Sucedído hace mucho lo escribí hace mas y del Rey Arturo Cuenta la verdad.

Cantares de aquellos pliegos de cordel.

 

De España soldado allende los mares,

de un arma mal hecha, recibí un rebufo

que casi me mata.

Ahora sobrevivo contando estos cuentos.

Comprar unos pliegos a este pobre ciego.

Por ejemplo este en que se cuenta

La historia en la corte de el Rey Arturo.  

Comprar unos pliegos a este pobre ciego.

que coma caliente el y el zagalejo. 

 

En tiempos lejanos de ya ni me acuerdo hubo un reino.

Hubo Reina, Rey,  un Mago, doce Caballeros...

 

La reina era joven dicen que doncella, el rey era viejo.

Doce Caballeros.

Y uno de ellos que no lo era tanto o lo era en exceso.

Lancelot se llama y siempre soñaba cabalgar en ella

La reina doncella y el rey era viejo. 

Yo le comería sus pechos de nata y su florecíta de grana.

Y si eso pudiera también me aplicara, que el resto mañana.

Y da unos suspiros que parten el alma.

El negro deseo a Merlín el mago.

Lanzarote en celo cuitado le narra.

Y merlín se ríe la suerte esta echada.

Sean mil monedas ¿ de oro ? ¡ De plata ! 

Ante su mirada un filtro prepara extracto de hormiga

Ortiga picada.  

Son trece frasquitos. Mañana tu amada.

¿Y mi soldada?. Mañana.

Al día siguiente, aun de madrugada la reina se baña

Merlín travestido de sierpe o de araña

El filtro le pone sobre su corpiño.  

Congoja en palacio la reina padece la reina esta mala

Merlín dictamina que en ese trance sea un caballero

Que con su saliva le dé el sosiego, le vuelva la calma.

 

Lanzarote es llamado y de su tarea pronto es informado

Nunca en la botica del viejo palacio

bálsamo tan bueno se hubiera encontrado

Fierabrás milagro que en tres horas justas de tierno cuidado

A la reina ha curado. 

Cae la tarde, Merlín al mancebo le recuerda el pago.

Y este se ríe le insulta viejo estas chiflado.

Por esta simpleza esperas el pago

Cállate idiota viejo trasnochado.

Merlín se enfurece y antes de volverse

le amenaza airado. 

Mañana en consejo ante tus iguales

frente al rey postrado pagaras por esto

ante tus hermanos  serás humillado.

Lanzarote ríe

les dirás acaso porque no te pago.

Esa noche el mago de rata vestido

o tal vez de gato las calzas del rey la bragueta

ha untado.

 

Al día siguiente en el consejo Lanzarote tiene

que rodilla en tierra darle al rey consuelo.

 

Y mientras sonríe Merlín ya vengado contempla la mesa

Doce caballeros para once frascos.

 

Cuidaros vosotros chicos avisados que vais a por nata y os dan el nabo. 

De España soldado allende los mares, de un arma mal hecha, recibí un rebufo que casi me mata. Ahora sobrevivo contando estos cuentos. Comprar unos pliegos a este pobre ciego.

Comprar unos pliegos a este pobre ciego. 

Ensoñaciones.

Despedí a Juan que se apeaba un par de paradas entes. Fue solo un gesto, casi no me día cuenta de parecer grosero y distante.

Pero tenía ganas de volver a ensimismarme y me costaba. Su presencia había tenido un efecto perturbador.

Desde la primera infancia, desde que supe leer, había adquirido esa facultad de novelar en el ensueño. Novelar era para mi, vivir una ficción novelesca en que mi persona se mezclaba con los personajes.

Cuantos cuentos y novelas había revivido. ¡Ah! las tardes pasadas con El Capitán Nemo a bordo del Nautilus. Surcando en globo los cielos de África junto a Tom Sawyer.

Hubo un tiempo, que mis padres preocupados, habían llegado a consultar al psicólogo escolar. Este les había dicho que era normal. -Su hijo señora, había dicho el psicólogo- tiene mucha imaginación, pero es algo normal, todos los niños hacen viajes parecidos. Pero Alfredo distingue perfectamente entre la realidad y los mundos de ilusión que se fabrica. Todos los humanos tenemos esa tendencia, esa facultad de la mente. En principio no es malo, pasada la adolescencia cambiará el solo.

Fue una especie de pasaporte al ensueño y un aviso. Comprendí que debía esconder mis viajes fantásticos, podía tenerlos siempre que no los hiciese públicos. Y aprendí a tener ese mundo oculto a la vista de los otros.

Bajé del metro, una bocanada de aire fresco y húmedo me saludo al llegar a la calle. La lluvia otoñal había limpiado el cielo, en los desniveles del pavimento, quedaban pequeños charcos en los que se reflejaba la luz de los comercios.

Esa atmósfera, un poco de cuento, me hizo caer otra vez en el ensueño. Me costaba poco imaginar un cielo estrellado en los brillos de las baldosas. Sin contar que el cielo estrellado no era patrimonio de la ciudad. Eso solo se ve en el campo donde la contaminación tan débil como la luz ambiente permitían vislumbrar un infinito lilac pespunteado en estrellas.

