Inventaron el pobre

Pusieron fábricas en marcha. Eran industrias de comida, las gallinas los corderos y las vacas quedaron enredadas en la raíz productiva. Había gallinas capaces de poner 370 huevos al año. Aunque no llegaban al año de vida. Un día que la gente ya no quería mas comida, entonces inventaron la publicidad para incrementar el consumo.

Los fabricantes producían con arreglo a sus maquinarias, no para la necesidad del mercado. El pueblo se hizo obeso. Pero cada producto que compraba pagaba una parte de la publicidad que incentivaba el consumo.

Las máquinas producían más y entonces inventaron la caducidad miles de toneladas de alimentos que habían consumido miles de Kw de energía y miles de horas de trabajo se destruían.

Entonces se acordaron de los hambrientos, hicieron ingentes esfuerzos para repartir sus excedentes. Inventaremos al pobre se dijeron. Fueron corriendo a las oficinas de patentes querían patentar al pobre. Pero no fue posible el pobre estaba patentado desde la noche de los tiempos.

¿Qué hacer? Necesitamos pobres que coman nuestros excedentes. Claro claro haremos un pobre con D.O. Nada de pobres negros ni antisistema.

Hagamos unos pobres, con pedigrí, unos pobres con coche casa televisión e Internet. Unos pobres a nuestra medida y que nos voten cada cuatro años.

Los placeres y los días

Dicen que allá muy lejos en el tiempo y la distancia, hubo una vez un país

“antipodario” donde todo era diametralmente opuesto a lo nuestro.

Por ejemplo: Los almanaques nacían escuálidos magros flacos para irse engordando con el zaguaque de los días, porque el tiempo los días eran vendidos en eso zaguaque o pública almoneda.

Bueno quiero decir que como en catalán había un mercado de encantes donde precisamente así con un canturreo se vendían los días.

Los almanaqueros concurrían muy serios a la subasta y con el mismo espíritu febril que los coleccionistas cambian y compran cromos junto al Mercado de San Antonio.

Al principio era un guirigay -que no es lo mismo que un gay guiri- donde se oía pregonar martes y jueves veintiséis dos domingos diez y ocho. Tengo tres lunes de pascua los cambio por dos “pascuetas” y un corpus. Por eso la autoridad incompetente, como correspondía a ese país. Decidió poner orden y fijar un subastador o vocero que cantaba los lotes, fijaba el precio de los remates para que el almotacén previo control y homologación de los días pudiese cobrar el correspondiente impuesto.

Ese fue el error y la muerte de aquel mercado, porque una vez establecida la oficina de tasas o impuestos el fielato, sucedió que por mala administración de los gobernantes había menos días que impuestos.

Así nadie quería hacer calendarios, muy a menudo se quedaban los lotes sin puja.

Por ejemplo se oía a menudo: Dos martes de carnaval y un jueves lardero con impuesto de cocinillas tasa perdulario paraguas y chubasquero...

No, no yo busco un viernes de dolores y un día de la raza ambos de reestreno, contestaba un almanaquero airado. Porque resulto como siempre que los políticos organizan las cosas que los mejores lotes se adjudicaban a dedo.

Al malestar de los concurrentes a aquel zoco hubo que añadir las protestas y tumultos que se produjeron cuando, la autoridad obligó por decreto a comprar de antemano el día de subasta y el del nacimiento.

Para luego más tarde exigir; que todos tenían que acudir a la subasta con su partida de nacimiento y el día de autos, algo absolutamente imposible para un día aun no celebrado.

Efemérides "Lejos de Nosotros..."

Universidad de Cervera

El Mundo está Roto. A Casimiro Garcia lo dimiten, ¿como puede un tío? Llamarse casimiro y ser periodista casi-miro. Miro pero no, miro pero menos.

Por su parte Prisa la del País tiene que vender Canal Plus para salvar los trastos. La Vanguardia hace tiempo que se vendió a Mas, y de ABC ni te cuento.

La edad de oro de la prensa española fue el siglo XIX. Nunca hubo mas diarios (tampoco nunca se cerraron tantos) ni nunca España tuvo mas analfabetos.

La pregunta es: ¿La crisis está en la prensa?

O es la sociedad la que ya no necesita el medio prensa. Porque hubo un tiempo hasta con Franco (eso lo dicen los sociólogos) que llevar un diario bajo el brazo era una reafirmación de identidad. No era lo mismo llevar el ABC que Ya o el Pueblo.

