo de importación a ser un consumo normal.

Ayer vi a una inglesa, llorar amargamente le habían robado el monedero o la cartera en el metro. Y no será porque no avisen del riesgo. Supongo que en algún lugar de esta ciudad hay un patio de monipodio donde se reparten funciones los marginales. Unas razas venden bolsos otras recuerdos del parque Güell y supongo que también existirá un sindicato de las que venden el cuerpo.

En cuanto al robo de cartera, me sorprendió la incapacidad del jefe de estación del metro para decir otra cosa y eso si en español, policía en plaza de Cataluña. Es decir que a ti te roban en el metro junto al forum y has de volver a Cataluña a presentar la denuncia. Hombre mire señor alcalde eso es un desprecio al turista tan grande como los que el ayuntamiento les hace a los ciudadanos.

Pero bueno es que los llamados vigilantes de seguridad -esos que solo están para respaldar al inspector que nos pide el billete- terminan allí su función es decir son para putear al “trabajao autotono”

En fin como es posible que no exista un 112 para estos casos y que además se anuncie.

Pero que, con toda la frialdad el sistema de megafonía avisaba que había un tramo de metro cerrado por “la caída de un usuario a la vía”

O sea que es como el anuncio del señor Pujol. La desfachatez en pasta. Porque ya no es que declare una herencia a todas luces prescrita, desde el punto de vista fiscal, es que implica, que el señor honorable (se le suponía) ahora ya es ex-honorable, ha estado defraudando la renta y patrimonio que le ha producido ese capitalazo. Que ha eludido pagar las donaciones que haya podido hacer a sus hijos. Es decir el ex-honorable ha vivido en la ocultación y la delincuencia fiscal durante los últimos 34 años.

Y yo me pregunto que garantía moral puede tener un partido capitaneado por un señor con esta conducta.

Me entendéis verdad, primero que me permita dudar de las explicaciones del ex segundo que me extraña no se haya acogido a las diferentes amnistías fiscales que han ofrecido los distintos gobiernos en estos últimos años.
En fin que lamentablemente su explicación no pedida invita mas en pensar en las cuentas de Barcenas en la financiación de CIU que en la fabulosa herencia de su padre. Pero eso es así, es tan real como las putas chinas. Porque señor las ideas políticas de CIU han sido siempre fabulosas, fantásticas, vamos un cuento.

Un cuento que como no se puede mantener indefinidamente un día u otro hay que asumir.

Otro trotecillo con

He salido un a pasear con mi amiga la centaura. Hemos trotado un poco por el parque. Hacemos buena pareja, la gente nos mira pasar cuando vamos cogidos de la mano, nuestras grupas se mueven al compás y nuestras colas espantan las moscas en alegre alternancia.

Al final, entre las ramas caedizas de un sauce llorón ella ha reposado su cabeza sobre mi hombro. Teníamos el aspecto de una escultura de Miguel Ángel, que digo de un Cánova.

Nuestra piel adquiere los tonos blancos del mármol con un azulado en las sombras.

Como suponía, está separada, la dejó el marido que salió corriendo tras una yeguada de cimarrones. Como les gusta a los hispanos correr tras las corvas y corvetas de las yeguas del norte, yeguas rusas amigas de ir uncidas en troika. Yo no, a mi me gustan mas la parejas. Nunca me he sentido bien con una yegua a cada lado.

La dejó con una potrilla que aun no ha comprendido cual es su fin, en fin que es un poco caballuna como su padre.

En el jardín hemos visto topos, no es muy conocido, pero a los centauros nos encantan los topos. No he podido menos que cazarle un par. Ha dicho que los hará en adobo con una receta milenaria y que me invita a probarlos. A mi me parece pronto para establecer esa intimidad. No se a los dos días andar uno para la casa del otro y viceversa. Es como precipitarse.