 

No obstante un cierto lastre, me impedía volver a las visiones agradables, con las que había empezado el camino hacía un par de horas. Deseaba verla imaginaba su voz, su melena negra y rizada. Pero mucho más, deseaba volver a ver ese brillo malicioso que había creído descubrir en su mirada.

Anhelaba sentir cerca el calor de su cuerpo y la idea de una velada literaria compartida, era el motor para mis piernas.

Las ganas de verla, aunque fuese un minuto, eran como los caballos de una biga que me llevaba vía abajo. Via Augusta abajo, por mas que La Vía Augusta, debió discurrir en sentido paralelo a la costa y no como ahora del Tibidabo al mar. Pero allí andaba yo a la busca de Casta Domicia Salicia, aquella mujer capaz de recitar poesía bucólica de Virgilio salpicada de el Cátulo mas procaz, como cuando hablaba de Mamurra mentula.

Pero el ensueño había sido vano, Casta Domicia no apareció en la velada. Mi mundo patricio se vino abajo, y quedé como otra cenicienta, en un vagón de metro rodeado de la plebe húmeda maloliente, que con cara de fatiga volvía a sus casas.

Todas estas cosas se desarrollaban en mi mente intentando evocar la fantasía. 

Buscando en los charcos un ensueño,  evitando al mismo tiempo las gotas en los bajos del pantalón, de ese lodillo negro, esa moqueta de cloaca, conque las lluvias ligeras de otoño, tapizan Barcelona.

 

Perdido, sin poder enhebrar un nuevo ensueño llegué a la puerta de casa. La costumbre de marido crápula, me hizo repasar rápidamente mi aspecto, y entonces lo vi allí pegado a mi americana desde el codo hasta el hombro un largo pelo negro rizado brillante inconfundible. Lo separé, no había duda era un cabello de ella, de Casta Domicia Salicia seguro. ¡Seguro pero como? El cabello no estaba allí antes, no hubiese resistido la inspección severa de mi mujer, pero si ella no había venido aquella tarde.

Y es que mi imaginación, mis ensueños, tienen aveces el poder de generar cuerpos objetos cosas... en fin cosas de meigas.

Darío

La leyenda del rey Arturo y ...

El rey Artus sucesor del rey Ubu ya ha alcanzado el mérito de ser llamado, artus I l'emmerdeur.

Su rara habilidad política reside en hacer varias cosas a un tiempo y hacerlas todas mal.

La realidad es que llegó a la corte de Sant Jaume y encontró las arcas del tesoro vacías.

Ves hijo, no se puede dejar la casa sola que vienen los okupas y se llevan hasta las telas de araña.

El panorama era sombrío tanto que su estado estaba en absoluta quiebra. Por si fuera poco el caballero del pájaro dorado heredero de las esencias patrias se veía bajo sospecha de haber cometido abusos en el reparto de prebendas reales. Hay que reconocer que los mas avezados sostenían contra este doncel acusaciones de simonía y nepotismo como ya las había sufrido su padre el rey Ubu.

El problema de artus, tenía varios frentes. Si. Por una parte las investigaciones sobre la honorabilidad del delfín. Por la otra, no menos complicada era redactar unos presupuestos sin un céntimo de bayoco. Unos presupuestos en los que tenía que contar con el apoyo de reino próximo -con el cual estaba unido desde hacía mas de mil años-.

La solución a corto era disolver la asamblea de la tabla redonda. Así no había que presentar presupuestos y someterse a los insultos de los señores. Por otra parte morían en el fin de la legislatura las comisiones de investigación.

Dicho y hecho, se subió a la torre del homenaje, mando tocar clarines y convocó elecciones. Estaba convencido de que tendría una nueva mayoría a costa de sus socios.

¿Hizo bien? No se sabe la historia lo dirá.

Lo cierto es que el contaba con la idiosincrasia propia de su pueblo. ¿Cual era esta? Unos decían que la cobardía a la hora de enfrentase a la realidad. Otros a la estupidez de un pueblo, que acataba siempre la opinión del mangante de turno sin exponer la menor queja.

¿Es o era cobarde el pueblo? Es algo difícil de precisar, los pueblos no son cobardes o valientes eso es una característica de los individuos. Hay que leer a un tal Cajal, médico en una de las últimas guerras coloniales que ensalza el valor de las gentes de ese pueblo; tanto ante el enemigo, como ante el paludismo o la disentería. Crueles enfermedades tropicales, que llevaron a la tumba a mas gentes que el enemigo.

Tampoco las últimas confrontaciones civiles permitían calificar al pueblo de cobarde.

¿Entonces?

Entonces hay que buscar otra explicación. El pueblo de Artus I l`emmerdeur era por encima de todo mercader.
Los mercaderes, se mueven por parámetros en dos escalas. La primera la envida, pecado próximo a la codicia y la segunda la seriedad contractual. El pliego, el escrito de condiciones, las clausulas de un pacto eran dios y el que las rompía un ser deleznable.