Me temo, que en realidad la sociedad es la que han cambiado. Los herederos de la dictadura, si es que heredaron algo, han terminado por arruinar la herencia.

Franco dejo una nación con una abundante clase media, era su éxito, o el éxito del desarrollismo de los 60.

Hoy eso sobra no hace falta colchón vamos a la bipolarización izquierda de Podemos derecha de Ciudadanos. Vamos vamos...

Hoy es día 3 de Mayo día a recordar porque con esa fecha el Claustro de LA UNIVERSIDAD DE CERVERA o por lo menos una parte de ella enviaba a Fernando 7º (no me da la gana ponerle números romanos) el famoso memorial que decía aquello de Lejos de nosotros la funesta manía de pensar.
Esto lo decían en un ambiente de guerra en Cataluña donde la derechona mas de derechas que el propio rey andaba a tiros con los liberales o lo que quedaba de ellos. Era la guerra de los malcontents o de los agraviados catalanes, que clamaban por que lo ominoso del régimen aun no había sido suficiente. Hacía falta mas horcas y más garrote.
¡Viva el Trono y El Altar!
¡Vivan las caenas! ¡mueran los negros!

Señor cuando los curas suben al púlpito mal, pero cuando bajan (al ruedo político) peor. Y así con una bipolaridad larvada transcurrió todo el siglo XIX. Y así diciendo que pensar es una manía funesta y obrando en consecuencia, la izquierda se vistió de centro y y la derecha dijo que el centro es su feudo.
Pero no es cierto, aquí y ahora solo hay dos posiciones y contrarias. La del que quiere tener a toda costa y la del que no tiene ni tendrá.
La del sindicalista corrupto viviendo de derechas, tan esperpéntica o mas que el arzobispo cristiano y su pisito de un millón de euros.
La del político feudal dispuesto a poner tasa y gabela a todo lo que quepa en su radio de acción.

Pues si señor resulta que tenían razón los de Cervera Lejos de nosotros la funesta manía de pensar. Aquí lo que hay estar es al plato y a las tajadas.
Lo demás es filosofía.

Memorias de Brasil Celso Castilla.

Dancing WITH Natana Memorias del Brasil

Por Celso Castilla.

He dejado entre paréntesis la intoxicación de esos cigarrillos que saben a literatura. La antigua ciudad que me disfrazó, el concepto de mama, el hogar maldito hogar, las noches de insomnio, los grandes lienzos, todas esas mujeres atravesadas en la garganta, el mate matinal, el reloj de pulsera, cualquier referencia de había-una-vez...

Me he despedido a mi mismo con un pañuelo rojo en una estación flotante.

He empaquetado todos mis enseres y toda idea que he querido pretender de mi mismo. Y las he enviado a la ciudad de donde una vez salí. Ahora perdido, tranquilo y solo, piso arenas que no son mías, descanso en ventanas que no me importan y el escuchar flamenco cobra una novelesca relevancia.

No controlo gran parte de lo que ocurre, y no quiero hacerlo.

Prefiero bailar con Natana, cerrar los ojos y girar. Dejarla que me pise tiernamente y me diga cosas que no quiero entender. Sé que cada paso que emprenda, será un principio, un determinante en la ecuación.
Incluso en aquel baile de pieles había un consuelo matemático que era igual a cero, extrañas armonías.

Ahora he de volver a la autopsia de mi cuerpo, de mis palabras, del nihilismo europeo y a la posmodernidad. Porque he contraído deudas de sangre con mi autodesprecio. Estoy ansiando unos de esos tugurios húmedos que solo tienen un colchón viejo en el suelo, para irme mas lejos aún.

El poeta en la calle.

Sentado frente a la piedra secular de una iglesia. Homilía en piedra, frente por frente de la agarena Alhambra. Catedral tardía, que tiene en sus hechuras grandezas de La Castilla cisneriana.

Allí está el poeta, en su particular feria literaria, comprenderéis que no pude menos que dirigirle la palabra, hacerle una foto y comprometerme a publicarla.

De los tres textos suyos hablaré mas tarde, de momento señalar su iniciativa. Un poeta, los poetas; solo necesitan algo con que escribir, papel y lápiz y esperar que las musas estén por la faena.

Se llama, Celso y está junto a la Catedral de Granada. Va por ti y por las musas y por todo aquel que próximo al 23 de Abril se sienta escritor se sienta poeta.