Volviendo a los topos, los topos son el paradigma de la estupidez humana. Los hay en todo jardín y en todo berenjenal. Hay topos filósofos y topos músicos, los hay economistas y políticos y creo; aunque yo no conozco a ninguno, que hay topos poetas. O poetas topos que mas da. Los centauros los identificamos con facilidad, dicen que porque en nuestra anterior reencarnación fuimos topos. No se, yo no se recordar como otros, mis vidas anteriores. Debe ser deprimente saber que eres topo y que reencarnarás en tu peor enemigo. En centauro. Claro que a lo peor esto solo es una leyenda y los topos solo se reencarnan en topos o como mucho en un ave rapaz. Eso ya es otra cosa; que un topo, con lo topos que son, se reencarne en una lechuza o en un milano y venga a alimentarse de ex-compañeros ya tiene su cosa.
Sería igualar al topo con el sindicalista. Pero bueno también hay en otros campos, por ejemplo el poetastro hecho crítico literario. O el butifarrero comentarista de arte, es como el periodista de fútbol que lo ponen a transmitir conciertos.
Yo nunca había reflexionado sobre estas cosas, supongo, que si me fijo ahora es por ella. Es una centaura profunda e inteligente. Tendré que fijarme una meta cultural para no desmerecer. ¡Uf ya estamos! Preparando un paseo como si se tratase de la selectividad. No se, no se si me interesa esta relación, puede que me obligue a viajar a mayor velocidad de la que quiero. Por otra parte a mi me alegró mi metamorfosis, por la dicotomía del ser centauro. Ahora separo perfectamente mi parte animal de mi alma. Como os decía mi alma ya no es antropomórfica, ya no tengo ojos del alma ni ombligo del alma. Mi alma es el verbo. En el principio era el Verbo, y el Verbo era con Dios, y el Verbo era Dios... Juan 1 1

Un paseo

He bajado al hall del hotel, es un espacio multiuso como llaman ahora.

A la derecha esta recepción, al frente dos entradas a los restaurantes uno de ellos a mas de treinta metros de altura sobre el mar. Dicen que tiene unas vistas únicas, a mi me da miedo la altura, quiero decir que me dan miedo esos restaurantes que comienzan -y terminan- en las maravillosas vistas...

A la izquierda hay el comedor de los desayunos un acceso al solárium terraza y bajada directa a la playa, también eso que llaman ahora lounge bar, algo que la gente define como establecimiento menor que un restaurante y menor que un pub (en servicios se entiende) En realidad suele ser una cafetería, donde los decoradores dan libertad a la decoración mas absurda y muchas veces incómoda.

El lugar del que hablo me gusta, tiene un servicio como corresponde a un hotel cinco estrellas. Camarer@s con un inglés fluido y amabilidad por arrobas.

Me sorprende ver la cantidad de alcohol que se consume a esta hora de media mañana el barman no para de hacer mezclas agitados y batidos. A mi me choca esa costumbre pero si te has desayunado con unos huevos y bacón no parece tan raro ingerir una hora más tarde un zumo de naranja con La Viuda Clicquot. En fin suelen ser consumidores que en sus tierras natales no tienen champagne y mucho menos naranjas.

Me divierte ver como, el camarero, que debe andar por el metro noventa de altura, se pone en cuclillas para tomar la comanda, cara a cara al cliente. Decididamente se agradece, es incómodo pedir una consumición a alguien que tiene la cabeza un metro mas arriba que la tuya. No se si lo de agacharse, entra en el contrato de trabajo o es una aportación personal. Pero es agradable, para tomar un bourbon a las 10,45 yo necesito un camarero cómplice. Nunca se lo pediría a un personaje que habita a la altura de un magistrado en el estrado, o un cura en el púlpito. ¡Faltaría mas!

Mientras me preparan el brebaje, me entretengo mirando el personal, resulta que estoy en el camino de la playa y la terraza. Es un espectáculo ver las hembras que habitan un cinco estrellas, se supone que como la decoración y las bebidas serán la crema de la crema señoras con diéresis.

Pasan con sus pareos transparentes que son mas excitantes que el nu- creo que son infinitas las curvas que un biquini puede dibujar sobre un cuerpo. Pero no es eso lo que me interesa, a mi lo que me mueve es el porte, son señoras que saben estar, han aprendido a andar en estirados colegios suizos.