Pero el pueblo mantenía equivocadamente, tal vez por soberbia, el error de pensar que todos habían de ser como el.

Me explico, que ellos pagaban autopistas, todos los reinos vecinos deberían pagarlas. Que tributaban sobre cada cántaro de agua casi tres veces su valor. Todos los reinos de los alrededores deberían hacer lo mismo.

Es decir; el error era pensar que todos tenían que pagar como ellos en vez de buscar la solución mas sencilla dejar ellos de pagar unas autopistas amortizas varias veces o una tasa sobre el agua que era abusiva. ¡Hombre! Señores del pueblo, si a ustedes les dan por donde cargan los carros no pretendan que todos los reinos vecinos hagan igual. Porque, ese si es su derecho, investiguen donde va la tasa del agua o a donde los dineros con que algunas empresas financian fastos musicales y juzguen a sus prebostes por sus excesos.
Nosotros queremos que los catalanes paguen menos, pero no a costa de pagar nosotros más. Porque si es así ¿Qué cambia?

Filósofos populares

El otro día hacía una semblanza de el ganso Casimiro, al que tengo clasificado como teólogo de corral. También hablaba de otros peregrinos personajes agrupados entorno a la escuela de filósofos de taberna.

Corresponde esta tipología con el antiguo clochard, hoy llamado sintecho, y con un error de bulto en el método de clasificación. El sintecho, es hoy, un fruto de la circunstancia, la crisis, del sistema educativo o en definitiva de la imprevisión incapacidad y egoísmo de los políticos. 

 

Pero los personajes a los que yo me refiero no, o no solamente. Ellos eran la conjunción de esas circunstancias adversas, hay o había, una cierta busca de ese estado marginal, de una cierta bohemia intelectual y decadente.

Pascual era uno de esos vestigios del viejo ideario. Se le suponía culto, había asistido a La Complutense en sus tiempos mozos. Se contaba de el que solía sentarse en los primeros bancos del aula y desde allí asentía o negaba las explicaciones del profesor.

Sabido es, que hay profesores, que tardan siglos en tener una opinión formada sobre un asunto. Muchas veces, esa opinión, forma parte de su tesis doctoral y una vez, que una y otra, les han permitido alcanzar el birrete y la muceta quedan incrustados en ella en la mas absoluta forma de inmovilismo.

Pues bien Pascual, se gozaba en aquello, que el llamaba cagarle la muceta al cátedro. El juego consistía en buscar las objeciones y refutaciones de las teorías del profesor. Sobre todo aquellas que habían supuesto sonoros tropezones académicos y exponerlas como duda, razonable o razonada, en el curso de las explicaciones que impartían.

Un día un profesor de psicología -cuando esta solo era una asignatura de filosofía-canónigo por mas señas, y defensor a ultranza del tomismo, le recriminó su forma poco humilde de acceder a la sabiduría y hasta su forma de vestir Sic -que presagiaba futuros y horrorosos desaliños-.

Al día siguiente, Pascual visitó el vestuario de un teatro, gracias a un amigo de confianza pudo disponer por una horas de un traje de mariscal de opereta. Con el vestido, se fue a alquilar un coche de caballos, se planto en las proximidades de la facultad y cuando vio la llegada del presbítero y profesor dio la orden al cochero de dejarle en la puerta ataviado de esa guisa. El preste, quedó momentáneamente boquiabierto, pensando que algún miembro de La Casa Real, acudía a su exordio de  "De Anima" la monumental obra de Aristótles (aunque en interpretación escolástica) auténtico infumable, con que el deán torturaba a sus alumnos año tras año.

La cara de pasmo del vicario, cuando reconoció a Pascual dicen que no tuvo igual en los anales de La Complutense. Pero cuando una vez en el aula se atrevió a preguntar el motivo de ese atrezo, la respuesta recibida lo dejó frío: Solo quería vestir de manera acorde con las ideas trasnochadas que usted expone.

La carrera de Pascual terminó allí mismo, El profesor duró unos años mas pero malas lenguas dicen que nunca se repuso del golpe.

Pascual frecuentó durante unos años el parque del Retiro. A modo de los griegos montó su academia, de esos tiempos peripatéticos le recuerdo. Os paso aquí alguno de sus pensamientos favoritos:

El Dinero es un invento de los bancos. En el principio de los tiempos había dos tipos de seres humanos los que sabían hacer algo, cazar construir chozas alfareros cuidar el ganado y los que no.

Estos últimos inventaron el dinero, que era una cosa sin valor pero que se podía cambiar por otras. Por ejemplo el oro que no valía para hacer armas ni herramientas, como el bronce y el hierro, y que además no requería conocimientos especiales de la incipiente metalurgia para fundirlo, el oro era escaso pero se encontraba nativo.

Como había poco hubo que cambiarlo por papel u otros metales. En definitiva el dinero es un invento de los bancos que se emplea para comprar el trabajo de otros.

Cuando una sociedad es muy laboriosa cada vez produce mas cosas que llama bienes y por tanto el banco tiene que hacer mas dinero para comprarlo.

