Explosivo Plástico

La cajera del banco, era una maciza que debería andar por la mitad de la treintena. Vestía aquel día un traje de una pieza ceñido de color gris. Un dibujo estampado recordaba vagamente la piel de una serpiente.

En un momento se levantó a buscar algo a la impresora que estaba situada unos metros más atrás. No, no, lo recuerdo bien, fue a por un sobre con una tarjeta de crédito para la persona que atendía.  Yo estaba en la cola paralela a su puesto.  Iba a decir ventanilla, como si aun quedaran bancos con ventanilla. La banca es el negocio que más ha cambiado a pesar de su inmovilismo. Lo que ha evolucionado desde aquellos cambistas con kipá que  se sentaban en nuestras calles comerciales. Una banca de madera y una mesa era todo lo que necesitaban para ejercer su oficio.  Oficio, ¿ofidio? no se algo de lo segundo y mucho de lo primero.

En estas cosas andaba mi mente, cuando el taconeo de la empleada me anunció su regreso. Sus caderas tenían un suave bamboleo y embutidas en el ceñido traje me recordaron el amenazador baile de una cobra. Se acercó al mostrador y lanzó su mortal ataque. Desprendió parte del sobre, lo puso ante su víctima y dijo firme aquí es el recibí de la tarjeta, y aquí es el que ha recibido la calve de uso. Y por último aquí es la confirmación de que había solicitado usted es medio de pago, si aquel que ya firmó por triplicado recuerda...

La victima, una mujer algo mayor que ella, en seguida sintió los efectos del veneno, quedó paralizada y por supuesto a merced de la entidad ese es el juego.

Yo pedí disponer de mi dinero billetes del BCE, nada de plásticos. El dinero es la tarjeta de crédito del hombre pobre. Y yo soy, mentalmente al menos pobre. Y además muy cauto nunca llevo explosivo plástico en la cartera. Con esas cosas uno no sabe, cuando o que puede actuar de cebo.