Deben tener cada una una asesora que les maneja los encantos, aquella de brazos largotes y escuálidos los cruza sobre el pecho. La otra ligeramente patiestevada cruza las piernas cuando se para para disimular su horquilla, y los andares evocan las modelos de pasarela. Son profesionales del estar guapas. Las hay que dejan entrever la nalga por los pantaloncitos cortos, las discretas y las de belleza insultante. Supongo que esta fauna es la que mira Mariano Rajoy para hablar del futuro.

Vaya no se puede nombrar la soga que se deshace el encanto. Por el fondo aparece la pollera de San Acisclo. Se rompió el hechizo.

Me pregunto por los motivos tan distintos que reúne aquí a toda esa gente. A mi me gusta darme un baño de glamour. Antes las clase bajas no podían permanecer en estos reservorios de la JET-SET. Bueno si, yo tuve dos tías camareras y mi madre era ama de llaves. Así si se podía. Hoy comenzamos porque los de la jet visten igual que yo una camisa decolorada y vaquero roto. Claro que el de ellos es lavado a la piedra de Mauritania y su decolorado de camisa dicen está hecho con un gas toxico que se retiró de los arsenales militares ahora esas cosas ya solo se les tiran a los pobres.

Mi formación en el seminario me dio un habla reposada y una mente aguda, que me permite frecuentar estos sitios si que se note mucho mi extracción. El problema solo lo tengo al salir del hotel, tengo que esperar que el portero no me vea. Si por un casual me ve tomar el autobús no me dejará entrar otra vez. Espero que se entretenga con los pasajeros de una limusina que ha hecho su aparición. Tengo la ventura de confundirme con unos clientes del hotel que salen a pasear por la playa. Usan la puerta para no tener que sortear los cuerpos que como un rebaño focas saturan la pequeña cala.

He pagado con elegancia mi cerveza, lo del burbons es un truco. Yo entro pido una caña y procuro poner a mi lado el vaso de whisky que dejó otro cliente. También si puedo ma adueño de la propina que dejó. Pagar ocho euros treinta por una caña de cerveza creo que me autoriza a quedarme con los dos o tres chavos de la propina de otro.

He cruzado la tierra de nadie, ya estoy entre los míos, llega el bus algún empujoncillo extra. ¡Como se podrá vivir sin ese contacto humano! sin ese olor a axila que difunde el del asiento de al lado. Veo a dos mujeres bueno mujer y mujercita, la mayor es una cuarentona enjuta de carnes doradas y apetecibles. Cambiamos una sonrisa discreta, sube más gente y debe acercarse más siento su irradiación, es una mezcla de sexo y ternura, no se porque la entiendo y la deseo. La imagino divorciada, que pena que hoy te toque hija te iba a enseñar yo...

Se para el bus y entra una mujer mayor el pelo níveo la piel como corresponde, bueno entra es mucho decir en realidad la suben, porque va en una silla de ruedas. El que empuja parece ser su hijo. Tenemos que cambiar de posición para que pongan su silla en el sitio reservado. Eso me permite rozar por un segundo a la otra mujer la de la niña. Creo que saltan chispas. Me distraigo mirando por la ventanilla, mi vista se cruza con la anciana de la silla de ruedas, es dulce y tranquila. El hijo la ha acariciado a puesto en orden su cabello y le ha hecho una foto con el móvil, es una gran dama, que digo es una reina.

Siento que me tocan la cola, me vuelvo despacio, vaya es la mujer apetecible, no se ha dado cuenta, o al menos eso creo, desde mi metamorfosis tengo más dificultades para ir en auto-bus. La gente no ve mi prolongación, mi ectoplasma. Ayer si ir más lejos otra señora enredó las crines de mi cola en las ruedas del carro de la compra. Uf fue doloroso.

Es mi parada me dispongo a bajar cuando siento un cachete en las nalgas, me vuelvo es ella la mujer, ahora que la veo bien también ella pasó la metamorfosis, también es centaura.

Nos sonreímos cómplices quien sabe ¿quieres trotar conmigo por El Parque de las Aguas? Creo que ha dicho que si ha sido dos pequeños saltos con las manos un piafar de alegre desenfado. Soy Feliz.