Si tienes alguna duda te pongo un ejemplo, a un manzano le cuesta todos los años el mismo esfuerzo producir manzanas, una combinación de solo tierra y agua hábilmente dosificadas por el árbol. Pero si miras los precios de las manzanas durante los últimos 30 años verás que cada vez se paga mas por ellas. Como la manzana es invariable en costes solo cabe deducir que es el dinero lo que vale menos es decir que hay que dar mas dinero por la misma cantidad de manzanas.

Los ricos y los políticos son gentes que decidieron apropiarse de los medios de producción tierras ganados talleres... Y al final se apropiaron de la producción de dinero. Con ella manejan todo lo demás.

La propiedad

A lo primero que el hombre consideró un bien propio fue la mujer. Tener una buena hembra era el primer signo de riqueza. Luego se extendió la costumbre de engalanarlas, ponerles aretes en orejas brazos nariz y cuello. Tener una hembra bien carrozada con su correspondiente ajuar era la meta de los poderosos. La hembra además siempre tenía que tener apetito de joyas ye indumentarias exóticas plumas pieles piedras en fin cualquier cosa rara. No era de recibo adornarla con sacos de legumbres embutidos caseros ni nada que pudiera parecer tosco y vulgar.

Aún hoy hay sociedades en que la hembra se adquiere, se busca grasa turgente y redondeada, con buenos senos y caderas anchas, atributos que se supone indicaban fecundidad.

Pero este estado de ostentación y lujurioso lujo solo alcanzó su cenit cuando los banqueros inventaron para ella la tarjeta de crédito. Entonces la mujer fue perfecta.

Y a mi que me da que este Pascual era algo misógino ¿O no?

Darío

Un romance otoñal.

Comenzado bajo la quiosco del parque, que hoy tiene aromas de huerto de convento, de retiro. Frías gotas de una lluvia mansa crepitan en las hojas secas. Basta cerrar los ojos, oler la tierra húmeda para ensoñarse lejos. Lejos de si y de la nada.

Creerse huertano en la almunia paterna, bañada de promesas de luz mediterránea.

Ella está impasible frente al aire frío, que en cortas rachas, juega con su fular y al que un breve hálito de borrasca, hace tremolar sobre la cara; roza la boca, como si pidiera silencio, como velando su boca del primer roce de un labio amigo.

Como un beso de la nada remoto, inexpresivo, vacío, sin gana.

Antonio piensa que es ella, tal como la soñó, como siempre la quiso y comienza a escribir en su mente un romance en tempo de adagio, melancólico y lento, como aquella obra propia, que Giazotto atribuyó a Albinoni. Recuerda cuantas horas en el conservatorio machacó sus dedos sobre el violín, buscando la perfección y ese baile discreto de las yemas de sus dedos sobre la tastiera. Evocando en el el violín un cuerpo de hembra, el cuerpo de ella.

 

Romance de otoño. Unos ojos que se buscan pero no se mantienen la mirada, unas manos que quieren abrazar y solo atrapan nada. Un volumen de cuerpos, las manos que esculpen los contornos en la nada y una voz queda susurrada...

La asistente -cómplice voluntaria- ha dejado sus sillas muy juntas con las ruedas casi rozando. Y bajo la manta, que cubre su piernas paradas, Antonio siente en el bajo vientre un fuego que le quema el alma.

El golpeteo del agua en las hojas vuelve. El rumor del aire peinando la hojarasca... Es tarde, tal vez demasiado. Antonio impulsa su silla por la pequeña rampa y vuelve a la casa. Carmen queda allí bella inerte, con la mirada fija, quizás enamorada esperando la mano que la lleve a casa que empuje su silla.

Mira sus ojos, ¿No ves un brillo nuevo? Una emoción lejana... di que si Carmen está también enamorada. 

Darío 

El dedo de Baco

Llueve con mansedumbre, las gotas frías caen sobre las piedras, que ayer el sol heria con su fuego. La luz del astro se apaga, se agrisa, en un preludio de inviernos antes de otoño.

Aun quedan en el calendario -esa caja de sorpresas- algún día cálido, los días del oxido. Aquellos que cuando las viñas han sido despojadas de sus frutos y hechos sangre en los lagares, van dando un tono rojizo a las hojas caedizas de las plantas. 

En tanto en las barricas hoy cubas de acero inoxidable fermentan bajo tierra las alegrías futuros años. Y los caldos del año pasado, comienzan un trasiego de bota en bota de la mano del experto. El enólogo maestro acreditado, educará con mimo el paladar, el tacto y el lustre, que solo alcanzan pocos y que una vez en la botella mantendrán años.

La tarde era gris cuando iniciamos el viaje, pero hoy en La Ribera Sacra es uno de los días mas luminosos del año.

Las viñas de esta ribera, orientadas a mediodía y a poniente darán un mejor caldo que las rivales; nunca mejor usada la palabra, que en su acepción latina significa aquellos que beben de el mismo río. La cuenca del Sil fue romanizada y mas tarde los cenobios mantuvieron viva la cultura del vino.

Viñas de vértigo que Roma labró con esclavos y la iglesia con el trabajo y la fe de los legos hermanos. Pero hoy la laboriosidad del gallego no desdeña la pendiente algunas de 65º y los liños que parecen las curvas de nivel de un mapa o las huellas dactilares que un caprichoso Baco dejó grabadas sobre la vieja montaña.

Dejo dos vistas la panorámica y esta otra en que se aprecia eso que yo llamo la huella de Baco.

Darío

Comunicación El Texto de ayer...

Vivimos un mundo de ilusiones. Hay gente que cree viajar, es mas muchos sueñan la ficción de que van al trabajo y vuelven a su casa a diario.

Pero no es cierto tu nunca has salido de ti, es en el interior de tu cabeza donde el cerebro aúna las impresiones táctiles visuales olfativas auditivas e incluso las relaciona con su posición corporal propiocepción.

Es decir que somos capaces de discernir una a una de las veintiocho a treinta posiciones clásicas del kamasutra. En teoría sabríamos discernir esas formas de placer y sus sensaciones asociadas.
Y mucho más, también poseemos un repertorio de sensaciones internas -la introcepción- que podríamos definir, como grados en el estado de ánimo, proporcionados por nuestra percepción sensorial -la propiocepción- del estado emocional de nuestras vísceras. Ardores taquicardia nauseas...

Supongo que a estas alturas os preguntáis de que estoy hablando y que tiene que ver todo esto con los temas que habitualmente trato en este blog.

Es sencillo, lo que pretendo decir es que el cerebro mantiene asociaciones de acontecimientos. Que espera que estos se produzcan sin solución de continuidad.
Asociaciones de sensaciones y estados. Eso es lo que ocurre. Habitamos no un país ni una casa ni una ciudad. Habitamos un mapa afectivo de sensaciones. Este fenómeno es tan cierto como que la memoria -al recordar algo- a veces evoca recuerdos que nunca existieron. Hay una buena cantidad de estudios hechos por expertos forenses en USA que demuestra como los testigos incluyen en su recuerdo objetos o gestos que nunca existieron en el sucesoo sobre el que testifican.

Ahora imagino que vuestra pregunta ¿Es a donde quiere llegar con esa explicación? Es simple; todas esas informaciones configuran una serie de escenarios mentales. Los cuales sabemos describir con palabras, y también sabemos retocar y rellenar con la experiencia de contenidos llenos de sentido.

¿Ya esta claro?

Cuando ayer escribía:

El sol al desperezarse, avanzaba por aquellos oscuros canijares alcanzando de lleno la ramas de los leotadios.

Lo que nuestra mente percibe es lo conocido; El sol avanzaba alcanzando de lleno la ramas... Mientras que por aquellos oscuros canijares de los leotadios no tiene ningún sentido. Y sin embargo toleramos la construcción dando un valor a canijares y leotadios. Así podríamos seguir con el resto del texto. Lo normal es cosiderar canijar como un cierta forma de vida vegetal y los leotadios como algo vivo asociado a ello.

Un silvestrum que habitaba en un revueldo, alzó su voz de gramófono de cuerda, desgranando como epileos sincopados, una granta de fonemas engruidos.

Al igual que en la frase anterior existe una licencia poética -voz de gramófono- aunque ahora son cinco las palabras (subrayadas) a las que se le ha de dar sentido. Por diferencia con los leotadios el silvestrum por tener voz queda asociado al mundo animal.

Y sigue:

Mas tarde las rumorosas amalopas de ardería, enjugaban en cuadrilongos cornijales los verdes y morados de sus dollas. Ahora son dos contando que las amalopas de ardería sea uno y que podremos leer erróneamente como ama po las. Pero la frase ha de resultar mas oscura por la razón simple -las palabras con significado no son comunes. Cuadrilongo cornijal enjugar rumorosas...

Pero hay mas, el siguiente trozo de texto contiene ninguna palabra inventada. El ambiente era como una sinfonía de líquidos sones, que mezclada con la paleta de colores de ácoros de palustre en un; si es no es, del verdeamarillo de sus flores. A pesar de ello su opacidad es notoria. Supongo que a estas alturas hace falta mucha voluntad para acabar de leer. El esfuerzo de crear un escenario mental es mucho mas fuerte cuando se desconoce el sentido de la totalidad del texto.

El trozo restante hasta el final dice:

El guitán, anduvo trastocado varios días hasta que se adaptó de lleno al nuevo ambiente. Leocadio, contento, se fue a la estafeta para en fúnebres misivas avisar a sus amigos. 

Decían: El guitán se aclimató con éxito, disponemos de una nueva plaga exopótoma. Comenzar la comercialización del hombridillo.

Se supone que en este momento el lector ha perdido toda referencia a algo conocido y se ve en la obligación de crear no solo un escenario también ha de auto-crear una trama. Esa trama estará formada con materiales de su experiencias previas.

Estas son las conclusiones de todo este fárrago.

• Solo viajas por un mundo interior reflejo y hecho con materiales pre-adquiridos.
• La adquisición se hace por los sentidos de manera directa o por experiencias vicarias. La experiencia de otros.
• Cuando te falta algo lo sustituyes aunque sea de manera provisional por construcciones mentales.
• El edificio final también puede ser transmitido a otros y lo que es peor puede ser transmitido como verdad eterna.

Continuará

Surrealismo inconito

El sol al desperezarse, avanzaba por aquellos oscuros canijares alcanzando de lleno la ramas de los leotadios. Un silvestrum que habitaba en un revueldo, alzó su voz de gramófono de cuerda, desgranando como epileos sincopados, una granta de fonemas engruidos.

Mas tarde las rumorosas amalopas de ardería, enjugaban en cuadrilongos cornijales los verdes y morados de sus dollas.

El ambiente era como una sinfonía de líquidos sones, que mezclada con la paleta de colores de ácoros de palustre en un; si es no es, del verdeamarillo de sus flores.

El guitán, anduvo trastocado varios días hasta que se adaptó de lleno al nuevo ambiente. Leocadio, contento, se fue a la estafeta para en fúnebres misivas avisar a sus amigos. 

Decían: El guitán se aclimató con éxito, disponemos de una nueva plaga exopótoma. Comenzar la comercialización del hombridillo.

El Duero en Zamora y la historia del rey Sancho

El Duero en Zamora.

Al que el crepúsculo vespertino pinta

tiñendo de ocres y naranjas

con colores de impresionista paleta

el verde cañizar de sus majadas.

Río que en murmullos cuenta en seculares romances

la historia que por sus piedras viejas crónicas nos narran.

Esta es la historia que hoy se pude escuchar muy clara

si tu prestas el oído a los rumores del agua

La historia del rey Don Sancho

al que la mano asesina Vellido

el D'Olfos muerto en tierra dejaba.

Era a la sazón Don Sancho de los sanchos el segundo

rey de Castilla murada mas por no haber letrina

era el seco país, de incierta y dura cagada.

Así lo cuenta el romance

hubo de apearse el rey de su rocín por aquello

de facer lo que á nadie es excusado y mas si aprietan las ganas

para irse mas suelto el rey a Vellido diole sus armas

y un venablo acerado que una cota traspasara

el cual desde que lo vido con las bragas en la mano

y delante de el a gachas

levantose en los estribos y le pego tal dardazo

que entrole por las espaldas y a los pechos traspasa

Así murió este rey Sancho que aun

apodado el fuerte me lo mataron cagando.

Como el romance narra.

De ahí deriva la frase “me pillas cagando tío” cuando

cuando te pillan tal cual empalaron al rey Sancho.

Aprended todos la historia y sabed por la experiencia 

que para cagar seguro es menester la prudencia.

Darío

El Acecho

Estoy esperando, pegado a la pared, junto a la puerta de entrada.

Desde aquí puedo ver sin dificultad 180º.

La pared de enfrente con el viejo perchero un sobretodo y un chambergo, los tres parecen sacados de un atrezo. Por no decir de un mercado de viejo o le ropero de una parroquia del siglo pasado. Junto a ellos el paragüero otro cachivache de otro tiempo. Se que entre los paraguas esta escondida el arma, un viejo bate de béisbol capaz de dejar sin sentido a cualquier intruso.

Espero, que cundo ella llegue, no tenga tiempo de alcanzarlo. No me gustaría ser el blanco de sus golpes. Pero bueno no tengo de que preocuparme ella no espera encontrarme aquí. Tengo la ventaja de la sorpresa.

Apoyado en la pared, siento perfectamente los movimientos de la casa, cada puerta, cada parada del ascensor, las pisadas trémulas de la vecina del 3º. El andar torpe y pesado del portero. Un caminar proletario desganado. Espero que se vaya antes de que llegue ella. No es bueno que este por la escalera podría estropear mi sorpresa.

Vaya alguien se ha dejado abierta una ventana, desde aquí veo como se mueven las cortinas del comedor. ¿Y eso que es? ¡Ah es el perro con el no contaba! Mira que si le da por venir... Pues si viene, no tiene porque pasar nada, el me conoce ya

¡Por Dios que hace ahora oliéndome así! ¡Vamos chucho fuera, vete fuera! Estoy esperando a tu ama así que; no te quedes aquí para complicarlo todo.

Uf se ha ido, menos mal, ya debe faltar poco desde aquí no puedo ver el reloj de comedor, creo que las ultimas campanadas era la media de las cuatro.

No puede tardar mucho, se oyen pasos que ¿Quien? Vaya la vecina espero que no tenga la llave... No, no está tocando el timbre, el perro le contesta con un ladrido, no mujer no hay nadie aquí. No ves que no hay nadie ¡Hala marcha a tu casa! Será posible que no tenga otra cosa que hacer...

Vale se ha ido he oído cerrar la puerta del rellano.

Tan tan tan, tres cuartos ya no puede tardar.

Clank rururur el ascensor baja será ella, seguro... el ascensor se ha detenido, ahora entran, cierran la puerta, sube... si se ha detenido aquí; se abre la puerta sí es su voz. Con quien habla... ah subía alguien con ella. Ya está se acerca, oigo el ruido de sus llaves, ha metido el llavín en la cerraja. Gira y abre ahora es el momento. La puerta se separa unos centímetros entra me ha visto no ha podido reprimir un grito, se aparta con una mirada de incredulidad y yo se la devuelvo.

¡Si ya ves estoy aquí! Un espejo de cuerpo entero con un texto escrito que dice ¡Feliz cumpleaños María!

Darío

Insubordible

Erase un burrel nacido en el pojolondrón comarcano. En aquel tiempo el gobierno chemecaba entre estrumpido entre las felicuas de una deuda trotona avocado a

en la mendicatez.

Los pasados onirismos y epicúeros fastos habían llevado a la actual situación

Los nativos de aquel pojolondrón siempre se habían distinguido por actuar como infecciones oportunistas. Sea por fas o por nefas los pojolondrianos siempre se creyeron amos de la situación cuando la realidad es que eran siervos.

De manera tacita, se sabía que todo burrel pojolondriano estaba obeso por poner su capital al servicio de la corte. El estado, independientemente de la ideología de los miembros en el gobierno, tenía asumida que la codicia de los burreles les llevaba a producir bienes para la nación que les eran retribuidos en falsomoney y de los que les eran recortados los impositos.

Pues bien este burrel iluminado quiso un día administrar sus candueles convencido de que tenía derecho a ello. Y nunca se dio cuenta que con este condongueo batiburriano lo único que conseguía era comerse el rabo como las pescadillas al pojolondrón plato que desde entonces cotizó alto en la gastronomía ubitacea.

Y allí fue llanto y el crujir de legañas. Bueno se me hace tarde luego sigo...

Darío 

Análisis de un escrito en:

 http://www.voltairenet.org/Planes-globales-para-reemplazar-al

Muy simplista en análisis. Es mas yo diría que es tonto. De esas tonterías que con que la izquierda inútil, véase Zp, embaucan a sus seguidores.

La ecuación es simple de describir, tenemos un imperio USA de capa caída que debe casi todo a China (no reírse nosotros también) Hoy la guerra que habría que temer, es el desembarco de una legión de chinos -cada uno armado con un portafolios lleno de emisiones de deuda- Americana, Europea, Española, Catalana... que vengan decididos a comprar ( a cobrar en especie lo que se les debe)

Claro que no se les puede consentir que lo hagan de golpe. Pero ya lo deben hacer poco a poco; a juzgar por el desarrollo de los negocios chinos en España ( y pagan al contado y siguen pagando) Porque el chino sabe que el dinero es papel (Lo inventaron ellos) y lo que hace falta es cambiar papelitos por bienes físicos.

¿Se imaginan que compren la Sagrada Familia para montar un templo laico?

No, porque no están locos, peo el gobierno chino ya ha indicado al gobierno español su interés en comprar REESA red de distribución eléctrica y la red de gaseodutos españoles una de las dos bocas de suministro de gas a Europa (la otra es rusa)

En fin después de colonizar el tercer mundo con cuentas de vidrio hacerse los amos del cotarro con CocaCola y patentes. Ahora resulta que nuestra economía y nuestra libertad caerá presa de los abalorios de un Bazar Chino (Viva la inteligencia de nuestros políticos que nos ha dejado al pie de los caballos de Gengis-Kan.

Darío

En Zamora recogí esta historia legendaria

Y como la zona es llena de romances y cantares se me apegó el estilo

Así la cuento. Tal como figuraría en los pliegos de cordel que los ciegos trashumantes hace años venderían.

Río Duero Castellano que en Soria toma sus aguas

y casi nos abandona en Zamora bien cercada.

Catedral castillo y casonas blasonadas

mas dos docenas de iglesias

de entre el mil y el mil doscientos

vetustas y milenarias.

Y en esa Zamora vieja Pedro el hijo del pellitero

a moza noble anhelaba.

Diz que fue por una trucha diz que fue por esas faldas

Al despensero de un noble Pedro le da con su daga

una tajada tan fuerte que allí mesmo entregó el alma.

Y el pueblo lo toma a bueno y el pueblo grita con rabia

a esos nobles matones que lo explotan y lo sangran.

Se reúne la nobleza Pedro en la cárcel para

y un tribunal adusto el la iglesia le prepara

una justicia que vengue la injuria a la sangre alta.

En La iglesia San Román en consejo reunidos

los fijosdalgo a coro muerte y escarmiento claman

a ese pueblo que aleve contra su poder levanta

amenazas puños fieros y las dagas

que con ellas amenaza y que con ellas los mata

Y el pueblo recrecido ante esta nueva bravata

A la plaza de la leña bajan por algunas cargas

y una vez acumulada en la puerta de la iglesia

tapándole bien la entrada le pegan fuego quemando

A los nobles a la iglesia y y a sus leyes desmadradas

Allí terminaron todos, dicen que hubo milagros

dicen que hicieron algaras lo cierto es el pueblo

si se tomó la revancha.

Deberían los que mandan tener presente esta

historia no sea que cualquier día

este pueblo cabreado pida otra vez cuentas

a la forma Zamorana. 

Darío 

Anteayer

Días atrás, dormía aún, con un alhamar. Precaución necesaria para las alboradas norteñas.

Hoy el rescoldo de un sol levantino, me hace añorar aquellas mañanas frias. La llegada de los barcos de pesca, que después de su faena. El recolectar un noctívago palangre. Se acercaban a puerto, subastando a bordo, alotando, el magro resultado.
Ver a los pescadores, con las redes como orarios, preparar la nueva singladura.

Enjarciar, entre el olor inconfundible de las algas y un áspero olor de diesel mazut, las bocinas, La Cruz Roja del Mar, esa otra virgen del Carmen, que vela por los hijos de la mar...

El cafetín del puerto, un aguardiente un café y otro sueño.

Un paseo con José Martínez

Vengo de dar un paseo, con José, por las rutas que fueron del Quijote.

José Martínez tiene la pluma ágil. Se diría, que escribe sus cuartillas, con pluma de ave, porque sus textos acarician el paisaje su pluma es pincel antes que estilo, que acaricia por igual paisaje y paisanaje. Huye del estilo duro que produce rasgos fuertes luces sombras y contrastes. Me hablaba hoy Azorín -entre otras cosas- de una moza que arrezagada la falda anda con otros labriegos sarmentando.

Tiene -le dice su guía- diez y ocho años y es su vecina. Vuela mi imaginación tras la hoy sarmentadora, mañana espigadora, que luego arrimara su esfuerzo a la vendimia.

Me parece verla, oler el acre sudor de su cuerpo, trabajador trabajado. Pienso en cuantas mujeres dejaron en la huerta, el allozar o la olivera su juventud y su esfuerzo en silencio.

Mercedes, me decía el otro día, que pasea, busca en la puesta de sol y la naturaleza la calma para afrontar la vida. Mercedes tiene un oficio duro, compartir el alma ayudar al cuerpo. Ella también espiga sarmentea y vendimia en alma ajena. Que fácil es, que te salpique el desencanto y la pena. Y hay que llegar a casa como la arrezagada; dispuesta a dar amor. Sonreír, amar, oficios de mujer casi nada... 

Darío

Un psiquiatra se pone a rezar

Mercedes Nasarre es una amiga antigua, de la juventud casi de la infancia. Yo se que es psiquiatra vocacional, porque asistí a ese primer brote en que una persona joven se identifíca con lo que quiere ser.
Cuantas tazas de café en el Marvi esperando...  Leía "Cien años de soledad" ella llegaba a ese sitio de reunión de la panda y hablaba. De ese trato nació un cariño a veces complice que ahora al paso de los años vuelve a la memoria cuando me dicen que me mandan su libro.
Darío (Zoilo en aquel tiempo)

Alma peregrina

Nunca fue el silencio tan querido

como aquel que acompaña tu mirada.

Porque sí, al fin has vuelto, de tu viaje interior hacia la nada.

Y estás allí ante mi, triste luctuosa hambrienta de afectos
de lisonjas

Sedienta de los goces de la vida

presta a sentir y temblar en armonía

con la luz del saber que ayer era nausea y hoy melancolía.

                                 (El alma retornada)

Darío

Despedida [Este sí es, un adiós sentido]

Me ataca me asalta y aprisiona.
con  hambre que devora señoríos
el tiempo inflexible todo allana
reduce a polvo los recuerdos míos.

Polvo, ruinas hará  de mi persona
en la nada sumirá mis desvaríos
mi amor y mi deseo pobre avío
para largas jornadas en vacío

Amor a brote pronto incendiario
pasional arcano impúdico secreto
Soñando soñé un cielo a tu lado
un cielo hoy vedado prohibido.

Requebré tu gala tu hermosura
quise poner donaire y gracejo
coseché mi alma atormentada
requiebro de un amor insatisfecho.

Quebré mi alma en el empeño
Menoscabo elata  con  que pagas
La devoción,  mi afecto.

Perdón quizá sin querer te hice daño
perdón por usar un álgebra confusa
por creer que uno y uno es uno.
Y tu y yo uno en la misma cosa

En fin a ti mujer que mueves
el mas delicado sentimiento
va dedicado este postrer recuerdo.

Para ti que tal vez llores conmigo en silencio.

Noche

Buenas noches silencio. Noche de amargo callar mientras espero.

Espera sin sentido de un eco, hoy ya lejano, presente en tu silencio. Noche negra, hilvanada en un mal verso. Seca de besos, vacía de sonrisas,  ausente tu mano y tu caricia.

Noche desperdiciada en espera inútil, no volverás, es fútil devaneo esperar aquello que perdí hace ya tiempo.

Y a pesar de saberlo, quiero guardar el ensueño, la palabra de oro que un día me diste

que empeñaste en un te quiero.

Porque el recuerdo es mío y ni lo presto ni lo vendo. ¡Ni lo devuelvo!

Darío 18/08/08